Palavras de água

 Resat Kuleli

Fechei-me dentro dos muros 

onde o meu corpo não cabia 

contente de ser prisioneira 

do cárcere que eu transcendia. 

E fui no vento que tudo 

tudo o que havia varria, 

contente de ser mais veloz 

que o vento que me impelia. 

Fiquei suspensa dos ramos 

que os meus cabelos prendiam 

contente de ser o destino 

da árvore em que me fundia. 

E dei-me como leito às águas 

dos sonhos que me transcorriam 

contente de ser o curso 

da água em que me esvaía.

Natália Correia

Superação 

in, O Sol nas Noites e o Luar nos Dias

Sete luas

Há noites que são feitas dos meus braços 

E um silêncio comum às violetas. 

E há sete luas que são sete traços 

De sete noites que nunca foram feitas. 

Há noites que levamos à cintura 

Como um cinto de grandes borboletas. 

E um risco a sangue na nossa carne escura 

Duma espada à bainha dum cometa. 

Há noites que nos deixam para trás 

Enrolados no nosso desencanto 

E cisnes brancos que só são iguais 

À mais longínqua onda do seu canto. 

Há noites que nos levam para onde 

O fantasma de nós fica mais perto; 

E é sempre a nossa voz que nos responde 

E só o nosso nome estava certo. 

Há noites que são lírios e são feras 

E a nossa exatidão de rosa vil 

Reconcilia no frio das esferas 

Os astros que se olham de perfil.

Natália Correia

Do sentimento trágico da vida

Rehulian Yevhen 

Não há revolta no homem

que se revolta calçado.

O que nele se revolta

é apenas um bocado

que dentro fica agarrado

à tábua da teoria.

Aquilo que nele mente

e parte em filosofia

é porventura a semente

do fruto que nele nasce

e a sede não lhe alivia.

Revolta é ter-se nascido

sem descobrir o sentido

do que nos há-de matar.

Rebeldia é o que põe

na nossa mão um punhal

para vibrar naquela morte

que nos mata devagar.

E só depois de informado

só depois de esclarecido

rebelde nu e deitado

ironia de saber

o que só então se sabe

e não se pode contar.

Natália Correia

Cântico do País Emerso

 Os previdentes e os presidentes tomam de ponta

Os inocentes que têm pressa de voar

Os revoltados fazem de conta fazem de conta...

Os revoltantes fazem as contas de somar.

Embebo-me na solidão como uma esponja

Por becos que me conduzem a hospitais.

O medo é um tenente que faz a ronda

E a ronda abre sepulcros fecha portais;

Os edifícios são malefícios da conjura

Municipal de um desalento e de uma Porta.

Salvo a ranhura para sair o funeral

Não há inquilinos nos edifícios vistos por fora

Que é dos meninos com cataventos na aérea

Arquitetura de gargalhadas em cornucópia?

Almas bovinas acomodadas à matéria

Pastam na erva entre as ruínas da memória,

Homens por dentro abandalhados em unhas sujas

Que desleixaram seu coração num bengaleiro;

Mulheres corujas seriam gregas não fossem as negras

Nódoas deixadas na sua carne pelo dinheiro;

Jovens alheios à pulcritude do corpo em festa

Passam por mim como alamedas de ciprestes

E a flor de cinza da juventude é uma aresta

Que me golpeia abrindo vácuos de flores silvestres

E essa ansidedade de mim mesma me virgula

Paula de pátria entressonhada. É um crisol.

E, o fruto agreste da linfa ardente que em mim circula

Sabe-me a sol. Sabe-me a pássaro. Pássaro ao sol.

Entre mim e a cidade se ateia a perspectiva

De uma angústia florida em narinas frementes.

Apalpo-me estou viva e o tacto subjectiva-me

a galope num sonho com espuma nos dentes.

E invoco-vos, irmãos, Capitães-Mores do Instinto!

Que me acenais do mar com um lenço cor da aurora

E com a tinta azulada desse aceno me pinto.

O cais é a urgência. O embarque é agora.

Natália Correia

O Progresso de Édipo

Estranheza de ser. De agoniado

Espanto sou feita num sonho naufragado.

Tempo emprestado com um astro louco ao fundo.

