Tudo à minha volta

Guilherme Veloso

Tudo à minha volta cumpre

um destino silencioso e incompreensível

a que algum deus fugaz preside.

Fora de mim, nas costas da cadeira

o casaco, por exemplo, pertence

a uma ordem indistinta e inteira.

Dava bem todo o meu sentido prático

pela sua quieta permanência em si e na cadeira.

A realidade dos livros em cima da mesa

parece tão estritamente real!

As filhas falam, barulhentas e reais,

e eu próprio, em qualquer sítio, sou real.

Sob este rio real

o rio que me arrasta, de palavras,

como dentro de mim ou fora de mim?

O que pensa? Estou lá, ou está lá alguém,

como está neste lugar (qual?),

e como os livros na mesa?

O que fala falta-me

em que coração real?

É duro sonhar e ser o sonho,

falar e ser as palavras!

E, no entanto, alguém fala enquanto fujo,

e falo do que, em mim, foge.

Sem que palavras alguma coisa é real?

As filhas sabem-no não o sabendo

e falam alto fora de mim

sem falarem nem não falarem.

Em mim tudo é em alguém

em qualquer sítio escuro

como se houvesse um muro

entre o que fala (quem?)

Manuel António Pina 

in, "Todas as palavras - poesia reunida 1974-2011"

Sem Fim

Jason Peterson

Sempre e sem fim a vida... 

tão pesada de incerteza 

tão plena de impossíveis 

mas a tamanha altura erguida! 

Um invisível suporte

- foi-se-lhe o fio e o norte! -

sem fim aos céus sem nome 

projecta o sonho incansável 

dum reviver sem retrocesso 

dum atingir sempre passando. 

Plenitude atingida 

quer dizer nova largada 

sempre e sem fim rediviva 

a chama que não se apaga

- que a vida não tem sentido 

se dum momento parado 

se faz água estagnada 

charco em que se adormeça 

das canseiras do caminho. 

Fonte sem par 

nuvem sem forma 

a força que não se extingue 

alevanta o seu pendão 

de combate sem naufrágio

- que quanto mais as balas dão 

as setas vão a morte voa 

mais clara a nota soa 

do clamor de vitória! 

Que não há vida sem mortes 

avanço sem retrocesso 

montanha sem precipícios! 

E quanto mais sobe a vida 

na projecção dum destino 

envolto em bruma de signos 

de astrais irreais desígnios 

maior a queda se ousa 

e mais se ganha a vitória 

do quase certo de perdê-la. 

Sonhos de mares de procela 

sem bússola nem equipagem 

sem velas e sem navio! 

Mares da angústia vencida 

calcada por um desígnio 

de não parar sequer no fim! 

E lá ao longe na bruma 

num longe que sempre e sem fim 

renasce sempre mais longe 

quando vai ser atingido 

envolto em voos de chamas 

o cume sem onde espera. 

Lá 

onde sem fio 

onde sem norte 

o rumo se tece e manda.

Adolfo Casais Monteiro

Junto À Água

 

Casarsa

Os homens temem as longas viagens,

os ladrões da estrada,as hospedarias,

e temem morrer em frios leitos

e ter sepultura em terra estranha.v

Por isso os seus passos os levam

de regresso a casa,às veredas da infância,

ao velho portão em ruínas,à poeira

das primeiras,das únicas lágrimas.

Quantas vezes em

desolados quartos de hotel

esperei em vão que me batesses à porta,

voz de infância,que o teu silêncio me chamasse!

E perdi-vos para sempre entre prédios altos,

sonhos de beleza,e em ruas intermináveis,

e no meio das multidões dos aeroportos.

Agora só quero dormir um sono sem olhos

e sem escuridão,sob um telhado por fim.

À minha volta estilhaça-se

o meu rosto em infinitos espelhos

e desmoronam-se os meus retratos nas molduras.

Só quero um sítio onde pousar a cabeça.

