Sob escombros

 Anatolii Savitskii

Um tempo houve em que,

de tão próximo, quase podias ouvir

o silêncio do mundo pulsando

onde também tu eras mundo, coisa pulsante.

Extinguiu-se esse canto

não na morte

mas na vida excluída

da clarividência da infância

e de tudo o que pulsa,

fins e começos,

e corrompida pela estridência

e pela heterogeneidade.

Agora respondes por nomes supostos,

habitante de países hábeis e reais,

e precisas de ajuda para as coisas mais simples,

o pensamento, o sofrimento, a solidão.

A música, só voltarás a escutá-la

numa noite lívida,

uma noite mais vulnerável do que todas

(o presente desvanecendo-se, o passado cada vez mais lento)

um pouco antes de adormece

sob escombros.

Manuel António Pina 

in, "Todas as palavras - poesia reunida 1974-2011"

O Peso do Mundo

Simoningate

Poderia libertar-me do peso do mundo nos teus braços; 

poderia tirá-lo de cima de mim, atirá-lo para o outro lado 

da casa, para algum canto escondido; e poderia 

ficar contigo, na leveza do teu corpo, ouvindo 

o cair do tempo nalgum relógio invisível. 

O mundo, no entanto, insiste comigo. Está ali, 

no fundo da casa, com o seu peso. Espera que alguém 

pegue nele, e volte a descer a escada, curvado, como 

se tudo o que tivéssemos de fazer fosse carregá-lo 

para baixo e para cima, nestas escadas sem elevador. 

E eu, contigo, ao abraçar-te, espero que o mundo 

não se mexa no seu canto, no fundo da casa. Abraço-te 

como se o teu corpo me libertasse desse peso, como 

se ele nao estivesse à minha espera, para que o desça 

e suba por estas escadas de um prédio sem elevador. 

Mas o amor também tem o peso do mundo. E as 

palavras com que nos despedimos, antes que eu pegue nele 

e te deixe entregue à tua leveza, trazem o eco das coisas 

que atirei para o fundo da casa, onde não quero que vás, 

para que não tenhas de carregar, também tu, o peso do mundo.

Nuno Júdice

Wenders

 

Pixnio

digo: guardei cuidadosamente

o presente em tons de passado,

sem jamais ousar aguardar nada

desse futuro que cultivava

igonoto e desabitado da virtude

que Péguy declarou a mais pequena

calcorreava as sendas

criadas pelos instantes de um

quotidiano delineado cuidadosamente

nos extremos da onda que mede a

dimensão corpuscular da luz,

distante das matizes que pintaram a minha infância

eu, militante da razão cega,

que sempre quis de tudo conhecer a justificação,

tinha ouvido     incréu     os relatos de quem

declarava ter conhecido alguém capaz

de redimensionar a luz

para além das teorias da física

e tu desconstruíste o tempo

deste-me a beber a esperança

e recordaste-me que nem tudo é

definido pela luz e pela sua ausência

tu     que a sabias tornar tangível,

telúrica     intemporal

e eis que em toda amplitude

de um simples abraço dado com 

uns olhos cor de avelã

me retorquiste que

coisas há que devemos aceitar

sem lhes questionar o porquê

qual ave trituraste com a tua boca

as certezas

a razão

e o tempo

depositando na minha     ávida de um sentido

pequenos pedaços de ternura 

Rui Amaral Mendes 

in, A Noite e Sangue 

O INFERNO

Pexels

 Debrucei-me na janela do inferno

e não vi nada que me horrorizasse;

pareceu-me um lugar igual aos outros,

cheio de gente e coisas. Alguém

do inferno convidou-me a entrar.

Não me lembro quem era, ou se eram vários,

nem o que me disseram lá de dentro

ou se aquelas pessoas sorriam,

se havia algum que se lamentasse,

nem se desconfiei em algum momento.

Procurei e achei a porta do inferno,

abri a porta do inferno, entrei

e desde então vivo no inferno.

É um lugar igual a outro qualquer

cheio de gente e coisas. Mas

sei que só pode ser o inferno

porque neste lugar não estás comigo.

Amalia Bautista

Dormiu comigo

 

Dormiu comigo, e agora que um dedo

mexe o último gole no copo que lhe dei,

outro conta os golpes até dez.

Antes fosse puta, digo-lhe,

e te bastasse juntar algum dinheiro.

Os espelhos tentaram em vão

copiar-lhe a beleza e até eles estão ali

a criar mofo no seu vazio íntimo.