Sitiada por trevas não descanso

De indagar minha essência e só me alcanço

Na loucura de não ser deste mundo. 

...

Na febre de buscar o senso à vida

Descubro-me dor de alma inacabada.

Poeira em forma breve reunida

No seu nexo de chama encarcerada. 

Nascer é um deus que prega uma partida

À inteligência universal do nada?

E ao fim a morte … talvez uma saída?

Ou nos confins do ser esperançosa entrada?

Estranha a mim na assombração do enigma

Ubíqua estou atada ao tempo, o estigma

A procurar-me sob a máscara, o rosto.

Mais se crispa o mistério na procura

De Deus nenhum sinal. Só à loucura

Do universo meu coração exposto

...

Melhor é ir. Atravessar o muro,

Seguir na barca que passa o golfo escuro

E ao Grande Enigma abandonar os remos.

Natália Correia

in, O Progresso de Édipo - Poema Dramático

Falavam-me de Amor

Quando um ramo de doze badaladas

se espalhava nos móveis e tu vinhas

solstício de mel pelas escadas

de um sentimento com nozes e com pinhas,

menino eras de lenha e crepitavas

porque do fogo o nome antigo tinhas

e em sua eternidade colocavas

o que a infância pedia às andorinhas.

Depois nas folhas secas te envolvias

de trezentos e muitos lerdos dias

e eras um sol na sombra flagelado.

O fel que por nós bebes te liberta

e no manso natal que te conserta

só tu ficaste a ti acostumado.

Natália Correia

in O Dilúvio e a Pomba

ANTES SER A SERPENTE, QUE A EVA DOMESTICADA

 

Eu não vou ficar como elas, amarelecida numa fotografia de piquenique, antepassada de mim mesma. 

Eu não vou ficar estupidamente feliz num retrato de casamento, um único momento de glória, ao lado de um homem que não conheço, que nunca conhecerei mas que me vai fazer muitos filhos e mandar-me calar quando eu disser asneiras. 

Eu vou ter as ancas magnéticas, os seios livres, ofertados, os calcanhares vibráteis como cordas, transmitindo o chamamento da minha sede de ser amada e amar na vertigem de ser amada. 

Natália Correia

in, A Madona

 

Queixa Das Almas Jovens Censuradas

 

Dão-nos um lírio e um canivete 

E uma alma para ir à escola 

Mais um letreiro que promete 

Raízes, hastes e corola 

Dão-nos um mapa imaginário 

Que tem a forma de uma cidade 

Mais um relógio e um calendário 

Onde não vem a nossa idade 

Dão-nos a honra de manequim 

Para dar corda à nossa ausência. 

Dão-nos um prémio de ser assim 

Sem pecado e sem inocência 

Dão-nos um barco e um chapéu 

Para tirarmos o retrato 

Dão-nos bilhetes para o céu 

Levado à cena num teatro 

Penteiam-nos os crânios ermos 

Com as cabeleiras das avós 

Para jamais nos parecermos 

Connosco quando estamos sós 

Dão-nos um bolo que é a história 

Da nossa história sem enredo 

E não nos soa na memória 

Outra palavra que o medo 

Temos fantasmas tão educados 

Que adormecemos no seu ombro 

Somos vazios despovoados 

De personagens de assombro 

Dão-nos a capa do evangelho 

E um pacote de tabaco 

Dão-nos um pente e um espelho 

Pra pentearmos um macaco 

Dão-nos um cravo preso à cabeça 

E uma cabeça presa à cintura 

Para que o corpo não pareça 

A forma da alma que o procura 

Dão-nos um esquife feito de ferro 

Com embutidos de diamante 

Para organizar já o enterro 

Do nosso corpo mais adiante 

Dão-nos um nome e um jornal 

Um avião e um violino 

Mas não nos dão o animal 

Que espeta os cornos no destino 

Dão-nos marujos de papelão 

Com carimbo no passaporte 

Por isso a nossa dimensão 

Não é a vida, nem é a morte.

Natália Correia 

in, Dimensão Encontrada

Luca Argel - Queixa das Almas Jovens Censuradas | Um Disco para José Már...