Anoitece em todas as cidades do mundo,

acenderam-se as luzes de corredores sonâmbulos

onde o meu coração, falando, vagueia.

Manuel António Pina

Mundo Interior

Antonius Andry Suharto Djumantara

 Ouço que a Natureza é uma lauda eterna 

De pompa, de fulgor, de movimento e lida, 

Uma escala de luz, uma escala de vida 

De sol à ínfima luzerna. 

Ouço que a natureza, - a natureza externa, -

Tem o olhar que namora, e o gesto que intimida 

Feiticeira que ceva uma hidra de Lerna 

Entre as flores da bela Armida. 

E contudo, se fecho os olhos, e mergulho 

Dentro em mim, vejo à luz de outro sol, outro abismo 

Em que um mundo mais vasto, armado de outro orgulho, 

Rola a vida imortal e o eterno cataclismo, 

E, como o outro, guarda em seu âmbito enorme, 

Um segredo que atrai, que desafia - e dorme.

Machado de Assis

in, Ocidentais

poema sem título

Ruy Belo

27/2/1933 - 8/8/1978

Um dia alguém numa grande cidade longí­nqua dirá que morri

di-lo-á decerto com pena mas sem o alívio que eu próprio decerto senti

primeiro ao solucionar de vez esse problema de respiração que a vida é

desde a convulsão da criança que a meio do copo deixou ir leite para a traqueia

até a instantânea atrapalhação do mergulhador a quem de súbito falta o ar comprimido

só dispõe da reserva e lhe faltava tanto que ver no fundo sonhador do mar

depois senti alívio porque às vezes a meio por exemplo da aragem na face

eu pensava na morte como problema metafísico a resolver pelo menos com higiene

se não com dignidade com acerto como mais um problema à medida do homem

Eu estava do lado dos vivos estou do lado dos mortos

o grande problema era saber se me doía ou se não me doía

agora nem sei se me doeu ou não ou fui um mero espetáculo de mau gosto

para a única pessoa encarregada de me ajudar nesse momento

Ninguém a princípio terá sabido que eu morrera só minha

mulher avisada de longe virá e me porá a mão sobre a testa

os demais não não disponho do olhar para me defender

o tempo depressa se passa são trâmites legais até me terem deixado

debaixo do chão bem debaixo do chão sem frases lidas

ou gravadas sem sentimento nenhum

Uns dias depois um pequeno grupo junto a uma grande janela

olhará a neblina da manhã de janeiro

e terá mãos que eu tive para os meus problemas de vivos

Onde eu estive sobre uma mesa com uma perna cruzada

suaves começarão a suceder-se e acumular-se os dias

como cartas revistas linguísticas ou livros adormecidos

despertos apenas no momento fugaz da leitura

A vida será indistinta virá até nós como árvores

rodará em volta como um lençol até cobrir-nos os ombros

Falareis de mim não posso impedir que faleis de mim

mas já nada disso me pesa como o simples facto de ter de ser vosso amigo

Estou só e só para sempre e só desde sempre

mas antes por direito de opção. Agora não

Deixaram-me aqui doutor em tantas e tão grandes tristezas portuguesas

e durmo o sono das coisas convivo com minerais preparo a minha juventude definitiva

Era como eu esperava mas não posso dizer-vos nada

pois tendes ainda o problema e a cara da pessoa viva

Ruy Belo

Aniversário

Eu percebo: como estou me tornando

mais incerto, confuso,

dissolvendo-me no ar

cotidiano, bruto

pedaço de mim, desgastado

e em frangalhos.

Eu compreendo: vivi

mais um ano, e isso é muito duro.

Pulsar o coração todos os dias

quase cem vezes por minuto!

Viver um ano requer

morrer muito muitas vezes.

Ángel González

Todos vocês parecem felizes…

 

Martin-Dm

… e sorriem, às vezes, quando falam.

E até dizem uns aos outros

palavras de amor. Mas

amam-se

de dois em dois

para

odiar de mil

em mil. E guardam

toneladas de asco

por cada

milímetro de felicidade.

