A sala

A sala tem uma cadeira

e a cadeira antecipa

a espera.

Alguém se sentará aí,

esperando

a imóvel noite.

O seu olhar será profundo

sob as máscaras

que roubará ao rosto,

película a película,

pele a pele.

Tanta coisa dependerá

dessa intransparente

notícia

da realidade

declinada e mortal,

dessa mudez

de linguagem e recolhimento.

LUÍS QUINTAIS

Oferenda aos mortos

Philip Larkin memorial stone in Westminster Abbey

No comfort, but no tears,

assim era o obituário de Larkin

na Time. Lembro-me do título

e da fotografia de a one-piece suit man

sentado num banco alto, atrás de si uma coluna de pedra,

e atrás da coluna uma bicicleta parcialmente encoberta.

Um inglês insuportável que escrevia

poemas rentes à lucidez, sem ilusões ou precipitações.

A one-piece poem man que escutava o vento.

Night-music, Climbing the hill

within the deafening wind, The north ship,

e, sobretudo, Portrait,

onde o último verso diz

«And no wind will trouble to break her grief».

Este bibliotecário em Hull ensinou-me que o vento

jamais perturba a paz dos cemitérios. No meu sangue

imprime-se a indelével certeza disso,

mas admito, cegamente, que

Larkin, afiados versos em riste,

estivesse afinal errado. O vento desfaz a memória

e os seus nós, agita a lembrança,

e promete o apaziguamento

de novas, extemporâneas ficções.

O vento, búzio inconsútil,

arrasta-me já sem dor, mas agita

cemitérios, traz os mortos, exige de nós

uma oferenda aos mortos, esses irmãos.

E tu estás morta. Eu desvendo-te

os segredos da corrupção que te desfigura já.

Aceito, escuto o vento.

Luís Quintais

A inútil poesia

Memorial do Holocausto, Berlim

Eu não vivo numa bolha de ar em Hartford.

Como posso ser fiel aos fiéis poemas

de Stevens

sem trair esta cilada?

Milosz sabe que a história é tudo o que temos

e que as traições maiores

são cometidas contra a história,

mas também em nome dela.

Como podemos nós

recuperar o sopro

que exaspera domínios no escuro,

a inumana beleza de um pavão

que abre a sua cauda

na noite iluminada,

e dizer depois

na rasa voz de quem abandonou

a inflexão retórica da sua voz,

Varsóvia, Treblinka, Celan, aldeias

cujos nomes esquecemos –

e é sintomático que os tenhamos esquecido –

onde lâminas aceradas esquartejaram

a eternidade de um rosto,

lugares – porque em cada nome

há um lugar – onde outros nomes se perfilam

num vórtice de tempos que se abrem sobre tempos

e gritos que se abrem sobre gritos,

e pétalas se expõem ao mortal apuro de se ter

sobre ombros a herança da qual

não há despedida, somente um cobarde desvio,

um conluio de silêncio e sangue?

Como esquecer? Como não esquecer?

Stevens, Milosz: uma corda de água

dança entre duas margens.

A corda é invisível

e eu procuro-a

sem método.

Aquele que me lê

deverá acreditar:

Deverá acreditar

que eu vivo

perscrutando as águas

mas dentro delas.

LUÍS QUINTAIS

in, Duelo

Asma

Simon Horsch

Uma asma espiritual, um traço infame

que se cruza com a tua biografia

a horas impróprias, sem reserva,

interpelando-te.

És, serias uma máquina,

o funcionário vaticina o teu futuro,

desenha-te a número, cifra, percentagem,

prognostica-te objectivos, soma-te e subtrai-te.

Amanhã, o seu corpo-teorema

atropelar-te-á, morrerás na margem,

estuprado, defenestrado

pela arruaça tecnocrática.

E se viesse uma bomba que o incluísse,

um kamikaze, um messias

de espanto e morte, atómico e total.

Seria ao menos de companhia, esse director.

 LUÍS QUINTAIS

Poesia moderna

JOE  FERRARO

Todas as línguas do mundo se sujaram.

Fomos condenados à gaguez triunfal

pela qual procuramos ainda dizer o que nos recusaram.

Na mínima dor há um pomar onde colhemos

os esplêndidos frutos que alimentam a nossa linfa, o nosso sangue,

a corrente que sem recurso nos prende

à furiosa morte.

A metáfora da alma será ainda a melhor dádiva

deste corpo tão eficiente e tão pobre.

Assim nos saciamos.

LUÍS QUINTAIS

שואה

A mansidão de Deus, não das vítimas,

Seria o que havíamos colhido das cinzas da história.

Um sopro de destruições e as feridas sem sutura:

Tudo isso era demasiado humano

Para pertencer a Deus, para O dizer.

Na Sua casa, Ele permanecia

Enrolado sobre si mesmo, criança aterrorizada

Que só pode esperar, impotente, a violência

Que cairá em breve sobre Si.

E o remorso dos humanos, onde estará

Esse dispêndio, essa dor atenuada?