Queixa das almas jovens censuradas

Dão-nos um lírio e um canivete

e uma alma para ir à escola

mais um letreiro que promete

raízes, hastes e corola

Dão-nos um mapa imaginário

que tem a forma de uma cidade

mais um relógio e um calendário

onde não vem a nossa idade

Dão-nos a honra de manequim

para dar corda à nossa ausência.

Dão-nos um prémio de ser assim

sem pecado e sem inocência

Dão-nos um barco e um chapéu

para tirarmos o retrato

Dão-nos bilhetes para o céu

levado à cena num teatro

Penteiam-nos os crâneos ermos

com as cabeleiras das avós

para jamais nos parecermos

connosco quando estamos sós

Dão-nos um bolo que é a história

da nossa historia sem enredo

e não nos soa na memória

outra palavra que o medo

Temos fantasmas tão educados

que adormecemos no seu ombro

somos vazios despovoados

de personagens de assombro

Dão-nos a capa do evangelho

e um pacote de tabaco

dão-nos um pente e um espelho

pra pentearmos um macaco

Dão-nos um cravo preso à cabeça

e uma cabeça presa à cintura

para que o corpo não pareça

a forma da alma que o procura

Dão-nos um esquife feito de ferro

com embutidos de diamante

para organizar já o enterro

do nosso corpo mais adiante

Dão-nos um nome e um jornal

um avião e um violino

mas não nos dão o animal

que espeta os cornos no destino

Dão-nos marujos de papelão

com carimbo no passaporte

por isso a nossa dimensão

não é a vida, nem é a morte.

Natália Correia

in, Antologia Poética

Projecto de Bodas

Hoje apetece que uma rosa seja 

o coração exterior do dia 

e a tua adolescência de cereja 

no meu bico de Isolda cotovia. 

Hoje apetece a intuição dum cais 

para a lucidez de não chegar a tempo 

e ficarmos violetas nupciais 

com a lua a celebrar o casamento. 

Apetece uma casa cor-de-rosa 

com um galo vermelho no telhado 

e os degraus duma seda vagarosa 

que nunca chegue à varanda do noivado. 

Hoje apetece que o cigarro saiba 

a ter fumado uma cidade toda. 

Ser o anel onde o teu dedo caiba 

e faltarmos os dois à nossa boda. 

Hoje apetece um interior de esponja 

E como estátua a que moldar o vento. 

Deitar as sortes e, se sair monja, 

Navegar ao acaso o meu convento. 

Hoje apetece o mundo pelo modo 

Como vai despenhar-se um trapezista. 

Abrir mais uma flor no nosso lodo: 

Pedir-lhe um salto e retirar-lhe a pista. 

Hoje apetece que a cor dum automóvel 

Seja o Egipto de novo em movimento; 

E que no espaço duma gota imóvel 

Caiba a possível capital do vento. 

Hoje apetece ter nascido loiro 

Como apetece ter havido Atenas; 

E tu nas curvas rápidas de um toiro. 

E eu quase intangível como as renas. 

Hoje apetece que venhas no jornal 

Como um anúncio. Sem fotografia. 

E inventar-te uma lenda de cristal 

Para reflectir a minha biografia. 

Natália Correia

in, 'O Sol nas Noites e o Luar nos Dias'

A DEFESA DO POETA

Senhores jurados sou um poeta

um multipétalo uivo um defeito

e ando com uma camisa de vento

ao contrário do esqueleto

Sou um vestíbulo do impossível um lápis

de armazenado espanto e por fim

com a paciência dos versos

espero viver dentro de mim

Sou em código o azul de todos

(curtido couro de cicatrizes)

uma avaria cantante

na maquineta dos felizes

Senhores banqueiros sois a cidade

o vosso enfarte serei

não há cidade sem o parque

do sono que vos roubei

Senhores professores que pusestes

a prémio minha rara edição

de raptar-me em criança que salvo

do incêndio da vossa lição

Senhores tiranos que do baralho

de em pó volverdes sois os reis

sou um poeta jogo-me aos dados

ganho as paisagens que não vereis

Senhores heróis até aos dentes

puro exercício de ninguém

minha cobardia é esperar-vos

umas estrofes mais além

Senhores três quatro cinco e Sete

que medo vos pôs por ordem?

que pavor fechou o leque

da vossa diferença enquanto homem?