E parecem – nada

mais que parecem – felizes,

e falam

com o fim de ocultar essa amargura

inevitável, e quantas

vezes não o conseguem, como

não posso ocultá-la

por mais tempo: esta

desesperante, estéril, longa,

cega desolação por qualquer coisa

que – não sei para onde – lentamente, me arrasta.

Ángel González

HELENA

Alexandra PP

 Teu inferno é ontem, é cada instante

em que, sem saber, te perdeste

e cada instante em que te salvaste.

Quando o jovem que foste está já longe,

amar é a vingança do passado.

Vem de uma guerra onde foste vencido,

de acampamentos e armas que um dia abandonaste

na Tróia que tens dentro de ti mesmo.

Hão-de buscar-te de noite os aqueus

e apertar o cerco. Voltarás,

por uma mulher, a perder a cidade.

Helena é estes sonhos

que a vida foi apropriando.

Defende-a outra vez, a última.

E fá-lo com valentia, desarmado.

Joan Margarit

O PERVERTIDO

Durante a noite, ou à hora da sesta,

quando estávamos os dois juntos, via-me 

obrigada a contar umas histórias 

cínicas e mórbidas, sem qualquer 

decência, e sendo eu a protagonista.

Nunca pensei que acreditasse nelas,

pois ele mesmo pedia outro relato,

outra aventura sádica, excitante,

descarada, em que eu fosse sedutora

e seduzida por diferentes homens.

Pensei que era feliz com as mentiras 

que para ele engendrei com tanto esmero.

Mas começou a crer que as minhas palavras

eram memórias, e não fantasias,

e abandonou-me, com a desculpa 

de que o diabo estava entre as minhas pernas 

e ele não tinha nada de exorcista.

Amalia Bautista

O SENTIDO DO AZUL

Procuramos o sentido. Andamos às voltas. Por 

vezes, aparece um significado, mas tudo é vago, 

como se as palavras já não dissessem o que 

dizem. Por exemplo: quero saber o que significa 

este azul na parede. A casa está à direita, 

resistiu ao tempo; mas o azul aparece desbotado 

pelo sol do verão, pelos pela chuva do inverno, 

pela humidade salgada das maresias. E o que 

significa este azul não é o azul da cor de 

uma parede, tão-só. Há quem veja nele

a passagem dos anos, a fragilidade da vida;

mas há quem aponte os pedaços em que a cor 

desapareceu, deixando à vista o reboco, 

e se refira a um mundo em ruínas, ao que 

não é possível recuperar. Mas o pintor 

chega, encosta a escada à parede, dissolve

a cor no balde, e aproveita a semana sem 

chuva para pôr tudo igual. Talvez o novo 

azul não seja igual ao anterior; e quando 

olho o azul do céu, e o comparo ao da parede,

é como se fosse a sombra do outro. De 

certo modo, o azul deste céu parece-me

mais artificial do que o azul da parede. Digo 

então que o homem aperfeiçoa imagem 

que a natureza nos dá, como se já não 

fosse possível acreditar no céu. O

pintor, esse, foi-se embora. Depois, olho

para o alto: há nuvens aqui e ali, e alguns 

pássaros pontuam-no, como insólitas 

manchas no infinito. Faz ali falta um pintor 

para tapar os buracos, e voltar a pôr tudo 

igual. Mas onde está a escada para chegar 

lá cima? E quantos baldes de tinta seriam 

precisos? E fico à espera da noite, para 

não ver o azul com as imperfeições do céu.

Nuno Júdice

in, Fórmulas de Uma Luz Inexplicável

Alcoólicas

 I

É crua a vida. Alça de tripa e metal.

Nela despenco: pedra mórula ferida.

É crua e dura a vida. Como um naco de víbora.