Nos fundos do pátio aquela árvore

silenciosa parece escurecer. O ar em volta

detém-se quietamente e envelhece.

Chamam-lhe gato.

Os pássaros não se aproximam.

Se o fazem, se enfim se escondem

entre os ramos, é para morrer.

A nós, quem nos diz que estamos vivos?

Corre as cortinas, muda a roupa da cama

para não atrair as moscas ao sonho,

depois talvez possamos adormecer

com a chuva a medir a altura das coisas.

Enquanto as sirenes dos barcos

não atravessam a neblina do amanhecer,

somos a tinta escavando o seu buraco,

suores nocturnos, comboios

na mesma linha. Não me acostumo a isto,

a vida, e nem à guerra de ir e vir

pelas mesmas ruas, caminhos que sabem

o que foi preciso para dar outro passo.

Agora que as águas sobem sozinhas,

que a soma de sóis e luas de uma linha

à seguinte nos dá

a própria velocidade da terra,

regressas aos lugares como o seu afogado.

Como aos vinte anos nas tuas páginas

mais violentas.

O tempo que passa e não passa,

a abelha sagrada que te esperou

num copo voltado. Um sítio chama,

outro responde. Abandonas ao vento o verso,

e do mar, além do ritmo, tiras as espinhas

em que o resto ganha forma.

Meandros, restos, insignificâncias:

coisas que falam por nós.

Talvez o mar esteja perdido, e as ruas que

a ele caíram não nos levem a mais

lugar nenhum. Agora, tudo já faz parte

do vento. Hoje, procuramos saber

a quantas mortes dar

a mesma flor?

As pétalas caindo

de um aroma a outro. Aos dias,

a tudo isto, tivemos de emprestar

outro sentido, e por mais vago,

inventar um ritmo, seguir

de onde o coração parou.

Para quem dá esses passos, a vida

vira uma fábula… A fome aparece

só a meio da história, e a paixão depois,

mas logo que se apanhou com o rasto

do invisível não o largou mais.

Assim, adiantamo-nos ao efémero.

Onde a eternidade muda de pele,

reunimos os homens.

Projectos, planos, data de partida.

E na despedida: fogo. De cima abaixo,

fogo em tudo. Ininterruptamente fogo.

 

Diogo Vaz Pinto 

in, De Aurora para os Cegos da Noite

PROJECTO

 

Procuro a terra branca de um outro 

continente, os montes áridos de um litoral

tempestuoso, o fundo secreto de uns olhos

abertos para o coral da eternidade. Perdi-me

nessa procura; destruí os cadernos onde 

apontara o caminho. Como um cego,

estendi os braços para o ocaso de um infinito 

que os loucos desenharam. Bati contra 

os seus limites, e andei às voltas sem encontrar

uma fuga.

Mas vi saírem todos os barcos do porto

que imaginei. Tinha-o pensado com longos

cais vazios, e percorrera-o devagar, tropeçando

nas madeiras podres e nas cordas inúteis

de um velame corrupto. Por vezes, sentei-me 

nos caixotes desfeitos pelos vagabundos 

em busca de um resto de comida. Os cães 

vinham ter comigo e lambiam-me as mãos

como se eu fosse o seu dono.

Não sei o que levaram esses barcos; nem 

que sonho de felicidade se desfez nos olhos

vazios dos afogados.

Nuno Júdice

in, Fórmulas de uma luz inexplicável

Relato sentimental da memória

Alexei Bednij

 Amor e tempo é um conflito

que se resolve sempre com dor e esquecimento.

Porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais: já o suspeitava

há muitos anos, quando ainda exercia arquitectura.

Aprendo tudo de novo.

Agora preciso apenas de lealdade

a alguma coisa vaga e solitária,

dura como uma rocha no meio do mar.

Às vezes a mente dos velhos

engrena com fúria a sua lógica.

Vejam-na deambular pelas suas memórias:

percorre uma costa desolada,

porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais. Aprendo tudo de novo.

Joan Margarit

Soneto Inglês

Como o silêncio do punhal num peito, 

O silêncio do sangue a converter 

Em fio breve o coração desfeito 

Que nas pedras acaba de morrer, 

Vive em mim o teu nome, tão perfeito 

Que mais ninguém o pode conhecer! 

É a morte que vivo e não aceito; 

É a vida que espero não perder. 

Viver a vida e não viver a morte; 

Procurar noutros olhos a medida, 

Vencer o tempo, dominar a sorte, 

Atraiçoar a morte com a vida! 