Senhores juízes que não molhais

a pena na tinta da natureza

não apedrejeis meu pássaro

sem que ele cante minha defesa

Sou uma impudência a mesa posta

de um verso onde o possa escrever

ó subalimentados do sonho!

a poesia é para comer.

Natália Correia

in, Poesia Completa

BALADA PARA UM HOMEM NA MULTIDÃO

Este homem que entre a multidão

enternece por vezes destacar

é sempre o mesmo aqui ou no Japão

a diferença é ele ignorar.

Muitos mortos foram necessários

para formar seus dentes um cabelo

vai movido por pés involuntários

e endoidece ser eu a percebê-lo.

Sentam-no à mesa de um café

num andaime ou sob um pinheiro

tanto faz desde que se esqueça

que é homem à espera que cresça

a árvore que dá dinheiro.

Alimentam-no do ar proibido

de um sonho que não é dele

não tem mais que esse frasco de vidro

para fechar a estrela do norte.

E só o seu corpo abolido

lhe pertence na hora da morte.

Natália Correia

A Altares não Prendas aqueles que são Deuses

Os deuses não nos querem de joelhos.

Se inábeis lhes erguemos um altar,

Afastam-se de nós. Ficam enfermos

E tomam a decisão de se calar.

Não pode Vénus sem movimentos livres

ir ao inferno buscar o seu amante.

Por isso elege, em deleitosos perigos,

Prazeres e sonhos, seu santuário errante.

Em cada deus exprime a eternidade

O empenho de ser ave e a ninfa é boa

Porque fluindo na fonte em liberdade

Na mão em concha nos leva a água à boca.

A altares não prendas aqueles que são deuses

Porque são soltos como gargalhadas

Qual das crisálidas os impulsos presos,

Para voar, rebentam as suas cascas.

Reprova o oráculo os que por crenças fátuas,

Matando o riso, vão do tempo à tumba.

A alegria é divina. As suas asas

Murcham se atadas a aras de renúncia.

Natália Correia

in, O Armistício

A Minha Poesia

Aquilo que dentro da minha produção poética pode eventualmente definir-me, entre os poetas da minha geração, é o resultado do esforço para conquistar um espaço independente, ou seja, a minha forma particular de universalizar.
Pertenço ao número dos que atribuem à poesia uma enorme responsabilidade: a de transformar o mundo.
A poetização das coisas não é senão o aperfeiçoamento delas.
É para isto que se faz poesia e não para com ela se fazer literatura.

Os transes de ironia e de revolta que muitas vezes tecem os meus poemas, são o regurgitar de um incontinente entusiasmo por um sonegado destino de amor e liberdade que o poeta escuta ao estimular a superação das coisas e dos seres e que não vê cumprida.
A luta contra o tempo gerando o sublime engendra-lhe o reverso que é a abjecção de se viver condicionalmente. 

Aquilo que Jaspers chama o incondicional e que emana de uma liberdade que não pode ser de outra maneira, que não é causa de leis naturais mas o seu fundamento transcendente e que é o sublime de cada um, resulta na maior traição, porque não é dado ao homem como sua existência, mas deslumbrado num estado de superação.
A luta pelo incondicional em choque com a minha condicionalidade, eis o que me parece caracterizar melhor a minha poesia.


Natália Correia

Mulher como Espelho do Homem

O homem sonha. Do fundo de uma perspectiva rasgada numa matéria opalescente uma mulher caminha para ele. É a sua alma. Psique! A mulher traz um espelho na mão. O homem vê-se no espelho. O seu rosto está banhado de uma luz semeada de pequenas asas vibráteis de platina. É a revelação inaudita do anjo que ele era e não sabia. O homem vê-se no espelho. O seu rosto está coberto de minúsculos animais viscosos que incessantemente saem do antro tenebroso do seu coração. É a revelação monstruosa do demónio que ele era e não sabia.

Eis a glória e a ignominia da mulher…
Glória, porque é da sua natureza anímica, apaixonante, pôr o homem em tensão para o sublime ou para o ignóbil que nele se libertam pela via da paixão.
Ignomínia, porque esta propriedade entusiasmante de mulher implica ser ela indispensavelmente objecto da subjectividade do homem.


