Organiza o Natal

Alguém observou que cada vez mais o ano se compõe de 10 meses; imperfeitamente embora, o resto é Natal. É possível que, com o tempo, essa divisão se inverta: 10 meses de Natal e 2 meses de ano vulgarmente dito. E não parece absurdo imaginar que, pelo desenvolvimento da linha, e pela melhoria do homem, o ano inteiro se converta em Natal, abolindo-se a era civil, com suas obrigações enfadonhas ou malignas. Será bom.

Então nos amaremos e nos desejaremos felicidades ininterruptamente, de manhã à noite, de uma rua a outra, de continente a continente, de cortina de ferro à cortina de nylon — sem cortinas. 

Governo e oposição, neutros, super e subdesenvolvidos, marcianos, bichos, plantas entrarão em regime de fraternidade. Os objetos se impregnarão de espírito natalino, e veremos o desenho animado, reino da crueldade, transposto para o reino do amor: a máquina de lavar roupa abraçada ao flamboyant, núpcias da flauta e do ovo, a betoneira com o sagüi ou com o vestido de baile. 

E o supra-realismo, justificado espiritualmente, será uma chave para o mundo.

Completado o ciclo histórico, os bens serão repartidos por si mesmos entre nossos irmãos, isto é, com todos os viventes e elementos da terra, água, ar e alma. Não haverá mais cartas de cobrança, de descompostura nem de suicídio. O correio só transportará correspondência gentil, de preferência postais de Chagall, em que noivos e burrinhos circulam na atmosfera, pastando flores; toda pintura, inclusive o borrão, estará a serviço do entendimento afetuoso. A crítica de arte se dissolverá jovialmente, a menos que prefira tomar a forma de um sininho cristalino, a badalar sem erudição nem pretensão, celebrando o Advento.

A poesia escrita se identificará com o perfume das moitas antes do amanhecer, despojando-se do uso do som. Para que livros? perguntará um anjo e, sorrindo, mostrará a terra impressa com as tintas do sol e das galáxias, aberta à maneira de um livro.

A música permanecerá a mesma, tal qual Palestrina e Mozart a deixaram; equívocos e divertimentos musicais serão arquivados, sem humilhação para ninguém.

Com economia para os povos desaparecerão suavemente classes armadas e semi-armadas, repartições arrecadadoras, polícia e fiscais de toda espécie. Uma palavra será descoberta no dicionário: paz.

O trabalho deixará de ser imposição para constituir o sentido natural da vida, sob a jurisdição desses incansáveis trabalhadores, que são os lírios do campo. Salário de cada um: a alegria que tiver merecido. Nem juntas de conciliação nem tribunais de justiça, pois tudo estará conciliado na ordem do amor.

Todo mundo se rirá do dinheiro e das arcas que o guardavam, e que passarão a depósito de doces, para visitas. Haverá dois jardins para cada habitante, um exterior, outro interior, comunicando-se por um atalho invisível.

A morte não será procurada nem esquivada, e o homem compreenderá a existência da noite, como já compreendera a da manhã.

O mundo será administrado exclusivamente pelas crianças, e elas farão o que bem entenderem das restantes instituições caducas, a Universidade inclusive.

E será Natal para sempre.

Ah! Seria ótimo se os sonhos do poeta se transformassem em realidade.


Carlos Drummond de Andrade 
in, "Cadeira de Balanço"

Viver

Peter Herrmann

 Mas era apenas isso,

era isso, mais nada?

Era só a batida

numa porta fechada?

E ninguém respondendo,

nenhum gesto de abrir:

era, sem fechadura,

uma chave perdida?

Isso, ou menos que isso

uma noção de porta,

o projecto de abri-la

sem haver outro lado?

O projecto de escuta

à procura de som?

O responder que oferta

o dom de uma recusa?

Como viver o mundo

em termos de esperança?

E que palavra é essa

que a vida não alcança?

Carlos Drummond de Andrade

Os Ombros Suportam o Mundo

 

Carlos Drummond de Andrade

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.

Tempo de absoluta depuração.

Tempo em que não se diz mais: meu amor.

Porque o amor resultou inútil.

E os olhos não choram.

E as mãos tecem apenas o rude trabalho.

E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.

Ficaste sozinho, a luz apagou-se,

mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.

És todo certeza, já não sabes sofrer.

E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?

Teus ombros suportam o mundo

e ele não pesa mais que a mão de uma criança.

As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios

provam apenas que a vida prossegue

e nem todos se libertaram ainda.

Alguns, achando bárbaro o espetáculo

prefeririam (os delicados) morrer.

Chegou um tempo em que não adianta morrer.

Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.

A vida apenas, sem mistificação.

Carlos Drummond de Andrade

in, Sentimento do Mundo

O Ano Passado

O ano passado não passou,

continua incessantemente.

Em vão marco novos encontros.

Todos são encontros passados.

As ruas, sempre do ano passado,

e as pessoas, também as mesmas,

com iguais gestos e falas.

