Relato sentimental da memória

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Amor e tempo é um conflito

que se resolve sempre com dor e esquecimento.

Porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais: já o suspeitava

há muitos anos, quando ainda exercia arquitectura.

Aprendo tudo de novo.

Agora preciso apenas de lealdade

a alguma coisa vaga e solitária,

dura como uma rocha no meio do mar.

Às vezes a mente dos velhos

engrena com fúria a sua lógica.

Vejam-na deambular pelas suas memórias:

percorre uma costa desolada,

porque compreender não quer dizer amar,

mas afastar-se mais. Aprendo tudo de novo.

Joan Margarit

O quarto

 

Quem te pôs a mão no ombro,

a faca que te atravessou o coração,

são feridas alheias, talvez algo que leste;

entretanto partiste

para lugares menos iluminados

e corações menos vulneráveis,

pode perguntar-se é o que fazes ainda aqui

se já cá não estás.

A hora havia de chegar em que

nos perderíamos um do outro.

E acabaríamos necessariamente assim,

mortos inventariando mortos.

Morrer, porém, não é fácil,

ficam sombras nem sequer as nossas,

e a nossa voz fala-nos

numa língua estrangeira.

Apaga a luz e vira-te para o outro lado

e acorda amanhã como novo,

barba impecavelmente feita,

o dia um sonho sólido onde a noite se limpa e se deita.

Manuel António Pina

HISTÓRIAS TRÁGICAS

 

Foto de Arquivo

Guerra da Coreia

Oh histórias trágicas

Encontraram uma morada em nossos corações.

Esses olhos tristes, essas bochechas fundas e amarelas

São as marcas sombrias de tua presença

Oh galhos da dor

Cem primaveras e outonos indo e vindo

Brotos murchos com corações dilacerados

Cem bloqueios e cem caravanas passam

O Faraó morre e a história de Nimrod termina

Ainda que estejas jovem e fresco

Recém saído do útero do jardim

Oh miséria ardente

Deixe a expansão de nossos corações

Não são as únicas coisas pelas quais vale a pena queimar

Por uma única vez, passe na casa de outro

Oh histórias trágicas

Sua companhia nos oprime

Se não buscam uma nova casa, devem ter cuidado

Amanhã vamos deixar as tristes ruínas da vida

E vocês ficarão miseráveis e descobertas

No limbo do tempo

Sem qualquer morada

Nadia Anjuman

Limites

 

Hillary Ilyse

Uma noite me dei conta de que possuía uma história,

contínua, desde o meu nascimento indesligável de mim.

E de que era monótona com sua fieira de lábios, narizes,

modos de voz e gesto repetindo-se.

Até os dons, um certo comum apelo ao religioso

e que tudo pesava. E desejei ser outro.

Minha mãe não tinha letras.

Meu pai frequentou um ginásio por três dias

de proveitoso retiro espiritual.

Tive um mundo grandíssimo a explorar:

‘Demagogia, o que é mesmo que essa palavra é?’

Abismos de maravilha oferecidos em sermãos triunfantes:

‘Tota pulchra est Maria!’

Só quadros religiosos nas paredes.

Só um lugar aonde ir

— e já existiam Nova Iorque, Roma!

Tanta coisa eu julguei inventar,

minha vida e paixão,

minha própria morte,

esta tristeza endócrina resolvida a jaculatórias pungentes,

observações sobre o tempo. Aprendi a suspirar.

A poesia é tão triste! O que é bonito enche os olhos de

lágrimas.

Tenho tanta saudade dos meus mortos!

Estou tão feliz! À beira do ridículo

arde meu peito em brasas de paixão.

Vinte anos de menos, só seria mais jovem.

Nunca, mais amorável.

Já desejei ser outro.

Não desejo mais não.

 

Adélia Prado

in, Poesia Reunida

O Homem de La Mancha

Pablo Picasso

 Sonhar, mas um sonho impossível.

Lutar onde é fácil ceder,

Vencer o inimigo invencível,

Negar, quando a regra é vender.

Sofrer a tortura implacável,

Romper a incabível prisão,

Voar num limite improvável,

Tocar o inacessível chão.

