Oferenda aos mortos

Philip Larkin memorial stone in Westminster Abbey

No comfort, but no tears,

assim era o obituário de Larkin

na Time. Lembro-me do título

e da fotografia de a one-piece suit man

sentado num banco alto, atrás de si uma coluna de pedra,

e atrás da coluna uma bicicleta parcialmente encoberta.

Um inglês insuportável que escrevia

poemas rentes à lucidez, sem ilusões ou precipitações.

A one-piece poem man que escutava o vento.

Night-music, Climbing the hill

within the deafening wind, The north ship,

e, sobretudo, Portrait,

onde o último verso diz

«And no wind will trouble to break her grief».

Este bibliotecário em Hull ensinou-me que o vento

jamais perturba a paz dos cemitérios. No meu sangue

imprime-se a indelével certeza disso,

mas admito, cegamente, que

Larkin, afiados versos em riste,

estivesse afinal errado. O vento desfaz a memória

e os seus nós, agita a lembrança,

e promete o apaziguamento

de novas, extemporâneas ficções.

O vento, búzio inconsútil,

arrasta-me já sem dor, mas agita

cemitérios, traz os mortos, exige de nós

uma oferenda aos mortos, esses irmãos.

E tu estás morta. Eu desvendo-te

os segredos da corrupção que te desfigura já.

Aceito, escuto o vento.

Luís Quintais