O céu tem exatamente

sabidos tons de amanhecer,

de sol pleno, de descambar

como no repetidíssimo ano passado.

Embora sepultos, os mortos do ano passado

sepultam-se todos os dias.

Escuto os medos, conto as libélulas,

mastigo o pão do ano passado.

E será sempre assim daqui por diante.

Não consigo evacuar

o ano passado.

Carlos Drummond de Andrade

CONFRONTO

Volodymyr Tverdokhlib

Bateu, Amor à porta da Loucura.

Deixe-me entrar, pediu, sou teu irmão.

Só tu me limparás da lama escura

a que me conduziu minha paixão.

A Loucura desdenha recebê-lo,

sabendo quanto o Amor vive de engano,

mas estarrece de surpresa ao vê-lo,

de humano que era, assim tão inumano.

E exclama: Entra correndo, o pouso é teu.

Mais que ninguém mereces habitar

minha casa infernal, feita de breu.

Enquanto me retiro, sem destino,

pois não sei de mais triste desatino

que este mal sem perdão, o mal de amar.

Carlos Drummond de Andrade

PASSAGEM DO ANO

O último dia do ano

não é o último dia do tempo.

Outros dias virão

e novas coxas e ventres te comunicarão o calor da vida.

Beijarás bocas, rasgarás papéis,

farás viagens e tantas celebrações

de aniversário, formatura, promoção, glória, doce morte com sinfonia e coral,

que o tempo ficará repleto e não ouvirás o clamor,

os irreparáveis uivos

do lobo, na solidão.

O último dia do tempo

não é o último dia de tudo.

Fica sempre uma franja de vida

onde se sentam dois homens.

Um homem e seu contrário,

uma mulher e seu pé,

um corpo e sua memória,

um olho e seu brilho,

uma voz e seu eco,

e quem sabe até se Deus…

Recebe com simplicidade este presente do acaso.

Mereceste viver mais um ano.

Desejarias viver sempre e esgotar a borra dos séculos.

Teu pai morreu, teu avô também.

Em ti mesmo muita coisa já expirou, outras espreitam a morte,

mas estás vivo. Ainda uma vez estás vivo,

e de copo na mão

esperas amanhecer.

O recurso de se embriagar.

O recurso da dança e do grito,

o recurso da bola colorida,

o recurso de Kant e da poesia,

todos eles… e nenhum resolve.

Surge a manhã de um novo ano.

As coisas estão limpas, ordenadas.

O corpo gasto renova-se em espuma.

Todos os sentidos alerta funcionam.

A boca está comendo vida.

A boca está entupida de vida.

A vida escorre da boca,

lambuza as mãos, a calçada.

A vida é gorda, oleosa, mortal, sub-reptícia.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

in, ROSA DO POVO

O QUE SE PASSA NA CAMA

(O que se passa na cama

é segredo de quem ama.)

É segredo de quem ama

não conhecer pela rama

gozo que seja profundo,

elaborado na terra

e tão fora deste mundo

que o corpo, encontrando o corpo

e por ele navegando,

atinge a paz de outro horto,

noutro mundo: paz de morto,

nirvana, sono do pênis.

Ai, cama canção de cuna,

dorme, menina, nanana,

dorme onça suçuarana,

dorme cândida vagina,

dorme a última sirena

ou a penúltima… O pênis

dorme, puma, americana

fera exausta. Dorme, fulva

grinalda de tua vulva.

E silenciem os que amam,

entre lençol e cortina

ainda úmidos de sêmen,

estes segredos de cama.

Carlos Drummond de Andrade

Felicidade

Que a felicidade não dependa do tempo, 

nem da paisagem, 

nem da sorte, 

nem do dinheiro. 

Que ela possa vir com toda a simplicidade, 

de dentro para fora, 

de cada um para todos. 

Que as pessoas saibam falar, 

calar, e acima de tudo 

ouvir.

 

Que tenham amor ou então 

sintam falta de não tê-lo. 

Que tenham ideais e medo de perdê-lo. 

 Que amem ao próximo e respeitem sua dor, 

para que tenhamos certeza de que 

viver vale a pena.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

O ENTERRADO VIVO

Alexander Sviridov





É sempre no passado aquele orgasmo,

É sempre no presente aquele duplo,

É sempre no futuro aquele pânico.

É sempre no meu peito aquela garra,

É sempre no meu tédio aquele aceno.

É sempre no meu sono aquela guerra.

É sempre no meu trato o amplo distrato.

Sempre na minha firma a antiga fúria.

Sempre no mesmo engano outro retrato.

É sempre nos meus pulos o limite.

É sempre no meu lábio a estampilha.

É sempre no meu não aquele trauma.

Sempre no meu amor a noite rompe.

Sempre dentro de mim o inimigo

E sempre no meu sempre a mesma ausência.

Carlos Drummond de Andrade

Certas Palavras

Donell Gumiran

Certas palavras não podem ser ditas

em qualquer lugar e hora qualquer.

Estritamente reservadas

para companheiros de confiança,

devem ser sacralmente pronunciadas

em tom muito especial

lá onde a polícia dos adultos

não divinha nem alcança.