É minha lei, é minha questão,

Virar esse mundo,

Cravar esse chão.

Não me importa saber

Se é terrível demais.

Quantas guerras terei de perder

Por um pouco de paz?

E, amanhã, se esse chão que eu beijei

For o meu leito e perdão,

Bom saber que valeu delirar

E morrer de paixão.

E, assim, seja lá como for,

Vai ter fim a infinita aflição,

E o mundo vai ver uma flor

Brotar do impossível chão.

(Trecho de O Homem de La Mancha, 

peça teatral inspirada no livro 

Don Quijote de La Mancha, de

Miguel de Cervantes, 

produzida por Paulo Pontes e Flávio Rangel, 

encenada em 1972-74) 

Vida Imaginada

 

Na minha juventude estava convencido 

de que a serenidade ajuda a imaginar. 

Agora sei que na vida imaginada 

o pior de mim já está nos alicerces. 

Já me esqueci de tantas versões históricas: 

as mentiras dos clássicos e dos românticos. 

E, ao mesmo tempo, quão aborrecido 

o actual labirinto, quão complexo e sujo, 

e, envolvendo tudo, uma noite estrelada 

que em caso algum serei capaz de compreender. 

Hoje só uma voz me fala 

surgida da dureza que há na própria vida, 

a única na qual vejo ainda alguma verdade: 

a música a cobrir o nada de beleza, 

os meus poemas, a força do amor 

e da palavra juntas. Tu e eu. 

Os que os lerem na sua própria solidão.

Joan Margarit

SENTIDOS

De vez em quando,

uma emoção em falso,

a ferida abre-se:

e eles entram solenes,

os meus mortos

Migram dos sítios quentes

onde os tenho de cor,

e as folhas do arbusto na varanda

em frente à minha cama

trazem as suas vozes

E quanto mais a luz é sobre a ferida,

mais eles aí estão

Cobre-as, às folhas,

o cortinado da janela larga,

e o que avisto daqui

é só um gume a verde,

de nem fotografia

porque em dança

Não me assustam

nem gritam, os meus mortos,

só me lembram que a chuva

que agora se insinua devagar

lhes foi tempo e morada,

e eles a mim

Que alguns deles olharam

nesta mesma varanda

as mesmas folhas,

mais jovens e mais verdes,

ou que outros deles viram outras folhas,

mais jovens, mas sem cor

Neste tempo de agora que os não tem,

aos meus mortos,

cresceram pouco as folhas,

e a emoção em que os tropeço, e a mim,

não os fazem nascer

(Tomara o lume

que as mantém em vida

fosse o gume na ferida

de os não ter)

Ana Luísa Amaral

A Cidade Devagar

Danny Doneo

Atravessaste a cidade devagar. 

Pela primeira vez, não vais trabalhar 

nem comprar um medicamento nem entregar uma carta. 

Desta vez tens sorte: 

a noite é toda tua e ela envolve-te 

e tu sentes como se estivesses nos braços da tua mãe. 

Talvez seja bom existir 

debaixo das estrelas. 

Lentamente, avanças na escuridão 

e descobres que também é bom 

ir pelas ruas e escutar os teus passos 

e sentir a noite dos que dormem 

e compreendê-los como a um único ser, 

como se descansassem da mesma existência 

no mesmo sono. 

Então avanças mais. Dobras a esquina, 

vês a pobreza insone, vês a ausência 

da tua mãe carnal. Depois, apercebes-te 

do excessivo peso do teu coração. 

E regressas.

António Gamoneda

Pedra Filosofal

Muhammad Ilyasa

 Eles não sabem que o sonho

é uma constante da vida

tão concreta e definida

como outra coisa qualquer,

como esta pedra cinzenta

em que me sento e descanso,

como este ribeiro manso

em serenos sobressaltos,

como estes pinheiros altos

que em verde e oiro se agitam,

como estas aves que gritam

em bebedeiras de azul.

Eles não sabem que o sonho

é vinho, é espuma, é fermento,

bichinho álacre e sedento,

de focinho pontiagudo,

que fossa através de tudo

num perpétuo movimento.

