Ofício

Amamos uma mulher, depois um continente perdido.

Afinal, fomos nós que perdemos o norte.

Alguém abre a porta, o vento do deserto

sopra dentro da sala, somos levados para longe

do Paraíso, improvável ficção consentida.

Marcamos o tempo, o compasso.

A música depois do silêncio sabe a notação desabrida,

incontida fúria tomando de assalto as artérias

que insistem no seu ofício de coisas

vivas e frágeis.

 LUÍS QUINTAIS