Entretanto são palavras simples:

definem

partes do corpo, movimentos, atos

do viver que só os grandes se permitem

e a nós é defendido por sentença

dos séculos

E tudo proibido. Então, falamos.

Carlos Drummond de Andrade

in, Boitempo

POR MUITO TEMPO ACHEI QUE A AUSÊNCIA É FALTA

Por muito tempo achei que a ausência é falta.

E lastimava, ignorante, a falta.

Hoje não a lastimo.

Não há falta na ausência.

A ausência é um estar em mim.

E sinto-a, branca, tão pegada, 
aconchegada nos meus braços,

que rio e danço e invento exclamações alegres,

porque a ausência, 
essa ausência assimilada,

ninguém a rouba mais de mim.

Carlos Drummond de Andrade

RECONHECIMENTO DO AMOR

Amiga, como são desnorteantes

Os caminhos da amizade.

Apareceste para ser o ombro suave

Onde se reclina a inquietação do forte

(Ou que forte se pensa ingenuamente).

Trazias nos olhos pensativos

A bruma da renúncia:

Não queiras a vida plena,

Tinhas o prévio desencanto das uniões para toda a vida,

Não pedias nada,

Não reclamavas teu quinhão de luz.

E deslizavas em ritmo gratuito de ciranda.

Descansei em ti meu feixe de desencontros

E de encontros funestos.

Queria talvez - sem o perceber, juro -

Sadicamente massacrar-se

Sob o ferro de culpas e vacilações e angústias que doíam

Desde a hora do nascimento,

Senão desde o instante da concepção em certo mês perdido

na História,

Ou mais longe, desde aquele momento intemporal

Em que os seres são apenas hipóteses não formuladas

No caos universal

Como nos enganamos fugindo ao amor!

Como o desconhecemos, talvez com receio de enfrentar

Sua espada coruscante, seu formidável

Poder de penetrar o sangue e nele imprimir

Uma orquídea de fogo e lágrimas.

Entretanto, ele chegou de manso e me envolveu

Em doçura e celestes amavios.

Não queimava, não siderava; sorria.

Mal entendi, tonto que fui, esse sorriso.

Feri-me pelas próprias mãos, não pelo amor

Que trazias para mim e que teus dedos confirmavam

Ao se juntarem aos meus, na infantil procura do Outro,

O Outro que eu me supunha, o Outro que te imaginava,

Quando - por esperteza do amor - senti que éramos um só.

Amiga, amada, amada amiga, assim o amor

Dissolve o mesquinho desejo de existir em face do mundo

Com o olhar pervagante e larga ciência das coisas.

Já não defrontamos o mundo: nele nos diluímos,

E a pura essência em que nos transmutamos dispensa

Alegorias, circunstâncias, referências temporais,

Imaginações oníricas,

O vôo do Pássaro Azul, a aurora boreal,

As chaves de ouro dos sonetos e dos castelos medievos,

Todas as imposturas da razão e da experiência,

Para existir em si e por si,

À revelia de corpos amantes,

Pois já nem somos nós, somos o número perfeito: UM.

Levou tempo, eu sei, para que o Eu renunciasse

à vacuidade de persistir, fixo e solar,

E se confessasse jubilosamente vencido,

Até respirar o júbilo maior da integração.

Agora, amada minha para sempre,

Nem olhar temos de ver nem ouvidos de captar

A melodia, a paisagem, a transparência da vida,

Perdidos que estamos na concha ultramarina de amar.

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

OS OMBROS SUPORTAM O MUNDO

Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.

Tempo de absoluta depuração.

Tempo em que não se diz mais: meu amor.

Porque o amor resultou inútil.

E os olhos não choram.

E as mãos tecem apenas o rude trabalho.

E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.

Ficaste sozinho, a luz apagou-se,

mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.

És todo certeza, já não sabes sofrer.

E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?

Teus ombros suportam o mundo

e ele não pesa mais que a mão de uma criança.

As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios

provam apenas que a vida prossegue

e nem todos se libertaram ainda.

Alguns, achando bárbaro o espetáculo

prefeririam (os delicados) morrer.

Chegou um tempo em que não adianta morrer.

Chegou um tempo que a vida é uma ordem.

A vida apenas, sem mistificação.

Carlos Drummond de Andrade

Carlos Drummond de Andrade

Ninguém é igual a ninguém. Todo o ser humano é um estranho ímpar.

Só é lutador quem sabe lutar consigo mesmo.

Há vários motivos para não amar uma pessoa, e um só para amá-la; este prevalece.

Os homens são como as moedas; devemos tomá-los pelo seu valor, seja qual for o seu cunho.

Perder tempo em aprender coisas que não interessam, priva-nos de descobrir coisas interessantes.

O cofre do banco contém apenas dinheiro. Frustar-se-á quem pensar que nele encontrará riqueza.

Ser feliz sem motivo é a mais autêntica forma de felicidade.

Como as plantas a amizade não deve ser muito nem pouco regada.