Eles não sabem que o sonho

é tela, é cor, é pincel,

base, fuste, capitel,

arco em ogiva, vitral,

pináculo de catedral,

contraponto, sinfonia,

máscara grega, magia,

que é retorta de alquimista,

mapa do mundo distante,

rosa-dos-ventos, Infante,

caravela quinhentista,

que é Cabo da Boa Esperança,

ouro, canela, marfim,

florete de espadachim,

bastidor, passo de dança,

Colombina e Arlequim,

passarola voadora,

pára-raios, locomotiva,

barco de proa festiva,

alto-forno, geradora,

cisão do átomo, radar,

ultra-som, televisão,

desembarque em foguetão

na superfície lunar.

Eles não sabem, nem sonham,

que o sonho comanda a vida.

Que sempre que um homem sonha

o mundo pula e avança

como bola colorida

entre as mãos de uma criança.

António Gedeão

UM POUCO SÓ DE GOYA: CARTA A MINHA FILHA

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Lembras-te de dizer que a vida era uma fila?

Eras pequena e o cabelo mais claro,

mas os olhos iguais. Na metáfora dada

pela infância, perguntavas do espanto

da morte e do nascer, e de quem se seguia

e porque se seguia, ou da total ausência

de razão nessa cadeia em sonho de novelo.

Hoje, nesta noite tão quente rompendo-se

de junho, o teu cabelo claro mais escuro,

queria contar-te que a vida é também isso:

uma fila no espaço, uma fila no tempo,

e que o teu tempo ao meu se seguirá.

Num estilo que gostava, esse de um homem

que um dia lembrou Goya numa carta a seus

filhos, queria dizer-te que a vida é também

isto: uma espingarda às vezes carregada

(como dizia uma mulher sozinha, mas grande

de jardim). Mostrar-te leite-creme, deixar-te

testamentos, falar-te de tigelas — é sempre

olhar-te amor. Mas é também desordenar-te à

vida, entrincheirar-te, e a mim, em fila descontínua

de mentiras, em carinho de verso.

E o que queria dizer-te é dos nexos da vida,

de quem a habita para além do ar.

E que o respeito inteiro e infinito

não precisa de vir depois do amor.

Nem antes. Que as filas só são úteis

como formas de olhar, maneiras de ordenar

o nosso espanto, mas que é possível pontos

paralelos, espelhos e não janelas.

E que tudo está bem e é bom: fila ou

novelo, duas cabeças tais num corpo só,

ou um dragão sem fogo, ou unicórnio

ameaçando chamas muito vivas.

Como o cabelo claro que tinhas nessa altura

se transformou castanho, ainda claro,

e a metáfora feita pela infância

se revelou tão boa no poema. Se revela

tão útil para falar da vida, essa que,

sem tigelas, intactas ou partidas, continua

a ser boa, mesmo que em dissonância de novelo.

Não sei que te dirão num futuro mais perto,

se quem assim habita os espaços das vidas

tem olhos de gigante ou chifres monstruosos.

Porque te amo, queria-te um antídoto

igual a elixir, que te fizesse grande

de repente, voando, como fada, sobre a fila.

Mas por te amar, não posso fazer isso,

e nesta noite quente a rasgar junho,

quero dizer-te da fila e do novelo

e das formas de amar todas diversas,

mas feitas de pequenos sons de espanto,

se o justo e o humano aí se abraçam.

A vida, minha filha, pode ser

de metáfora outra: uma língua de fogo;

uma camisa branca da cor do pesadelo.

Mas também esse bolbo que me deste,

e que agora floriu, passado um ano.

Porque houve terra, alguma água leve,

e uma varanda a libertar-lhe os passos.

Ana Luísa Amaral

NÃO ESTAVA LONGE, NÃO ERA DIFÍCIL

 

Chegou este tempo 

em que a vida perdida não magoa, 

em que a luxúria é uma luz inútil 

e a inveja se esquece. É um tempo 

de perdas prudentes, necessárias, 

não é um tempo de chegar mas de partir. 

O amor, agora, 

coincide por fim com a inteligência. 

Não estava longe, não era difícil. 

É um tempo que me deixa apenas o horizonte 

como medida da solidão. 