NATÁLIA CORREIA
in, "Mulher: Antologia Poética "

O sol nas noites e o luar nos dias

De amor nada mais resta que um Outubro

e quanto mais amada mais desisto:

quanto mais tu me despes mais me cubro

e quanto mais me escondo mais me avisto.

E sei que mais te enleio e te deslumbro

porque se mais me ofusco mais existo.

Por dentro me ilumino, sol oculto,

por fora te ajoelho, corpo místico.

Não me acordes. Estou morta na quermesse

dos teus beijos. Etérea, a minha espécie

nem teus zelos amantes a demovem.

Mas quanto mais em nuvem me desfaço

mais de terra e de fogo é o abraço

com que na carne queres reter-me jovem.

Natália Correia

in, "Poesia Completa"

Ode à Paz

Pela verdade, pelo riso, pela luz, pela beleza, 

Pelas aves que voam no olhar de uma criança, 

Pela limpeza do vento, pelos actos de pureza, ...

Pela alegria, pelo vinho, pela música, pela dança, 

Pela branda melodia do rumor dos regatos, 

Pelo fulgor do estio, pelo azul do claro dia, 

Pelas flores que esmaltam os campos, pelo sossego dos pastos, 

Pela exactidão das rosas, pela Sabedoria, 

Pelas pérolas que gotejam dos olhos dos amantes, 

Pelos prodígios que são verdadeiros nos sonhos, 

Pelo amor, pela liberdade, pelas coisas radiantes, 

Pelos aromas maduros de suaves outonos, 

Pela futura manhã dos grandes transparentes, 

Pelas entranhas maternas e fecundas da terra, 

Pelas lágrimas das mães a quem nuvens sangrentas 

Arrebatam os filhos para a torpeza da guerra, 

Eu te conjuro ó paz, eu te invoco ó benigna, 

Ó Santa, ó talismã contra a indústria feroz. 

Com tuas mãos que abatem as bandeiras da ira, 

Com o teu esconjuro da bomba e do algoz, 

Abre as portas da História, 

deixa passar a Vida!

Natália Correia 

in, "Inéditos (1985/1990)"

A Missão de Continuar a Vida

Ninguém se pode possuir inteiramente, porque se ignora, porque somos um mistério.
Para nós mesmos.
Podemos sim, ser mais conscientes de uma determinada missão que temos no mundo.
Todos nós somos uma missão. Somos a missão de continuar a vida, aperfeiçoando-a, festejando-a e não destruindo-a como se está a fazer hoje.

Eu não tenho certezas, mas tenho convicções e uma das minhas convicções mais firmes é que nascemos para a liberdade.

E, no entanto, veja o paradoxo: 
Essa liberdade, esse caminho para a liberdade está a ser cada vez mais obscurecido por aquilo que observamos no nosso mundo de hoje.
Nós chegamos a esta coisa terrível, o chamado equilíbrio nuclear, que é o jogo de escondidas de duas disponibilidades criminosas para suprimir a humanidade.
A humanidade está hoje pronta (parece que está sempre pronta!) para pôr luto por si própria.
Isto não é uma forma humana de viver.

Esta tragédia tem que ser a sua «húbris», que é, digamos, a arrogância que desencadeia a catástrofe punitiva. E o que me perturba muito, o que me assusta, é que países que subscrevem, que proclamam os direitos humanos, possam entrar num jogo fatal destes, um jogo que se destina a suprimir o homem.

 Natália Correia

O Mal da Nossa Literatura

O mal da nossa literatura é não ser bastante forte para enfrentar o desafio dos casos solitários.
Há momentos históricos em que a solidão pode passar por desinteresse da sociedade de que se participa. Atravessamos um desses momentos e a crise explica que ninguém queira expor-se ao risco de atraiçoar um pacto com uma literatura empenhada numa só direcção.
Esquece-se todavia que ser-se solitário é, na mais íntegra acepção, a forma mais fecunda de se ser solidário. Na grande solidão de Kafka formou-se um processo que envolvia o problema da liberdade intrínseca de cada um.


Natália Correia