Palavras

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 Palavras 

que apenas desconjuntadas 

se deixam escutar 

as nossas 

nascidas em gargantas 

sob o cerco 

de venenos carnívoros 

estremecendo no espaço 

como ao vento 

a roupa 

mas mais vagarosas 

mais lavradas por um 

pessoalíssimo fogo 

palavras difundidas a direito 

sobranceiras à gravidade 

e os dias 

barrados à entrada 

como em certos lugares 

os bêbedos 

palavras 

seladas com um gesto 

única pontuação 

entre os descendentes 

da fome 

braço que se dobra 

para ampliar em si 

o destino 

de um corpo alheio 

e será

sempre assim

o encontro

uma paisagem destruída

e nós

os alheados

da carnificina

Vasco Gato

matéria alquímica

 

A paisagem move-se no poder 

da observação. As coisas 

parecem recusar os seus nomes, 

não estão contentes. 

Então é necessário recomeçar o mundo. 

Mordo o pão gelado pela estação 

e penso na minha condição imóvel. 

O sol atinge-me como uma pedra 

que subitamente viesse 

esmagar o coração. 

A dor é uma poderosa matéria alquímica. 

A paisagem abre-se mais e mais 

no meu sangue. Por vezes 

paro diante da enorme cascata. 

Haverá um qualquer lugar 

por trás dessas águas pesadas. 

Uma região intocada. 

Estudo a forma como uma palavra germina. 

De novo as coisas na paisagem 

lançam-se a protestar. As palavras 

são como pregos. É preciso arrancá-las 

quando a ferrugem ameaça. 

É preciso espreitar consecutivamente 

o mundo.

Não há ponte entre duas margens,

só quem habita a corrente

pode aspirar a todas as moradas.

Vasco Gato

Fera Oculta

 I

Durante essa tua natação de fera oculta

há um papiro que se desdobra na minha boca

e nunca o futuro teve o sabor

de palavras tão sobejamente pronunciadas

família rapaz umbigo

palavras com que se poderia redigir

tão pouca coisa

se não fosse a reinvenção da tua chegada

inscrita no mundo como pedra preciosa

que não é pedra

antes um modo inalienável de reluzir

pelos braços fora

Sei que haverás de te deslocar

timidamente

por estas ruas e prédios que bocejam

dos nomes que lhes deram

e que contigo terão uma razão mais forte

para conspirarem na longa malha

inanimada

em que se decidem os bichos

a que chamamos homens

e que tão pobremente os têm habitado — garanto-te —

à excepção de uma ou outra carne

mais obstinada em escapar

à bala comum

Para tudo isso terás tempo

ainda que rapidamente te dês conta

de que tudo é já tão tarde

eu próprio lamento o tempo que esperei

e que não terei para testemunhar

o incêndio dos teus olhos

o fruto magro que hás-de roer noite dentro

nalgum bairro de pormenor

quando o escasso amor que te deram

for o alimento oportuno

de um amor mais desenvolto

— estranho comércio, sim —

o tempo que não terei para nos lançarmos

os dois ao mar

nalguma noite desesperada

partilhando o sal de tudo largar

esse gosto tão raro

tão sigilosamente próximo

Perdoa a falta de graça

o tom melancólico a guerra

mas é que vivo numa época

que como muitas antes dela

repetiu os subsídios ao nojo

bateu o sangue em castelo

para se levar ao forno da ambição

deu uma sova às pequenas respirações

— sim, intersticiais, subtis, difíceis —

sem as quais um corpo é apenas

um estorvo à sua própria morte

percebes isso?

um estorvo à sua própria morte

Porque essas finuras de que te falo

são sem dúvida a única ousadia

frente à inevitável conflagração do espaço

— perdoa uma vez mais, eu reformulo —

tudo isto que ainda não vês mas verás

tudo isto que ainda não tocas mas tocarás

não durará mais do que a sua própria

experiência

e é essa a única lei

e é esse o único hino

país tão desabitado que festejas

cada desembarque como se te trouxessem

oceano

Se a eternidade fosse um espelho

o que mostraria?