A educação visa melhorar a natureza do homem o que nem sempre é aceite pelo interessado.

Há duas épocas na vida, infância e velhice, em que a felicidade está numa caixa de bombons.

As dificuldades são o aço estrutural que entra na construção do carácter.

A amizade é um meio de nos isolarmos da humanidade cultivando algumas pessoas.

A leitura é uma fonte inesgotável de prazer mas por incrível que pareça, a quase totalidade, não sente esta sede.

Não é fácil ter paciência diante dos que têm excesso de paciência.

Necessitamos sempre de ambicionar alguma coisa que, alcançada, não nos torna sem ambição.

Há certo gosto em pensar sozinho. É acto individual, como nascer e morrer.

A educação para o sofrimento, evitaria senti-lo, em relação a casos que não o merecem.

Há livros escritos para evitar espaços vazios na estante.

As obras-primas devem ter sido geradas por acaso; a produção voluntária não vai além da mediocridade.

Partido político é um agrupamento de cidadãos para defesa abstracta de princípios e elevação concreta de alguns cidadãos.

A confiança é um acto de fé, e esta dispensa raciocínio.

Há muitas razões para duvidar e uma só para crer.

A minha vontade é forte, mas a minha disposição em lhe obedecer é fraca.

O progresso dá-nos tanta coisa que não nos sobra nada nem para pedir, nem para desejar, nem para jogar fora.

Para a virtude da discrição, ou de modo geral qualquer virtude, aparecer em seu fulgor, é necessário que faltemos à sua prática.

Não há como os bons sentimentos para estragarem um cidadão.

Cem máximas que resumissem a sabedoria universal tornariam dispensáveis os livros.

Escritor: não somente uma certa maneira especial de ver as coisas, senão também uma impossibilidade de as ver de qualquer outra maneira.

É menor pecado elogiar um mau livro sem o ler, do que depois de o ter lido. Por isso, agradeço imediatamente depois de receber o volume. Não há vida literária plenamente virtuosa.

A minha vontade é forte, porém minha disposição de obedecer-lhe é fraca.

O mundo é grande e cabe nesta janela sobre o mar. O mar é grande e cabe na cama e no colchão de amar. O amor é grande e cabe no breve espaço de beijar.

Perder tempo em aprender coisas que não interessam, priva-nos de descobrir coisas interessantes.

Os homens distinguem-se pelo que fazem; as mulheres, pelo que levam os homens a fazer.

Tenho apenas duas mãos e o sentimento do mundo.

No adultério há pelo menos três pessoas que se enganam.

Há homens e mulheres que fazem do casamento uma oportunidade de adultério.

É menor pecado elogiar um mau livro sem o ler, do que depois de o ter lido. Por isso, agradeço imediatamente depois de receber o volume. Não há vida literária plenamente virtuosa.

O progresso dá-nos tanta coisa que não nos sobra nada nem para pedir, nem para desejar, nem para jogar fora.

Para a virtude da discrição, ou de modo geral qualquer virtude, aparecer em seu fulgor, é necessário que faltemos à sua prática.

Se você sabe explicar o que sente, não ama, pois o amor foge de todas as explicações possíveis.

Eterno é tudo aquilo que dura uma fração de segundo, mas com tamanha intensidade que se petrifica e nenhuma força o resgata.

Também temos saudade do que não existiu, e dói bastante.

Há vários motivos para não se amar uma pessoa e um só para amá-la.

Entre as diversas formas de mendicância, a mais humilhante é a do amor implorado.

Um dia desses, eu separo um tempinho e ponho em dia todos os choros que não tenho tido tempo de chorar.

Entre a dor e o nada o que você escolhe?

Se o primeiro e o último pensamento do seu dia for essa pessoa, se a vontade de ficar juntos chega a apertar o coração: é o amor!

Se eu gosto de poesia?
Gosto de gente, bichos, plantas, lugares, chocolate, vinho, papos amenos, amizade, amor.
Acho que a poesia está contida nisso tudo.

A conquista da liberdade é algo que faz tanta poeira, que por medo da bagunça, preferimos, normalmente, optar pela arrumação.

Cuidado por onde andas, que é sobre os meus sonhos que caminhas.

A liberdade é defendida com discursos e atacada com metralhadoras.

O amor é grande mas cabe no breve espaço de beijar.

Porque calando nem sempre quer dizer que concordamos com o que ouvimos ou lemos, mas estamos dando a outrem a chance de pensar, refletir, saber o que falou ou escreveu.

A vida necessita de pausas.

Democracia é a forma de governo em que o povo imagina estar no poder.

Brincar com crianças não é perder tempo, é ganhá-lo; se é triste ver meninos sem escola, mais triste ainda é vê-los sentados enfileirados em salas sem ar, com exercícios estéreis, sem valor para a formação do homem.

O melhor remédio contra a saudade é a falta de memória.

É próprio da mulher o sorriso que nada promete e permite tudo imaginar.

