Cada ser humano atinge o seu apogeu de maneira diferente, num dado momento.
Uma vez alcançado esse ponto alto, é sempre a descer. Fatal como o destino.
E o pior é que ninguém sabe onde é que se situa o seu próprio auge.
A linha divisória pode desenhar-se de repente, quando uma pessoa pensa que ainda estava a pisar terreno seguro. Ninguém tem maneira de saber.
Alguns atingem esse pico aos doze anos, e depois espera-os uma vida perfeitamente monótona e sem chama.
Outros continuam sempre em ascensão até à morte; outros morrem no seu máximo esplendor.
Muitos poetas e compositores vivem em estado de permanente arrebatamento e estão mortos quando chegam aos trinta anos.
Depois há aqueles, como é o caso de Picasso, que aos oitenta e muitos anos ainda pintava quadros cheios de vigor e teve uma morte tranquila, sem saber o que era o declínio.
Haruki Murakami
in, "Dança, Dança, Dança"
Sem comentários:
Enviar um comentário