Como-a no livro da língua

Tinta, lavo-te os antebraços, Vida, lavo-me

No estreito-pouco

Do meu corpo, lavo as vigas dos ossos, minha vida

Tua unha púmblea, me casaco rosso

E perambulamos de coturno pela rua

Rubras, góticas, altas de corpo e copos.

A vida é crua. Faminta como o bico dos corvos.

E pode ser tão generosa e mítica: arroio, lágrima

Olho d’água, bebida. A vida é líquida.

II

Também são cruas e duras as palavras e as caras

Antes de nos sentarmos à mesa, tu e eu, Vida

Diante do coruscante ouro da bebida. Aos poucos

Vão se fazendo remansos, lentilhas d’água, diamantes

Sobre os insultos do passado e do agora. Aos poucos

Somos duas senhoras, encharcadas de riso, rosadas

De um amora, um que entrevi no teu hálito, amigo

Quando me permitiste o paraíso. O sinistro das horas

Vai se fazendo olvido. Depois deitadas, a morte

É um rei que nos visita e nos cobre de mirra.

Sussurras: ah, a vida é líquida.

Hilda Hilst 

Desenho

Alfredo Aquino

Traça a reta e a curva,

a quebrada e a sinuosa

Tudo é preciso.

De tudo viverás.

Cuida com exatidão da perpendicular

e das paralelas perfeitas.

Com apurado rigor.

Sem esquadro, sem nível, sem fio de prumo,

traçarás perspectivas, projetarás estruturas.

Número, ritmo, distância, dimensão.

Tens os teus olhos, o teu pulso, a tua memória.

Construirás os labirintos impermanentes

que sucessivamente habitarás.

Todos os dias estarás refazendo o teu desenho.

Não te fatigues logo. Tens trabalho para toda a vida.

E nem para o teu sepulcro terás a medida certa.

Somos sempre um pouco menos do que pensávamos.

Raramente, um pouco mais.

Cecília Meireles

Os meus melhores desejos

Que a vida te pareça suportável.

Que a culpa não afogue a esperança.

Que não te rendas nunca.

Que o caminho que sigas seja sempre escolhido 

entre dois pelo menos.

Que te interesse a vida tanto como tu a ela.

Que não apanhes o vício 

de prolongar as despedidas.

E que o peso da terra seja leve

sobre os teus pobres ossos.

Que a tua lembrança ponha lágrimas nos olhos 

de quem nunca te disse que te amava.

Amalia Bautista

Os Três Mal Amados

 

João Cabral de Melo Neto

 

 

Joaquim

O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome.

O amor comeu minhas roupas, meus lenços, minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura, meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.

O amor comeu meus remédios, minhas receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.

O amor comeu na estante todos os meus livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.

Faminto, o amor devorou os utensílios de meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o aquecedor de água de fogo morto, mas que parecia uma usina.

O amor comeu as frutas postas sobre a mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido. Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.

O amor voltou para comer os papéis onde irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.

O amor roeu minha infância, de dedos sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.

O amor comeu meu Estado e minha cidade. Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés. Comeu o cheiro de cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não saber falar delas em verso.

O amor comeu até os dias ainda não anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.

O amor comeu minha paz e minha guerra. Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de cabeça, meu medo da morte.

 

Trecho de Os Três Mal-Amados (1943), 

João Cabral de Melo Neto

 