Desejo a vocês: Namoro no portão, domingo sem chuva, segunda sem mau humor, sábado com seu amor. Chope com os amigos, viver sem inimigos, filme na TV. Ter uma pessoa especial e que ela goste de você.

Tempo disso, tempo daquilo; falta o tempo de nada.

Nossa capacidade de amar é limitada, e o amor infinito; este é o drama.

Não preciso de dez mandamentos para viver, me basta só um: não interferir na vida dos outros.

Não há vivos, há os que morreram e os que esperam a vez.

Fácil é saber que está rodeado por pessoas queridas.
Difícil é saber que está se sentindo só no meio delas...

Pois de amor andamos todos precisados! Em dose tal que nos alegre, nos reumanize, nos corrija, nos dê paciência e esperança, força, capacidade de entender, perdoar, ir para a frente! Amor que seja navio, casa, coisa cintilante, que nos vacine contra o feio, o errado, o triste, o mau, o absurdo e o mais que estamos vivendo ou presenciando.

Amar se aprende amando.

Amor nenhum dispensa uma gota de ácido

A loucura é diagnosticada pelos sãos, que não se submetem a diagnóstico. Há um limite em que a razão deixa de ser razão, e a loucura ainda é razoável. Somos lúcidos na medida em que perdemos a riqueza da imaginação.

Chegou um tempo em que não adianta morrer. Chegou um tempo que a vida é uma ordem.

Se você conseguir, em pensamento, sentir o cheiro da pessoa como se ela estivesse ali do seu lado: é o amor que chegou na sua vida

Que a Felicidade não dependa do tempo, nem da Paisagem, nem da Sorte, nem do Dinheiro. Que ela possa vir com toda Simplicidade, de dentro para fora, de cada um para Todos!

As coisas tangíveis tornam-se insensíveis à palma da mão
Mas as coisas findas muito mais que lindas, essas ficarão.

Os homens igualam-se na dor e diversificam-se na alegria.

A ignorância, a cobiça e a má fé também elegem seus representantes políticos.

O essencial é viver!

Se por algum motivo você estiver triste, se a vida te deu uma rasteira e a outra pessoa sofrer o seu sofrimento, chorar as suas lágrimas e enxugá-las com ternura, que coisa maravilhosa: você poderá contar com ela em qualquer momento de sua vida.

Todo mundo é bom quando não usa a cabeça.

Uma eleição é feita para corrigir o erro da eleição anterior, mesmo que o agrave.

Quem não namora, tirou férias não remuneradas de si mesmo.

A felicidade é um estado de espírito transitório por natureza. Nós temos momentos de plenitude, divinos, celestiais, mas, ao lado disso, tem a rotina, a dor de barriga, a dor de dente, a conta por pagar.

O importante não é estar aqui ou ali, mas ser. E ser é uma ciência delicada, feita de pequenas observações do cotidiano, dentro e fora da gente. Se não executamos essas observações, não chegamos a ser: apenas estamos, e desaparecemos.

E o hábito de sofrer, que tanto me diverte, é doce herança itabirana.

Sofremos por quê? Porque automaticamente esquecemos o que foi desfrutado e passamos a sofrer pelas nossas projeções irrealizadas.

Não estou vazio, não estou sozinho, pois anda comigo algo indescritível.

Com você aprendi e aprendo todos os dias o que é preciso pra ser feliz, pra amar de verdade.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.

É fácil falar em nome do povo, ele não tem voz.

CARIDADE
A caridade seria perfeita se não causasse satisfa­ção em quem a pratica.

Tenho dificuldade de entrar numa sala cheia de gente e dizer qualquer coisa. Não gosto. Não gosto de fazer conferência. Não gosto de discurso, não tenho a empostação de voz necessária, não tenho a presença de espírito. Geralmente, tenho respostas muito boas em 24 horas depois.

Se você não tem namorado é porque ainda não enlouqueceu aquele pouquinho necessário a fazer a vida parar e de repente parecer que faz sentido. Enlou-cresça.

Os ombros suportam o mundo, chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus. Tempo de absoluta depuração. Tempo em que não se diz mais: meu amor, porque o amor resultou inútil. E os olhos não choram. E as mãos tecem apenas o rude trabalho. E o coração está seco.

Essa ferida, meu bem, às vezes não sara nunca. Às vezes sara amanhã.

Que a felicidade não dependa do tempo, nem da paisagem, nem da sorte, nem do dinheiro. Que ela possa vir com toda simplicidade, de dentro para fora, de cada um para todos. Que as pessoas saibam falar, calar, e acima de tudo ouvir. Que tenham amor ou então sintam falta de não tê-lo. Que tenham ideais e medo de perdê-lo. Que amem ao próximo e respeitem sua dor. Para que tenhamos certeza de que: “Ser feliz sem motivo é a mais autêntica forma de felicidade

Repara que o outono é mais estação da alma do que da natureza.

O sono guarda nossas angústias e decepções para devolvê-las, intactas, no dia seguinte.

Não importa a distância que nos separa, se há um céu que nos une.