Pensei que a mansidão era só ausência, depois.

Que as vítimas eram os mansos,

Cordeiros narcotizados para o abate, balindo o desespero,

Chorando o só pressentido, a orfandade dos anónimos.

A lâmina desceria inapelável

Sobre a cabeça dos mansos,

Porque Deus era só mutismo, erro sem correcção,

Fogo de devorações, hálito da metáfora demoníaca.

Um outro legado vem ter comigo, hoje.

Deus é expropriado da salvação por profissionais,

Luciferinos algozes, funcionários zelosos da condenação.

De todos os lados, as almas, se de almas se trata, são laceradas.

Deus é humilhado sem deixar de salvar os que pode.

 LUÍS QUINTAIS

Anfiteatro

Todas as formas de violência são indesculpáveis,

disse, e as sombras tombaram sobre a mesa.

Assim é indesculpável a mudez em que rostos se fecham.

Um som vinha antecipar o sentido. A história alucina-se,

disse, e algo cedeu nas sombras tombadas.

Eu anotei, e o olhar, o meu, derrapou no vidro

do anfiteatro, procurou a transparência. Mas era inverno,

inverno também ali, inverno sempre, e os plátanos

do outro lado, ali estando, tão indiferentes,

de uma beleza de cinza, um anátema,

uma contemplação rasurada.

LUÍS QUINTAIS

Ofício

Amamos uma mulher, depois um continente perdido.

Afinal, fomos nós que perdemos o norte.

Alguém abre a porta, o vento do deserto

sopra dentro da sala, somos levados para longe

do Paraíso, improvável ficção consentida.

Marcamos o tempo, o compasso.

A música depois do silêncio sabe a notação desabrida,

incontida fúria tomando de assalto as artérias

que insistem no seu ofício de coisas

vivas e frágeis.

 LUÍS QUINTAIS

Extinção

Ralph Eugene Meatyard

Estão à minha frente,

num mutismo que faz desabar

as horas, ali, onde a duração esplende

em rostos de circunstância.

Eu regresso a velhos temas,

a invisibilidade com que se diz

uma fotografia de infância,

uma árvore destruída,

espectro ou desenho

do que não podemos saber,

o terreno fértil dos símbolos

que crescem à nossa volta,

que não cessam de crescer,

finos cabelos de deuses colando-se

às paredes da linguagem,

o eco da minha voz esmorecendo

em entusiasmos que são despedidas.

Tudo é util e seguro,

tudo é incerto depois.

A reciprocidade

faz nutrir a violência

que surge na linha do horizonte.

A reciprocidade engorda a violência.

Com o tempo a vida desaba,

o mundo regressa por influência

de sofrimentos desabridos,

eternidades que a juventude

não desmente, e o pavor

de me saber mortal,

de procurar por entre dedos

a fria extinção.

 LUÍS QUINTAIS

Esse canto escuro

O medo tem um significado evolutivo.

Ele é uma sobrevivência da nossa errância

antiga de predadores perfeitos.

Inadaptados, caminhamos hoje na cidade,

ecologia de cuidados e atributos sublimados,

e o medo serve a sem métrica

dos gestos agramaticais.

Cada perturbação da fala

devolve-nos esse canto escuro,

o molde incompleto que nos define.

Vivemos no medo. Ele é a nossa casa.

De nós exige um desvelo permanente.

Num combate corpo a corpo

lutamos com as paredes da casa.

 LUÍS QUINTAIS

Máquina

Nem sombra de fantasma dentro da máquina.

Ser apenas máquina.

Uma máquina de ler.

Uma máquina de dar de comer aos filhos.

Uma máquina de escrever sem qwerty ou azert,

irreconhecível, mas uma máquina em todo o caso.

Uma máquina de foder.

Uma máquina de beber.

Uma máquina sem erro maquínico.

Uma máquina sem improvável intenção,

melancolia, elegia, meta-representação mortal

e desabrida.

Uma máquina que se finasse depois, sem dor,

de pura obsolescência.

Uma máquina sem dor nem tédio.

Uma máquina sem estados de alma.

Uma máquina sem alma.

 LUÍS QUINTAIS

Projectar

O que podemos projectar

que não seja o desenho

do nosso futuro incompleto?

Tudo é revisitação nessa caixa escura

onde células se movem e se escutam

mutuamente, como se esperassem

por um acontecimento primeiro,

uma revelação atenta do sangue

e do plasma, da música que te fez cego

e que trouxe as enumerações do sensível,

a evidência de uma cor extrema queimando

os signos e a gramática desenhada.

O que podemos projectar agora?

Luís Quintais

in, Riscava a Palavra Dor No Quadro Negro

O Príncipe Da Imaginação

Mari Righez

 Vejo as mãos tocando a transparência do vidro.

Noite.

Vejo a luz fóssil do jogo

que não saberei reconstruir.

Jogo de dedos, tácteis sinais

e a memória de os saber, a eles

– filhos – ausentes,

de ter esquecido o movimento,

a veloz acrobacia do tempo

que me diz a desatenção.