O tempo da tristeza protectora.

Joan Margarit

Noite de amor sem dormir

Vittorio Natoli

Noite acima nós dois com lua cheia, 

comecei a chorar e tu só rias. 

Teu desdém era um deus, minhas sombrias 

queixas horas e pombas em cadeia. 

Noite abaixo, nós dois. Ar que golpeia, 

pelas fundas distâncias tu gemias. 

Minha dor era um grupo de agonias 

sobre teu débil coração de areia. 

Uniu-nos a aurora sobre a cama, 

as bocas postas no jorro gelado 

de um sangue sem ter fim que se derrama. 

E o sol entrou no quarto bem fechado 

e o coral da vida abriu sua rama 

sobre meu coração amortalhado.

Federico García Lorca

Metamorfoses

(...)

Entretanto, Dédalo odiava Creta, odiava o longo exílio,

morto de saudades da terra natal. O mar aprisionava-o.

“Embora ele barre o meu caminho com as terras e o mar”,

disse, “ao menos, o céu está sempre aberto. Iremos por aí!

Minos pode ser dono de tudo, mas não é dono dos ares.”

Assim dizendo, aplica o seu talento a artes desconhecidas

e revoluciona a natureza. De facto, dispõe penas em filas,

[começando pelas mais curtas, a curta seguindo a longa]

a ponto de se julgar crescerem num declive: assim cresce

gradualmente a flauta campestre com as suas canas desiguais.

Depois, prende-as a meio com um fio e a base com cera,

e, tendo-as assim prendido, dobra-as em suave curvatura

para imitar as aves verídicas. Com ele está o menino,

Ícaro. Sem saber que mexia em algo para si tão perigoso,

ora, de cara risonha, tentava apanhar as penas que a brisa

vagabunda movia, ora amolecia com o polegar a loira cera;

e com esta brincadeira atrapalhava o espantoso trabalho

do pai. Quando deu o toque final ao que tinha planeado,

o artífice aventurou-se a equilibrar o próprio corpo

no par de asas, e ficou suspenso no ar, assim agitado.

 

Equipando também o filho, disse: “Voa a meia altura, Ícaro,

recomendo-te, para que, se fores demasiado baixo, o mar

não pese nas penas, e, demasiado alto, não as queime o fogo.

Voa entre um e outro; não te ponhas, advirto, a contemplar

Bootes ou a Hélice ou a espada desembainhada de Orion.

Vem atrás de mim: eu guiar-te-ei.”. Ao mesmo tempo que dá

tais instruções de voo, ajeita-lhe as inéditas asas nos ombros.

No meio do labor e advertências, molham-se de lagrimas

as envelhecidas faces, tremem as mãos de pai. Beija o filho,

beijos que jamais repetiria; e, elevando-se graças às asas,

levanta voo à frente. Tal como a ave ao guiar as frágeis crias

para fora do alto ninho pelo ar, ele receia pelo companheiro;

exorta-o a que o siga, e ensina-lhe as ruinosas artes

[e, batendo as asas, vai olhando para trás para as do filho].

Viu-os com espanto alguém que pescava com a trémula cana,

ou algum pastor arrimado ao cajado ou lavrador à rabiça

do arado, julgando que eram deuses aqueles que tinham

o poder de viajar pelos céus.

E já à já esquerda ficava

a Samos de Juno (para trás haviam deixado Delos e Paros),

e, à sua direita, Lebinto, tal como Calimne, rica em mel,

quando o rapaz começa a achar gozo no audacioso voo

e se afasta do guia. Arrastado pelo seu fascínio pelo céu,

rumou para as alturas. Ora, a vizinhança do sol voraz

amolece as odoríferas ceras que colavam as penas:

a cera derrete-se. Bem lá agita o rapaz os braços nus,

mas, sem asas para bater, não logra apanhar ar algum.

E a boca que gritava o nome do pai é acolhida pelas águas

azul-esverdeadas, que dele obtiveram o seu nome.

O pobre pai (que já nem pai era), “Ícaro!”, chamava,

“Ícaro!”, berrava. “Onde estás? Onde hei-de procurar-te?