Amor é o que se aprende no limite,
depois de se arquivar toda a ciência herdada, ouvida.
Amor começa tarde.

Ir ao teatro é como ir à vida sem nos comprometer.

Viver em sociedade requer instinto de formiga, dentes de leão e habilidade camaleônica.

Por que sofremos tanto por amor? O certo seria a gente não sofrer, apenas agradecer por termos conhecido uma pessoa tão bacana, que gerou em nós um sentimento intenso e que nos fez companhia por um tempo razoável, um tempo feliz.

Não basta o que a vida ensina, pois como mestra a vida ensina mal: é demorada, insuficiente, especula com os dados de seu interesse imediato e muito se inclina a acomodar-se. Ela por si não larga segredos. O fundamental consiste em que cada um aprenda como as coisas são. Nesse aprendizado, sucessão de atos de coragem e dureza, principalmente coragem de fechar as portas ao erro que foi verdade, encontra-se a justificativa mais ilustre da existência humana.

Eu tropeço no possível, e não desisto de fazer a descoberta do que tem dentro da casca do impossível.

As palavras fogem quando precisamos delas
e sobram quando não pretendemos usá-las.

O grande barato da vida é olhar para trás e sentir orgulho da sua história. O grande lance é viver cada momento como se a receita da felicidade fosse o AQUI e o AGORA. Claro que a vida prega peças. É lógico que, por vezes, o pneu fura, chove demais... mas, pensa só: tem graça viver sem rir de gargalhar pelo menos uma vez ao dia?

Não me julgue, porque você não sabe o que eu vivi, o que eu passei, e qual foi meus erros e acertos.

Muitas pessoas apaixonam-se muitas vezes na vida. Poucas amam ou encontram um amor verdadeiro. Às vezes encontram e, por não prestarem atenção nesses sinais, deixam o amor passar, sem deixá-lo acontecer verdadeiramente. É o livre-arbítrio. Por isso, preste atenção nos sinais. Não deixe que as loucuras do dia-a-dia o deixem cego para a melhor coisa da vida: o amor.

Carrego meus mortos do lado esquerdo...por isso caminho meio de banda.

Não quero ser previsível. Quero ser aquela que você não busca, mas aparece para te dar a mão. Não te conhece, manda um sorriso de bom dia. Não te dá esmolas de conhecimentos, ensina-te o que é sabedoria, te chateia para seu crescimento, te ama sem saber porque. Quero ser aquela que não existe para muitos, encontra todos. Está no dia a dia. Meu nome? Esperança!!

Eu não quero palavras e nem insinuaçoes,porque palavras se vão ao vento,e insinuaçoes se acaba com o tempo.
Eu quero atitudes.

A roupa não é só cartão de visita, é carta aberta para ser lida até por analfabetos.

Fácil é ver o que queremos enxergar.
Difícil é saber que nos iludimos com o que achávamos ter visto.
Admitir que nos deixamos levar, mais uma vez, isso é difícil.

Certas palavras não podem ser ditas em qualquer lugar e hora qualquer. Estritamente reservadas para companheiros de confiança, devem ser sacramente pronunciadas em tom muito especial lá onde a polícia dos adultos não adivinha nem alcança.

Que é ser? É ter um corpo, um jeito, um nome? Tenho os três. E sou?

Se há dois testamentos, o antigo e o novo, conviria instituir
um terceiro, para acabar com as contradições entre eles.

Mantemos reserva para com o desconhecido,
esquecendo que não nos conhecemos a nós mesmos.

O ator é metade gente metade personagem,
não se distinguindo bem as metades.

Prisioneira do corpo, a alma vive em guerra com o carcereiro.

O amanhecer é uma festa para convidados que estão dormindo.

Certas amizades comprometem a idéia de amizade.

A religião ocupa espaço infinito dentro do homem,
sem que este perca as limitações humanas.

E pobre querendo ser rico, e rico querendo a felicidade do pobre.

Sonhar dizem que até que é bom, mas ficar só na imaginação e ruim; lute pelos seus sonhos, alguns irão realizar-se outros não, assim é a vida.

Burro é quem empresta um livro, mais burro ainda é quem devolve.

A fé e a incredulidade trocam de lugar a todo momento no homem curioso

O fato do cão ser fiel ao homem não quer dizer
que ele aprove as ações do dono.

Para se alcançar um ideal, é necessário ter ambição, e ter ambição é perder de vista o ideal.

A ambição torna os homens audazes; a audácia sem ambição é privilégio de poucos.

O amigo que se torna inimigo fica incompreensível; o inimigo que se torna amigo é um cofre aberto. Um amigo íntimo — de si mesmo.

A superioridade do animal sobre o homem está, entre outras coisas, na discrição com que sofre.

O anonimato combina o prazer da vilania com a virtude da discrição.

É cada vez mais difícil vender a alma ao Diabo, por excesso de oferta.

A solidão gera inúmeros companheiros em nós mesmos.

A unanimidade comporta uma parcela de entusiasmo, uma de conveniência e uma de desinformação.