Gostam dos poemas

Ed Ruscha

Gostam dos poemas colhidos na arca frigorífica tê-los ali em 

porções doseadas com as instruções sobre o tempo médio para 

aquecer no fogão ou no microondas gostam muito de ler o nome 

como a etiqueta pendurada num pé um prego enferrujado sobre a 

passagem deles sumariamente julgada contida um morto já calmo 

metido num saco hermético selado plenamente abraçado pela 

terra e coroado por flores das mais castas gostam de lhe sentir os 

dentes se não puder ferrar quando brincam a pôr a mão no fogo 

sendo certo que não ateará a seara nem lhes deitará uma olhada 

que os faça sentir cercados podem estar descansados ler um

poema é um acto ao abrigo do máximo sigilo sem compromisso 

de qualquer espécie pode sair a meio cavar tirar o que lhe 

apetecer do contexto partilhar como legenda da próxima selfie 

suspendê-lo logo que se torne inconveniente não tem botão mas 

feche os olhos que é como desligar e até pode arrancar a página é 

o mais à vontade do freguês que possa imaginar e sim em breve 

haverá serviço ao cliente e um gabinete para que os utentes 

façam as suas reclamações também já estamos a tratar com as 

entidades competentes para estabelecer um sistema de garantia 

mas sobretudo que esteja já bem frio e o olhar ferocíssimo do 

poeta se detenha a partir daquela segunda data sem 

possibilidade de lhe crescerem unhas ou cabelos nem de 

assombrar seja quem for muito para breve será aprovada ainda 

uma directiva entre Estados para gerar confiança nos 

consumidores: poetas serão sempre servidos mortos

Diogo Vaz Pinto

O anoitecer

“O anoitecer é por toda a parte um grande serviço” (Ferreira 

Gullar), torna-nos enfim distantes, a cada um sua época, sua 

forma de discrição, os seus actos isolados, as sombras que 

ganham vida de sóis ausentes, esse alimento a partir das 

reservas, a noite como projecção do desconhecido, um território 

que cresceu de tantas migalhas e conjecturas, com uma 

paciência infernal, primeiro receoso, depois admirado desses 

sentidos que se calibram nesta zona autónoma, suspensa, 

florescendo como a imagem sobre a água numa transformação 

que não se aquieta, aqui os juízos degeneram, os corredores 

aparecem desfeitos, um quarto não liga já com os outros nem 

com o resto da casa, ou até do mundo, em vez da pauta para soar 

em conjunto alto, há como uma trepidação debaixo das palavras, 

em vez de coordenadas fixas as raízes levantam-se rasgando os 

mapas, nos espelhos vês a terra revolvida e espalhada por ali 

a “tua grave ossada à beira de um mar sujo e ignorado”, por uns 

momentos as luzes ao longe lembram um trânsito de feras, certos 

textos indecifráveis abrem as suas flores e percebe-se a extensão 

dos campos de silêncio aceso, as palavras perdidas retomam o 

rumo, cada um é lembrado do ponto onde estava como se lhe 

fosse devolvido o corpo, esse “clarão soterrado”, a noite diz-nos 

onde estamos face a nós mesmos, não há atalhos e ninguém 

escapa do seu canto, o pó levanta-se das coisas, ergue-se numa 

precária constelação, se entrámos a medo, somos agora nativos 

desses impulsos que percorrem toda uma cena de caça, capazes 

de um desequilíbrio de forças a partir de elementos mínimos, 

pingar de manchas pulsantes um espaço perfumado de ervas, 

sentir o odor misturar-se entre a fome e a morte tão próximo da 

fonte, como quem devorasse o próprio estômago, ou a língua, 

mastigar-se aflito, radiante, nu e mortal.

 

Diogo Vaz Pinto

UM CONCEITO INEXPRIMÍVEL

 