“Ícaro!”, gritava. Então avistou penas a boiar nas ondas.

(...)

OVÍDEO

in, Livro VIII de Metamorfoses

Um dia, o outro vai embora..

Assim sem nem avisar...

Um dia, o outro vai embora

Cansado surrado maltratado

Por um amor jogado fora

Assim sem nem avisar...

Vamos deixando de ser importante

Sorriso parado calado gelado

Olhar pensante distante itinerante

Assim sem nem avisar...

Vamos deixando pra outra hora

Se chamar, perdão minha flor

Um dia, o outro vai embora

Assim sem nem avisar...

Perdendo toda a vontade

Flertar elogiar paquerar

Tudo se torna vaidade

Assim sem nem avisar...

Depois da luta e do consolo

Sabemos que nunca houve esperança

Só a teimosia de um tolo

Assim sem nem avisar...

Quando já passar da hora

Se chamar, perdão inocente flor

Um dia, o outro vai embora.

Gilson BIttencourt

Não é inútil beijar as pedras

Todas as manhãs saía da solidão do bolor 

e vinha para a rua 

pintado de carne de fantasma.

E o espanto era que eu não ficasse esfarrapado nas árvores 

- nevoeiro com cabelos.

O espanto era que eu não atravessasse as paredes 

mesmo ao lado das portas.

O espanto era que eu continuasse fugidiamente real 

nos olhos dos outros.

Eu que muitas vezes chorava, muitas vezes ria, muitas vezes cantava 

- mas só para dar a ilusão de boca ao silêncio.

Eu, reflexo nas montras 

onde as mulheres de chuva me acariciavam com mãos de vidro.

Eu, corpo de fumo de um incêndio que não ardia.

Eu, a solidão das palavras.

Depois vieste tu.

Bateste à porta. Abriste a todos os alçapões.

Apagaste todos os frios. Varreste as raivas dos recantos.

E num despir de lágrimas disseste-me:

"Toma os meus olhos, são de carne mágica.

Vê-te nos meus olhos para seres real,

Abre-te nos meus olhos tão de espelho doido.

Veste-te dos meus olhos para além dos poços."

E eu pus-me a cantar a alegria do Segredo Novo.

(Não, não é inútil beijar as pedras.)

José Gomes Ferreira

TE DEUM

 A ti, ó deus, pousado como a coruja

de olhos cegos no tronco ressequido da eternidade;

a ti, que o vento de uma imprecação de profetas

loucos expulsa para a terra poeirenta

do fim, como se ainda pudesses anunciar

um recomeço de jardins e oceanos varridos

pela primeira luz; a ti, de asas envelhecidas

pelo curso das idades, e incapaz de sobrevoar

um campo de galáxias para descobrir o átomo

de um verbo inicial:

vem para dentro do tempo, e faz dele

o templo das tuas indecisões. Sobe ao velho

altar e fala aos crentes que te adoram, repetindo

devagar cada palavra que ouviste das suas

orações. Pedir-te-ão que não os imites, e quando te

aproximares deles voltar-te-ão as costas, a ti,

ó deus alquebrado. Então, dirás para

contigo, então sou um homem! E entrarás

no meio deles, para que te insultem,

a ti, ó deus, que finalmente

encontrarás o teu lugar nas tabernas do mundo,

bebendo o vinho barato dos marinheiros

e comendo o pão esfarelado da ressaca,

enquanto rezas a ti próprio – como

se ainda acreditasses em ti.

Nuno Júdice

in, Fórmulas de Uma Luz Inexplicável

O Tempo Nos Teus Olhos

A história dos teus Olhos começou no Dia da Primeira Árvore 

quando as estrelas saíram dos poços para apodrecerem no céu.

Então as aves existiam apenas dentro da imaginação da luz 

e as flores ainda voavam no cio dos perfumes enlaçados.

O canto não tinha limites. Prolongava o silêncio 

até ao murmúrio das últimas constelações.

Foi então que os teus Olhos criaram o mundo.

Ordenaram as pedras com cuidado para não as acordar.

Pentearam os lagos com lírios.

Adormeceram os voos nas açucenas.