Fácil é viver sem ter que se preocupar com o amanhã. Difícil é questionar e tentar melhorar suas atitudes impulsivas e às vezes impetuosas, a cada dia que passa...

Carlos Drummond de Andrade

Nosso Tempo

Arnar Kristjansson

I

Esse é tempo de partido,

tempo de homens partidos.

Em vão percorremos volumes,

viajamos e nos colorimos.

A hora pressentida esmigalha-se em pó na rua.

Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos.

As leis não bastam. Os lírios não nascem

da lei. Meu nome é tumulto, e escreve-se

na pedra.

Visito os fatos, não te encontro.

Onde te ocultas, precária síntese,

penhor de meu sono, luz

dormindo acesa na varanda?

Miúdas certezas de empréstimos, nenhum beijo

sobe ao ombro para contar-me

a cidade dos homens completos.

Calo-me, espero, decifro.

As coisas talvez melhorem.

São tão fortes as coisas!

Mas eu não sou as coisas e me revolto.

Tenho palavras em mim buscando canal,

são roucas e duras,

irritadas, enérgicas,

comprimidas há tanto tempo,

perderam o sentido, apenas querem explodir.

II

Esse é tempo de divisas,

tempo de gente cortada.

De mãos viajando sem braços,

obscenos gestos avulsos.

Mudou-se a rua da infância.

E o vestido vermelho

vermelho

cobre a nudez do amor,

ao relento, no vale.

Símbolos obscuros se multiplicam.

Guerra, verdade, flores?

Dos laboratórios platônicos mobilizados

vem um sopro que cresta as faces

e dissipa, na praia, as palavras.

A escuridão estende-se mas não elimina

o sucedâneo da estrela nas mãos.

Certas partes de nós como brilham! São unhas,

anéis, pérolas, cigarros, lanternas,

são partes mais íntimas,

e pulsação, o ofego,

e o ar da noite é o estritamente necessário

para continuar, e continuamos.

III

E continuamos. É tempo de muletas.

Tempo de mortos faladores

e velhas paralíticas, nostálgicas de bailado,

mas ainda é tempo de viver e contar.

Certas histórias não se perderam.

Conheço bem esta casa,

pela direita entra-se, pela esquerda sobe-se,

a sala grande conduz a quartos terríveis,

como o do enterro que não foi feito, do corpo esquecido na mesa,

conduz à copa de frutas ácidas,

ao claro jardim central, à água

que goteja e segreda

o incesto, a bênção, a partida,

conduz às celas fechadas, que contêm:

papéis?

crimes?

moedas?

Ó conta, velha preta, ó jornalista, poeta, pequeno historiados urbano,

ó surdo-mudo, depositário de meus desfalecimentos, abre-te e conta,

moça presa na memória, velho aleijado, baratas dos arquivos, portas rangentes, solidão e asco,

pessoas e coisas enigmáticas, contai;

capa de poeira dos pianos desmantelados, contai;

velhos selos do imperador, aparelhos de porcelana partidos, contai;

ossos na rua, fragmentos de jornal, colchetes no chão da

costureira, luto no braço, pombas, cães errantes, animais caçados, contai.

Tudo tão difícil depois que vos calastes...

E muitos de vós nunca se abriram.

IV

É tempo de meio silêncio,

de boca gelada e murmúrio,

palavra indireta, aviso

na esquina. Tempo de cinco sentidos

num só. O espião janta conosco.

É tempo de cortinas pardas,

de céu neutro, política

na maçã, no santo, no gozo,

amor e desamor, cólera

branda, gim com água tônica,

olhos pintados,

dentes de vidro,

grotesca língua torcida.

A isso chamamos: balanço.

No beco,

apenas um muro,

sobre ele a polícia.

No céu da propaganda

aves anunciam

a glória.

No quarto,

irrisão e três colarinhos sujos.

V

Escuta a hora formidável do almoço

na cidade. Os escritórios, num passe, esvaziam-se.

As bocas sugam um rio de carne, legumes e tortas vitaminosas.

Salta depressa do mar a bandeja de peixes argênteos!

Os subterrâneos da fome choram caldo de sopa,

olhos líquidos de cão através do vidro devoram teu osso.

Come, braço mecânico, alimenta-te, mão de papel, é tempo de comida,

mais tarde será o de amor.

Lentamente os escritórios se recuperam, e os negócios, forma indecisa, evoluem.

O esplêndido negócio insinua-se no tráfego.

Multidões que o cruzam não vêem. É sem cor e sem cheiro.

Está dissimulado no bonde, por trás da brisa do sul,

vem na areia, no telefone, na batalha de aviões,

toma conta de tua alma e dela extrai uma porcentagem.

Escuta a hora espandongada da volta.

Homem depois de homem, mulher, criança, homem,

roupa, cigarro, chapéu, roupa, roupa, roupa,

homem, homem, mulher, homem, mulher, roupa, homem,

imaginam esperar qualquer coisa,

e se quedam mudos, escoam-se passo a passo, sentam-se,

últimos servos do negócio, imaginam voltar para casa,

já noite, entre muros apagados, numa suposta cidade, imaginam.