Isto agora porque é aqui

que vive a luz e é esta a paisagem

que nenhum deus pode apagar

senão à custa da sua fome

não receies por isso deus nenhum

nem eternidade nenhuma

a tua carne é o único tesouro

— sei-o enquanto nadas —

digno de ser embrulhado pela treva

II

Sem saber ainda os traços do teu rosto

sei que me reconhecerei em ti

não fisionomicamente

mas no que é comum a todos os corpos

esses tropeços primeiros que a memória não segura

para que nada possa ser comparado

com o júbilo da encarnação

com a extrema vulnerabilidade

capaz de concentrar em si

as apostas circundantes

Gostaria no entanto de te receber

num outro lugar

não neste boi tombado

que dá pelo nome de vinte e um

peso morto arrastado pelos cornos

apenas para que não o devassem

as moscas

— aprenderás a amar também o trabalho alquímico

das moscas

a sua centralidade nas salas

como se pudessem medir todo o espaço

e concluir que é no meio —

um outro lugar mais consentâneo

com o uso dos dentes

com a urgência de cuidar

com as loucas passadas dos cães

Sinto já a força dos teus dedos sucintos

em torno do meu polegar

o calor que esbanjamos em cada gesto

na imensa consanguinidade

das coisas vivas

não há como fugir-lhe

vamos de mãos dadas com o que nos rodeia

em ininterrupta dedicatória

os dados são lançados e apanhados

sem tocar a mesa

e a sorte sai conforme

a sorte que se der

pois de tudo se sabe apenas

a medida da sua entrega

De ti carregarei até ao fim

o anúncio cardíaco em pleno silêncio

a ruína de uma espécie de solidão

que se julgava inamovível

e que a correnteza dos teus tambores

os cascos do teu nome incógnito

esboroaram num segundo

para no seu lugar

instaurarem uma costura

que nos entrança pelos pulmões

o número 3 deitado / como barca frente às vagas

a equipagem para o futuro

Ouço-te nadar sempre nestes meus dias

de náufrago posto em estrela

sobre as águas

e assim estarás tu também

no teu elemento

os dois talvez quietos

e ser ela quem nos encurta aos dois

para o seu ventre alucinado

a mulher que transpôs comigo

o limiar do cinismo

a angústia do salão espelhado

a tua mãe

III

Os momentos em que a claridade

é um capricho dos eléctricos

e os corpos se demoram nas praças

como se de fato houvesse alma

e devêssemos salva-la

da crueldade e do tédio

são esses os momentos que te desejo

nalguma cidade futura

nalguma encruzilhada de gente

mas sobretudo que haja eléctricos ainda

pois é à janela levantada

de um eléctrico

que a realidade é premente

e o vento toda história do mundo.