A imaginação que, segundo os estóicos,

se reduz a uma impressão divina, põe um problema

concreto a quem não acredita na alma. De facto,

se é só o corpo que existe, e não encontramos

nada de imaterial para além dele, a imaginação

deve ser posta de lado, tal como a alma de

que faz parte. Os estóicos, para quem ela

deixava no espírito a sua marca, procuravam

com o seu sacrifício aceder a esse mundo

metafísico onde a sensação não tinha outra

utilidade para além do pensamento que produzia,

e depois dele a imagem e o conceito expresso

a partir dela. E queriam morrer para atingir

mais depressa a esfera do divino. Porém,

os epicuristas riam-se deles e diziam que tudo

o que diziam não passava de palavras. E eles

ficavam a pensar: se as palavras são duras

como as pedras, e sólidas como a terra áspera

do verão, porque não ficamos em silêncio? E

alguém disse, ao vê-los de boca fechada,

que queriam prender a imaginação no interior

do seu corpo, onde se encontrava a alma; mas

quando a abriam para comer, concluiu o crítico,

mastigavam as palavras com a comida, e tudo

se juntava nesse corpo que, para eles, não

existia, para terminar no estrume

que devolviam à terra, como se a imaginação

não servisse para mais nada além

de adubo da primavera

Nuno Júdice

in, Fórmulas de uma Luz Inexplicável

A cada um as suas armas

A cada um as suas armas, as mulheres que amou,

os homens que defendeu do juízo moral dos outros,

a cama onde um dia se viu abandonado,

rodeado de cruzes e velas.

Das linhas que tremo, roda-me a lâmpada

interior à carne, e a claridade

chega aos ossos numa duração insaciável.

Falar com a minha voz depois de tantas outras,

dos condenados a quem roubaste as cartas,

copiando aquele ritmo que se aferrava à carne

e dizias que os viste cair

depois de os teres seguido para a guerra, mas agora

que já ninguém faz luto pelos rouxinóis

e toda a gente escreve poemas,

não te podes valer de mentiras

nem de verdades,

já nem sequer do antepassado

enterrado num canto do pátio

— homem que teve os seus méritos.

Se a folha ainda me arranca um traço,

pisando-me os ossos da mão,

a distância é o meu único assunto.

De olhos fechados, entretenho-me

com a sensação de entrar em comboios remotos,

a tresandar a esquecimento para ser embalado

pela trepidação desse traço contínuo.

Terra e água num copo, a raiz amarga

que lá tenho escuta atentamente,

moendo tudo para épocas futuras.

Lá fora, o mar como um pássaro só

descansa, revê todos os finais,

mil capitães adormecidos enquanto os navios

se entrechocam docemente.

As noites passam em braços,

levanto a casa, feita de pedra negra.

Atraídos, os cometas caem longe

para que os sinta.

Os jardins escutam as flores,

a morte diz o nosso nome

e vimos esperá-la formando filas.

 

Diogo Vaz Pinto

in, De Aurora para os Cegos da Noite

A Meias

 

Bebo o meu café enquanto bebes 

do meu café. Intriga-me que faças isso. 

Se te posso pedir um 

(se podes tomar um igual) 

porque hás-de querer do meu? 

Que 

não. Que não queres. Escuso 

de pedir 

que não queres. Então 

começo um cigarro e tu fumas 

do meu cigarro dizes 

"tenho quase a certeza de 

não acabar um sozinha" por isso 

fumas do meu. 

Dá-te gozo esse roubar de 

leves goles furtivos 

dá gozo participar 

do prazer que eu possa ter 

contigo 

(e entre nós) 

dá-se agora tudo 

a meias. 

João Luís Barreto Guimarães

in, Poesia Reunida

Que queres que te diga

 Pasárgada

Fars, Irão

 

Que queres que te diga?

Não estamos velhos, se isso te consola.

Mas também já soa mais a conversa.

Uns passos fora e as paisagens

já nos arreganham os dentes.

Entre fósforos apagados e calcanhares de aquiles,

eriçaram-se flores na carcaça do animal

que ia levar-nos daqui.

Baixou uma névoa não sei de onde,

e ando há semanas fodido

com os correios que já não asseguram

serviço de e para Pasárgada.

Ouve o que te digo: esta coisa

da realidade

está a meter água por todos os lados

e quem não se mandar agora

já não sai.

Qual poesia, qual caralho!

Depois de bater tudo, de ver os magrelas

dos cães a guerrearem por côdeas

entre os sacos de lixo da morte,

o que te digo é: nem faças as malas.

Onde quer que a gente venha

a fincar a bandeira dos ossos,

o passado só irá atrapalhar.

 

 

Diogo Vaz Pinto

in, De Aurora para os Cegos da Noite