Escuta a pequena hora noturna de compensação, leituras, apelo ao cassino, passeio na praia,

o corpo ao lado do corpo, afinal distendido,

com as calças despido o incômodo pensamento de escravo,

escuta o corpo ranger, enlaçar, refluir,

errar em objetos remotos e, sob eles soterrados sem dor,

confiar-se ao que bem me importa

do sono.

Escuta o horrível emprego do dia

em todos os países de fala humana,

a falsificação das palavras pingando nos jornais,

o mundo irreal dos cartórios onde a propriedade é um bolo com flores,

os bancos triturando suavemente o pescoço do açúcar,

a constelação das formigas e usurários,

a má poesia, o mau romance,

os frágeis que se entregam à proteção do basilisco,

o homem feio, de mortal feiúra,

passeando de bote

num sinistro crepúsculo de sábado.

VI

Nos porões da família

orquídeas e opções

de compra e desquite.

A gravidez elétrica

já não traz delíquios.

Crianças alérgicas

trocam-se; reformam-se.

Há uma implacável

guerra às baratas.

Contam-se histórias

por correspondência.

A mesa reúne

um copo, uma faca,

e a cama devora

tua solidão.

Salva-se a honra

e a herança do gado.

VII

Ou não se salva, e é o mesmo. Há soluções, há bálsamos

para cada hora e dor. Há fortes bálsamos,

dores de classe, de sangrenta fúria

e plácido rosto. E há mínimos

bálsamos, recalcadas dores ignóbeis,

lesões que nenhum governo autoriza,

não obstante doem,

melancolias insubornáveis,

ira, reprovação, desgosto

desse chapéu velho, da rua lodosa, do Estado.

Há o pranto no teatro,

no palco ? no público ? nas poltronas ?

há sobretudo o pranto no teatro,

já tarde, já confuso,

ele embacia as luzes, se engolfa no linóleo,

vai minar nos armazéns, nos becos coloniais onde passeiam ratos noturnos,

vai molhar, na roça madura, o milho ondulante,

e secar ao sol, em poça amarga.

E dentro do pranto minha face trocista,

meu olho que ri e despreza,

minha repugnância total por vosso lirismo deteriorado,

que polui a essência mesma dos diamantes.

VIII

O poeta

declina de toda responsabilidade

na marcha do mundo capitalista

e com suas palavras, intuições, símbolos e outras armas

prometa ajudar

a destruí-lo

como uma pedreira, uma floresta

um verme.

Carlos Drummond de Andrade

Para Sempre

O Novo Homem

O homem será feito 

em laboratório. 

Será tão perfeito como no antigório. 

Rirá como gente, 

beberá cerveja 

deliciadamente. 

Caçará narceja 

e bicho do mato. 

Jogará no bicho, 

tirará retrato 

com o maior capricho. 

Usará bermuda 

e gola roulée. 

Queimará arruda 

indo ao canjerê, 

e do não-objecto 

fará escultura. 

Será neoconcreto 

se houver censura. 

Ganhará dinheiro 

e muitos diplomas, 

fino cavalheiro 

em noventa idiomas. 

Chegará a Marte 

em seu cavalinho 

de ir a toda parte 

mesmo sem caminho. 

O homem será feito 

em laboratório 

muito mais perfeito 

do que no antigório. 

Dispensa-se amor, 

ternura ou desejo. 

Seja como for 

(até num bocejo) 

salta da retorta 

um senhor garoto. 

Vai abrindo a porta 

com riso maroto: 

«Nove meses, eu? 

Nem nove minutos.» 

Quem já concebeu 

melhores produtos? 

A dor não preside 

sua gestação. 

Seu nascer elide 

o sonho e a aflição. 

Nascerá bonito? 

Corpo bem talhado? 

Claro: não é mito, 

é planificado. 

Nele, tudo exacto, 

medido, bem posto: 

o justo formato, 

o standard do rosto. 

Duzentos modelos, 

todos atraentes. 

(Escolher, ao vê-los, 

nossos descendentes.) 

Quer um sábio? Peça. 

Ministro? Encomende. 

Uma ficha impressa 

a todos atende. 

Perdão: acabou-se 

a época dos pais. 

Quem comia doce 

já não come mais. 

Não chame de filho 

este ser diverso 

que pisa o ladrilho 

de outro universo. 

Sua independência 

é total: sem marca 

de família, vence 

a lei do patriarca. 

Liberto da herança 

de sangue ou de afecto, 

desconhece a aliança 

de avô com seu neto. 

Pai: macromolécula; 

mãe: tubo de ensaio, 

e, per omnia secula, 

livre, papagaio, sem memória e sexo, 

feliz, por que não? 

pois rompeu o nexo 

da velha Criação, 

eis que o homem feito 

em laboratório 

sem qualquer defeito 

como no antigório, 

acabou com o Homem. 

Bem feito.

Carlos Drummond de Andrade

in, 'Versiprosa'