Depois de morrer de coração aberto 

E no sangue o teu nome já liberto...

Alexandre O'Neill

in, No Reino Da Dinamarca

O Grito

Jim Thornber

Não valia a pena esperar, ninguém viria

que nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos,

estávamos sós e essa solidão éramos nós;

e era indiferente sabê-lo ou não,

ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia:

o grito era a própria indiferença.

.

Presente, apenas presente;

a memória, presente,

a esperança, presente.

.

E, no entanto, houvera um tempo

em que tínhamos sido talvez felizes,

quando não nos dizia respeito a felicidade,

e em que tínhamos estado perto

de alguma coisa maior que nós

ou do nosso exacto tamanho.

.

Como um animal devorando-se

por dentro a si mesmo,

consumira-se, porém,

o pouco que nos pertencera, os dias e as noites,

a certeza e o deslumbramento, a cerejeira e a

palavra “cerejeira” ainda em carne na jovem boca.

.

Nenhuma beleza e nenhuma verdade que nos salvasse,

nenhuma renúncia que nos prendesse

ou nos libertasse, nenhuma compaixão que

nos devolvesse o ser

ou o mesmo,

ou fosse a morada de algo inumano como um coração.

.

Nenhuns passos ecoavam no grande quarto interior,

nenhumas pálpebras se abriam,

como poderíamos não nos ter perdido?

.

Entre 10 elevado a mais infinito

e 10 elevado a menos infinito,

uma indistinta presença impalpável na indiferença azul,

sós,

sem ninguém à escuta,

nem a nossa própria voz.

Manuel António Pina

Súmula

Kasia Derwinska

 Minha cabeça estremece com todo o esquecimento.

Eu procuro dizer como tudo é outra coisa.

Falo, penso.

Sonho sobre os tremendos ossos dos pés.

É sempre outra coisa, uma

só coisa coberta de nomes.

E a morte passa de boca em boca

com a leve saliva,

com o terror que há sempre

no fundo informulado de uma vida.

Sei que os campos imaginam as suas

próprias rosas.

As pessoas imaginam os seus próprios campos

de rosas. E às vezes estou na frente dos campos

como se morresse;

outras, como se agora somente

eu pudesse acordar.

Por vezes tudo se ilumina.

Por vezes canta e sangra.

Eu digo que ninguém se perdoa no tempo.

Que a loucura tem espinhos como uma garganta.

Eu digo: roda ao longe o outono,

e o que é o outono?

As pálpebras batem contra o grande dia masculino

do pensamento.

Deito coisas vivas e mortas no espírito da obra.

Minha vida extasia-se como uma câmara de tochas.

- Era uma casa - como direi? - absoluta.

Eu jogo, eu juro.

Era uma casinfância.

Sei como era uma casa louca.

Eu metia as mãos na água: adormecia,

relembrava.

Os espelhos rachavam-se contra a nossa mocidade.

Apalpo agora o girar das brutais,

líricas rodas da vida.

Há no esquecimento, ou na lembrança

total das coisas,

uma rosa como uma alta cabeça,

um peixe como um movimento

rápido e severo.

Uma rosapeixe dentro da minha ideia

desvairada.

Há copos, garfos inebriados dentro de mim.

- Porque o amor das coisas no seu

tempo futuro

é terrivelmente profundo, é suave,

devastador.

As cadeiras ardiam nos lugares.

Minhas irmãs habitavam ao cimo do movimento

como seres pasmados.

Às vezes riam alto. Teciam-se

em seu escuro terrífico.

A menstruação sonhava podre dentro delas,

à boca da noite.

Cantava muito baixo.

Parecia fluir.

Rodear as mesas, as penumbras fulminadas.

Chovia nas noites terrestres.

Eu quero gritar paralém da loucura terrestre.

- Era húmido, destilado, inspirado.

Havia rigor. Oh, exemplo extremo.

Havia uma essência de oficina.

Uma matéria sensacional no segredo das fruteiras,

com as suas maçãs centrípetas

e as uvas pendidas sobre a maturidade.

Havia a magnólia quente de um gato.

Gato que entrava pelas mãos, ou magnólia

que saía da mão para o rosto

da mãe sombriamente pura.

Ah, mãe louca à volta, sentadamente

completa.

As mãos tocavam por cima do ardor

a carne como um pedaço extasiado.

Era uma casabsoluta - como

direi? - um

sentimento onde algumas pessoas morreriam.