Separaram o mar das lágrimas dos homens

e deram às fogueiras este jeito de vento e de cabelos.

E pouco a pouco os teus Olhos desfizeram-se no mundo.

Diluíram-se nos vales dos regatos de choro oculto,

na fixidez de remorso dos pirilampos,

nas pálpebras verdes do crepúsculo,

nos astros ainda trémulos de lágrimas no teu rosto.

E nesta Penumbra de coração em cinzas 

que me enreda e beija e quer e dói e ama,

e és tu, és tu, és tu a olhar para mim

- num envolver de braços no pescoço.

José Gomes Ferreira

O Espaço Livre

 

 

Desocupado, livre, 

sem vestígios, ao sol, 

tronco devorado pela luz, 

ondulada frescura no dorso, 

sem laços, sem raízes, desabitado. 

Conheço o tempo 

e a demora 

lenta, 

o vazio da casa na manhã, 

a manhã deserta ao sol, 

a cegueira da luz tão leve, 

o deserto simples, 

o nome prolongado e nulo. 

Estou 

no silêncio, 

na habitação do silêncio, 

no mar imaginado, 

na planura verde sussurrante, 

na seara das brisas, 

nos adeuses prolongados em ondas desfeitas, 

no vazio da terra fresca, 

no silêncio sempre novo, 

nas vozes sobre o mar, 

no sono sobre o mar. 

Estou deitado 

e alto. 

Sou a tranquilidade dos montes, 

a lenta curva das baías, 

os olhos subterrâneos da água, 

a liberdade dispersa do vento, 

a claridade de tudo. 

Escrevo sobre dunas 

silenciosamente. 

Oiço o tempo que não passa. 

Um século de frescura 

inunda-me. 

Não esperava habitar esta vasta clareira 

límpida. 

Não esperava respirar esta brisa de paz, 

de liberdade isenta, 

de morte desvelada, 

de vida renovada. 

Abraço todo o espaço na liberdade viva.

António Ramos Rosa 

in, Estou Vivo E Escrevo Sol

Com palavras

 Com palavras me ergo em cada dia!

Com palavras lavo, nas manhãs, o rosto

e saio para a rua.

Com palavras - inaudíveis - grito 

para rasgar os risos que nos cercam.

Ah!, de palavras estamos todos cheios.

Possuímos arquivos, sabemo-las de cor 

em quatro ou cinco línguas.

Tomamo-las à noite em comprimidos 

para dormir o cansaço.

As palavras embrulham-se na língua.

As mais puras transformam-se, violáceas,

roxas de silêncio. De que servem 

asfixiadas em saliva, prisioneiras?

Possuímos, das palavras, as mais belas;

as que seivam o amor, a liberdade...

Engulo-as perguntando-me se um dia

as poderei navegar, se alguma vez 

dilatarei o pulmão que as encerra.

Atravessa-nos um rio de palavras com:

com elas eu me deito, me levanto,

e faltam-me palavras para contar...

Egito Gonçalves

in 'Antologia Poética'

MEMÓRIAS DE LEVE TRISTEZA

 

Oh exilados da montanha do esquecimento!

Oh joia de seus nomes, dormindo na lama do silêncio

Oh memórias destruídas, memórias de leve tristeza

Na mente turva de uma onda no mar do esquecimento

Onde está o transparente, a corrente que flui de teus pensamentos?

Que mão ladrona saqueou a estátua de ouro puro de teus sonhos?

Nesta tempestade que origina a opressão

Para onde foi teu barco, tua serena lua prateada do barco?

Depois desse frio cortante que dá à luz a morte –

O mar deveria desprender a calma

Deveria a nuvem libertar o coração nodoso de tristezas

Deveria a donzela da lua nos brindar o amor, ofertar um sorriso

Deveria a montanha adoçar seu coração, adornar-se de verde,

Tornar-se frutífera –

Qual de teus nomes, na altura do topo,

Se torna brilhante como o sol?

O amanhecer de tuas memórias

Memórias de leve tristeza

Nos olhos dos peixes cansados pelas inundações e

Temerosos da chuva da opressão,

A esperança é refletida?

Oh exilados da montanha do esquecimento! 

 Nadia Anjuman