Vem isto a propósito

do cansaço em que ando

e que nada tem a ver com a matéria

da existência

– da qual és ainda magma –

antes com este logro quotidiano

em que um homem e uma mulher

se esfalfam para manter à tona

a ampulheta instável dos seus nomes

quando esse punhado de areia

subtraído à erosão dos deuses

merecia o sopro pleno

de um dia sem rodeios

um batismo mais vasto e súbito

que não prendesse cada coisa

aos seus próprios pés

Se algo tiveres absolutamente de fazer

que seja a travessia

das cerradas cordilheiras interiores

em que acabarás por tropeçar

não que sejas empurrado para lá

mas porque vivem numa espécie

de maturação do sangue

que mais do que a pretensa inclinação

dos teus músculos

deverás escutar

os animais noturnos as febres

a tua solidão pactuada

com a longínqua saga

dos que se despenham

em busca de um estrondo musical

pequeníssima nota reverberada

entre pálpebras

que só os escafandristas

puxam para a altura do olhar

Ter dos teus lábios essa sílaba nítida

de língua nenhuma

mera articulação de uma água antiga

que me pende sobre a cabeça

essa a espada que me falta

e que me permitirá afugentar

a angústia da pouca vida

que sempre nos pertence

recuando aos vocábulos indefesos

com que a paisagem

nos entra pela garganta

e nos alaga os pulmões

Ninguém sabe ao certo

com que esmero será capaz de arrombar

a frágil película das horas

e pilhar esses instantes de fraternidade

com o espanto de existir

porque é verdadeiramente digno de pasmo

que uma coisa se precipite

contra a lápide da sua própria duração

e se ache na veleidade de dizer

que está aqui

ponto de chegada

na atribulada imaginação do espaço

IV

Que não te enganem

os que compram as horas por atacado

para do teu suor extraírem

a bandeira de um país que nunca será o da atenção

que nunca será o da morada

mas sempre e sempre

o território homeopático da extinção

em que os troféus são

joelhos vergados à condição de cera

para os soalhos do progresso

cujo verdadeiro nome é

despovoamento

Vender-te-ão o conforto

a perseverança o brio

como se tivéssemos por fito

a acumulação do tempo

sem o fruirmos boca a boca

desesperadamente

garantir o futuro dir-te-ão

sem repararem na estupidez do repto

pois que poder temos nós

sobre as válvulas biológicas

do nosso prazo

para nos arrogarmos a garantir

o que quer que seja

quanto mais o sumo fruto da inexistência

esse futuro-cano-enfiado-na-boca

para ser disparado sem falta

de manhã e ao deitar

Em volta sucedem-se clarões

e abismos inóspitos

os elementos torcem-se na pesca à linha

dos lugares fundamentais

há uma convulsão de panoramas

para o brevíssimo turismo

dos olhos

mas o importante é a matemática mesquinha

do sangue que furtamos uns aos outros

a medalha de carne pútrida

com que esperamos aparecer

na fotografia da época

Que se foda a época

digo-te já

que se foda a sépia dos futuros

eu quero aparecer no dia

do teu nascimento

desarmado como uma árvore

sem outra missão que não

amparar-te o susto

e dizer-te baixinho

bem-vindo ao continente dos frágeis

podes parar de nadar.

Vasco Gato

Golpe de Teatro

 

Daz Smith

Deu-se um golpe de teatro, a vida, 

afinal, tinha outras coisas para mostrar. 

Estava tudo quieto (não falávamos) 

e quanto mais a burocracia dos dias 

se eternizava nos próprios dias, 

mais socos desferíamos no amor, 

outrora fatal. Foste a correr dar 

um mergulho no rio da boa vontade, 

de boa vontade regressaste, cãozinho 

amestrado de circo a saltar de um 

banco para outro, e depois a grande 

sensação, por dentro de um aro 

de fogo. O golpe de teatro foi voltares 

ao mesmo, só que a tua vida 

passou a ser uma violência prática, 

como as funerárias junto aos hospitais.

Helder Moura Pereira

in, Golpe de Teatro

SE

E se ninguém me der força

E se ninguém confiar

E se eu for invisível

E se ninguém me enxergar

E se eu perder a fé

Se eu não ficar de pé

Se eu voltar a cair

Se a lágrima escorrer

Se, por medo de sofrer

eu pensar em desistir.

E se quando eu cair

ninguém me estender a mão.

E se quando eu me perder,

sem rumo, sem direção,

Se eu não achar o caminho

Se eu estiver sozinho

no labirinto da vida.

E se tudo for escuro

Se eu não vir um futuro

na estrada a ser seguida.

E se esse tal futuro

for pior do que o presente

E se for melhor parar

do que caminhar pra frente

E se o amor for dor

E se todo sonhador

não passar de um pobre louco

E se eu desanimar,

Se eu parar de sonhar

queda a queda, pouco a pouco.

E se quem eu mais confio

me ferir, me magoar

E se a ferida for grande

E se não cicatrizar

Se na hora da batalha

minha coragem for falha

Se faltar sabedoria

Se a derrota chegar

E se ninguém me abraçar

na hora da agonia.

E se for tarde demais

E se o tempo passar

E se o relógio da vida

do nada se adiantar

E se eu avistar o fim

chegando perto de mim,

impiedoso e veloz,

sem poder retroceder,

me fazendo perceber

que o SE foi meu algoz.

E se eu pudesse voltar…

Se o SE fosse diferente

Se eu dissesse pra mim mesmo:

Se renove, siga em frente.

Se arrisque, se prepare

E se cair jamais pare

Se levante, se refaça,

Se entenda, se reconheça

E, se chorar, agradeça

cada vez que achou graça.

Se desfaça da preguiça,

do medo, da covardia

Se encante pela chance

de viver um novo dia

Se ame e seja amor

Se apaixone, por favor,

Se queira e queira bem,

Se pegue, se desapegue

Se agite, desassossegue

E se acalme também.

Se olhe, se valorize

E se permita errar

Se dê de presente a chance

de pelo menos tentar

Se o SE for bem usado,

o impossível sonhado

pode se realizar.