Demência para sorrir elevadamente.

Ter amoras, folhas verdes, espinhos

com pequena treva por todos os cantos.

Nome no espírito como uma rosapeixe.

- Prefiro enlouquecer nos corredores arqueados

agora nas palavras.

Prefiro cantar nas varandas interiores.

Porque havia escadas e mulheres que paravam

minadas de inteligência.

O corpo sem rosáceas, a linguagem

para amar e ruminar.

O leite cantante.

Eu agora mergulho e ascendo como um copo.

Trago para cima essa imagem de água interna.

- Caneta do poema dissolvida no sentido

primacial do poema.

Ou o poema subindo pela caneta,

atravessando seu próprio impulso,

poema regressando.

Tudo se levanta como um cravo,

uma faca levantada.

Tudo morre o seu nome noutro nome.

Poema não saindo do poder da loucura.

Poema como base inconcreta de criação.

Ah, pensar com delicadeza,

imaginar com ferocidade.

Porque eu sou uma vida com furibunda

melancolia,

com furibunda concepção. Com

alguma ironia furibunda.

Sou uma devastação inteligente.

Com malmequeres fabulosos.

Ouro por cima.

A madrugada ou a noite triste tocadas

em trompete. Sou

alguma coisa audível, sensível.

Um movimento.

Cadeira congeminando-se na bacia,

feita o sentar-se.

Ou flores bebendo a jarra.

O silêncio estrutural das flores.

E a mesa por baixo.

A sonhar.

Herberto Helder

in, «Ou o Poema Contínuo»

                                 

Tinha Paixão?

Sebastien Del Grosso

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,

quando alguém morria perguntavam apenas:

tinha paixão?

quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:

se tinha paixão pelas coisas gerais,

água,

música,

pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,

pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,

paixão pela paixão,

tinha?

e então indago de mim se eu próprio tenho paixão,

se posso morrer gregamente,

que paixão?

os grandes animais selvagens extinguem-se na terra,

os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem,

homens e mulheres perdem a aura

na usura,

na política,

no comércio,

na indústria,

dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera,

trémulos objectos entrando e saindo

dos dez tão poucos dedos para tantos

objectos do mundo

¿e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega,

pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva,

e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes,

palavra soprada a que forno com que fôlego,

que alguém perguntasse: tinha paixão?

afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia,

ponham muito alto a música e que eu dance,

fluido, infindável,

apanhado por toda a luz antiga e moderna,

os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a

paixão e eu me perdesse nela,

a paixão grega

Herberto Helder

in, Ofício Cantante

O SAPATEIRO

 Costumávamos jogar ali à bola.

A praça da igreja erguia-se

uns dois metros acima de umas pequenas hortas

que estavam ao lado de um sapateiro.

Quando a bola caía, algum dos nossos

tinha de ir rápido dependurando-se.

Se o sapateiro chegava lá antes,

cortava-a com o seu cutelo.

Não sei que pescoço cortava na bola

de borracha daquelas crianças. Dava-me medo.

Um medo que já não era o mesmo

que o dos contos ou do quarto escuro.

Era um medo mais duro. Mais real.

Como quando tu estavas com outro,

ou quando morreu a nossa filha.

Joan Margarit

Soneto ao amigo

Alijeb

 Procure ao largo de alma o lenitivo

para este mal da vida, sem promessa.

O corpo vive alheio a se ter vivo

quando fome maior nos arremessa.

 Temos todos, enfim, um amor cativo

que tudo pode e inflama e tudo cessa

quando liberto em si vê seu motivo

a este amor dê tudo e nada peça.

 Cante em sua voz o rito e os dissabores

do tempo e acontecer mas abstraindo

aspecto transitório e fáceis cores.

 Só amor, enquanto é, nos anistia:

sem ele, seres, coisas, verso vindo;

são refúgios do medo sem poesia.

MARIA ÂNGELA ALVIM

in, Poemas seguidos de Carata a um Cortador de Linho

Escreve

 

Escreve. No teu regaço 

o momento se passou.

Voa num tempo de abraço,

abraço não repousou

e o tempo mora em cansaço. 

- Vê: quem nunca se abdicou

vai num ritmo sempre lasso

onde pressa não vingou.

Escreve, ó imensa fadiga,

tua não querença se expande

nessa vontade inimiga.

Escreve teu verso raso 

e assim, que a morte se mande 

acontecer noutro acaso.