Afortunado, oficiante do invisível,

sou o príncipe da imaginação.

LUÍS QUINTAIS

Tudo era repetição

Acreditámos que o poço era inexorável,

que essa água haveria de nos dessedentar sempre.

Afinal, éramos incapazes de ver, presos

a uma cegueira armadilhada.

Tudo era repetição, mas repetição para lá do tempo

que nos fora dado viver. De resto, poucas coisas

iriam ser repetidas ainda no tempo que era nosso.

Duas vezes a memória de dedos que se convertem

à espessura da água. Uma vez repetida a lição

do vazio no desmedido território junto à sombra abandonada.

Uma vez repetida a abrasiva velocidade de um deserto.

Somos ilusão e carne, e a violência

do outro lado da fronteira imagina-nos,

e sem assentimento, nós vamos.

Luís Quintais

in, Riscava a palavra dor no quadro negro

Fuga ao Vazio

ANDOK TAMAS

Uma rigorosa fuga ao vazio,

isto que nos fala, como se em cada objecto

abandonado sobre a terra habitasse ainda

um desmedido sonho.

Um pouco adiante irias comparar mitologias,

a mesma vontade de memória, o mesmo repetido gesto

que em ti recusaste ocultamente.

Uma árvore dobra-se, única imagem possível

no esquecido mapa onde desenhas todo o movimento.

Uma árvore sem espessura, próximo do canto, dobrando-se

sob a luz que julgáramos ausente.

Não lamentes o abandono, a viagem sem regresso.

Uma rigorosa fuga ao vazio interpela-nos.

Luís Quintais

Movimento do braço

Lenta passagem, evocação de uma cidade:

o que te esclarece é o movimento do braço,

o gesto que nada diz arrasta somente

a memória e o seu peso, e reúne depois

novas ciladas, e faz ecoar a morte da cidade,

a linha que percorre o exterior perímetro

e cujo tema é a destruição do sentido.

Uma descrição do que não teve lugar ocorre aí,

uma descrição dobrada pelo ilegível

que a devora.

Tudo é baldio. As vozes antigas – sim, os antepassados –

já não são esperadas, permanecem tapadas pela aflição escura.

Move o braço,

o voo começará onde não houver sentido.

Luís Quintais

in, Riscava a palavra dor no quadro negro

MÁQUINA

Nem sombra de fantasma dentro da máquina.

Ser apenas máquina. 

Uma máquina de ler. 

Uma máquina de dar de comer aos filhos.

Uma máquina de escrever sem qwerty ou azerty,

irreconhecível, mas uma máquina em todo o caso. 

Uma máquina de foder.

Uma máquina de beber. 

Uma máquina ser erro maquínico.

Uma máquina sem improvável intenção,

melancolia, elegia, meta-representação mortal

e desabrida.

Uma máquina que se finasse depois, sem dor,

de pura obsolescência.

Uma máquina sem dor nem tédio.

Uma máquina sem estados de alma.

Uma máquina sem alma.

Luís Quintais 

in, "A Noite Imóvel"

O drama dos espelhos

Houve alguém que encontrou mapas,

esquemas, modelos, a marca d’água

de uma linha na profusão da mente.

Isso, o vestígio que arruinava

a visibilidade de todas as metáforas,

não era uma cidade, antes a selva

crepuscular que, sedutora, nos envolve

quando queremos morrer.

E não quererás tu morrer

quando desapareces na ininteligível

exposição metafórica do mundo?

A carne das coisas tem

um brilho de cristal, mas esse

brilho engana, é o efeito apenas

de uma luz sem origem, a luz

do desespero. Tudo o que pode salvar,

se é ainda legítima a decisão

que está aí, no traço que, espesso,

reclama a impressiva nostalgia

daqueles que se atribuíam ao infortúnio

numa encruzilhada de gratificações,

de frutos amargos e de poesia,

tudo o que pode salvar

é um eco do que salva.

Tudo o que podemos amar

é um eco desse eco,

o drama dos espelhos outra vez.

Luís Quintais

in, Riscava a palavra dor no quadro negro

Tudo são máquinas

Tudo são máquinas, a luciferina intenção

de cortar, pela janela, o desenho interrompido,

ou então, tudo são máquinas ainda, quando

a boca se desenha presa às palavras

enunciadas desde o começo da biografia

(que biografia, se só haverá farrapos?):

fantasmas enunciando-se à pressa

e que a cidade reúne nos muros que a não cingem já.

Tudo são máquinas prestes a incendiar mapas,

a eliminar traços, a apagar vestígios.

«Começará o mundo depois do mundo acabado»,

escreveste no caderno.

É de lixo lírico, a paisagem, humano resíduo.

As máquinas que escrevem, escrevem na pele.

Tudo são máquinas. O mundo irá começar

dentro de momentos, prepara-te.

Luís Quintais

in, Riscava a palavra dor no quadro negro