É isto, então, um toque? Um estremecimento que me dá uma nova identidade,
Chamas e éter a correr pelas minhas veias,
Desleal pedaço de mim alcançando e entrando pela multidão para ajudá-la,
Minha carne e meu sangue a lançar raios para derrubar o que mal difere de mim mesmo,
De todos os lados lúbricos provocadores imobilizando os meus membros.
Puxando o úbere do meu coração para obter a seiva interna,
Comportando-se licenciosamente em relação a mim, não aceitando recusa,
Despojando-me do meu melhor a pretexto de uma causa,
Desabotoando as minhas roupas, abraçando-me pela cintura nua,
Enganando a minha confusão com a calma da luz solar e das pastagens,
Sem modéstia, afastando de mim os sentidos companheiros,
Eles os subornaram em troca do toque e foram pastar à beira de mim,
Nenhuma consideração, nenhuma atenção às minhas forças exauridas ou minha raiva,
Atraíram o resto do rebanho em torno de si para desfrutar deles por um momento,
Depois, todos se uniram em pé sobre um promontório a me afligir.
As sentinelas abandonam todas as outras partes de mim,
Deixaram-me desamparado diante de um saqueador escarlate,
Todos eles vêm ao promontório para testemunhar e se unir contra mim.
Sou entregue por traidores,
Falo abertamente, perdi as minhas graças, eu e ninguém além de mim sou o maior dos traidores,
Fui o primeiro a ir ao promontório, minhas próprias mãos me carregaram até lá.
Tu, toque canalha! O que estás a fazer? Minha respiração está apertada na garganta,
Abre as tuas comportas, és demais para mim.
Walt Whitman
in, Song of Myself
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