Maria Ângela Alvim

in, Superfície Toda Poesia

 

A VOLTA

Tão só em prosseguir busquei sentido

e o caminho é sem regresso a quem caminha

por nenhum instinto além reconhecido.

Espaço meu ou de loucura, era sozinha.

 Vinha de não sei onde, lar perdido

de mim mesma, ou infância. Vinha

quando apenas vi que recobrara o ido

antigo estar em tal estância, minha.

E tudo que abandonei, o a que deu termo

muda solidão pairando em grito ermo,

largo deserto visto em falso medo,

 tudo que abandonei, faz companhia.

Enquanto, indo, um ocaso brando me assistia

eis que amanheço em mim, volto a ser cedo!

MARIA ÂNGELA ALVIM

in, De Superfície - Toda Poesia

DISCURSO DO MÉTODO

 Em criança, eu já procurava as janelas

para fugir com o olhar.

Desde então, quando entro nalgum sítio,

Fixo onde é a porta e onde deixei o casaco.

Liberdade, para mim, quer dizer fuga.

O mundo está cheio de portas,

como o sexo, afinal, em caso de emergência.

Mas todas se vão fechando, e depressa,

para fugir, ficarão somente aquelas

janelas da infância.

De par em par abertas para saltar.

in, “Misteriosamente Feliz”

Joan Margarit

Não deites fora as cartas de amor

Westend61

 Elas não te abandonarão.

Passará o tempo, apagar-se-á o desejo

— essa flecha de sombra —

e os rostos sensuais, inteligentes, belíssimos

ocultar-se-ão em ti, no fundo de um espelho.

Cairão os anos. Cansar-te-ão os livros.

Decairás ainda mais

e perderás até a poesia.

O ruído frio da cidade nos vidros

acabará por ser a tua única música,

e as cartas de amor que tiveres guardado

serão a tua última literatura.

Joan Margarit

Chegas tarde ao teu tempo

Kathrin Federer

Chegas tarde ao teu tempo. Palavras duras

que escuto agora como uma derrota.

Mas já não sei de nenhum combate,

nem que tempo era o meu. É uma pena

não se ser ninguém, ter errado

o comboio, ter ficado sem malas,

adormecido no banco, passar ao largo,

e achar-se agora sem roupa limpa,

cansado, num hotel reles de uma só

e má estrela, que deve ser a minha.

Prescindirei de tudo menos do poeta

que fica do desastre. Fingirei ver

que no final de contas errei o século:

isto será Paris e eu Verlaine.

Joan Margarit

Paz aos Mortos

 Ana Junko

Detestei sempre os arquitectos de infinito:

como é feio fugir quando nos espera a vida!

Nunca tive saudades do futuro

e o passado… o passado vivi-o, que fazer?!

– e não gosto que me ordenem venerá-los

se eu todo não basto a encher este presente.

Não tenho remorsos do passado. O que vivi, vivi.

Tenho, talvez, desprezo

por esta débil haste que raramente soube

merecer os dons da vida,

e se ficava hesitante

na hora de passar da imaginação à vida.

As pazadas de terra cobrindo o que já fui

sabem mal, às vezes; noutros dias

deliro quando lanço à vala um desses seres tristonhos

que outrora fui, sem querer.

Adolfo Casais Monteiro

in, ‘Sempre e Sem Fim’

Tens sangue, tens fôlego.

Tens sangue, tens fôlego.

Você é feita de carne,

e cabelos e olhares,

mesmo você. A terra e as plantas,

o céu de março e a luz

vibram, e a ti se assemelham -

o teu riso e o teu passo

como águas sussurram -

A tua ruga entre os olhos,

como nuvens recolhidas -

E o teu suave corpo,

como um gramado ao sol.

Tens sangue, tens fôlego.

Você vive sobre esta terra.

Conheces os sabores,

as estações, os despertares;

brincaste ao sol,

falaste connosco.

Água cristalina, desabrochar

da primavera, terra,

germinante silêncio,

brincaste, quando menina,

sob um céu diverso,

e tens nos olhos o silêncio

como uma nuvem, que flui

como um peixe das profundezas.

Ora ris e sussurras

sobre este silêncio.

Doce fruto que vives

sob o céu límpido,

que respira e vive

esta nossa estação,

em teu silêncio fechado

está a tua força. Como

uma erva viva no ar,

você estremece e ri,

mas você, você é a terra.

Você é raiz feroz.

Você é a terra que aguarda.

 Cesare Pavese

in, Le Poesie