 

Bráulio Bessa

A RAZÃO PLATÓNICA

Há uma doutrina da caverna que consiste em 

separar a luz e a sombra. Dizem que, para os que 

vivem na caverna, a luz é um sonho porque só 

conhecem a sombra. Mas dizem outros, como é 

que se pode saber que a luz existe quando nunca 

se saiu da sombra? Os teólogos, porém, acrescentam 

a estas dúvidas que também o homem, que 

nunca conviveu com os deuses, os pôde 

imaginar à sua imagem semelhança; e é 

por isso, acrescentam, que a luz surgiu quando 

o homem a criou à semelhança da sombra. Isto, 

porém, nada tem a ver com a realidade. Quando 

o dia nasce, vemos a luz que surge no horizonte em 

que o sol se anuncia; e aquilo que era a sombra 

que habita a noite dissipa-se quando o céu 

se torna azul. Mas os que acreditam na caverna 

voltam as costas à realidade; e quando o dia nasce 

põem-se à sombra, tapando os olhos à luz,

para concluir que a sua razão é única,

e o mundo a sua caverna.

Nuno Júdice

in, Fórmulas de Uma Luz Inexplicável

Compacto

Chamado a mostrar aquilo que faz, o poeta português tem a 

tendência de mostrar os dentes, sorri muito, dispondo-se assim a 

participar nessa acareação, nessa coisa que se fazia aos cavalos e 

era também exigido aos escravos, um exame superficial que 

permitia ao potencial comprador aferir se tinha ali um espécime 

em que valia a pena investir. Num certo sentido, também os 

poetas hoje parece que publicam os seus textos de modo, não a 

 a forma como pretendem fazer-se ler, mas a terem 

um pretexto para aparecer nas corridas, ser vistos, trabalhar nos 

campos de algodão da visibilidade e do mediatismo. Ora, sempre 

que me é pedido que escolha alguns dos meus textos ou poemas, 

faço os possíveis por tentar mostrar não os dentes mas o olho do 

cu, como faziam os bárbaros ou os pobres agricultores que eram 

chamados a participar numa batalha contra exércitos senhoriais 

dotados de sumptuosas forças de cavalaria e o raio. Viro-me, 

dobro-me, e exibo-o ao sol e aos fidalgos, eu que sou filho do 

acaso raivoso que me vai parindo diariamente e que não envergo 

qualquer outra distinção. E isto porque vejo o poema como um 

grito articulado para ser ouvido muito baixo, entre esses raros que 

estão mais atentos, e que vencem a euforia das épocas. Em 

relação à nossa, tenho este entendimento de que algo de nojento 

tomou conta de todos os espaços onde circula mais gente, e 

parece-me assim que, para reflectir a sua expressão, não vale a 

pena nem sorrir nem fazer caretas; o melhor é mesmo mostrar 

esta zona no corpo de cada um de nós que se livra do que há de 

inessencial, ou seja, das fezes. Não que o poema concorra para o 

regime das excrescências, mesmo das ornamentais que 

encontramos nos lugares hoje dedicados à arte. No fundo, o 

poema começa por livrar-se da etiqueta e do sufoco do que é feito 

para o bem das aparências. Trata-se de desafiar essa ordem

 infernal que se faz camuflar por meio de um sorriso, de um “like”, 

entre outras formas de anuência. Não temos muito do que estar 

contentes. Não vejo motivo para os poetas buscarem o seu lugar 

num ranking que necessariamente os desfavorece. O que me 

parece admirável num poema é o modo particular de traduzir 

certos aspectos deste inferno que nos envolve até se nos meter 

debaixo da pele, mesmo quando o que o poema exprime são as 

relações que lhe escapam, que nos servem de alívio, de 

maravilhamento. Se os poetas estão sempre numa relação 

desfavorável, se não têm armaduras com motivos florais e nem 

cavalos para os elevar acima do nível da geral infantaria, parece-

me que isso os coloca na relação ideal: a do um para um. E, face a 

tudo o que nos cerca hoje, tenho como principal orientação esse 

desejo de fazer a guerra às claras, de provocar o inimigo, fazê-lo 

exibir as suas verdadeiras cores, para que o conflito que 

geralmente nos faz de forma dissimulada seja assumido, para que 

tenha de se explicar, e não possa simplesmente impor como 

senso comum um conjunto de noções que tornam impossível a 

vida, e nos lançam no regime da mera sobrevivência.

Diogo Vaz Pinto

A uns passos do canto

Eu não tenho culpa se tens frio, querido

Não esperava a tua morte

Joyce Mansour

 

A uns passos do canto onde a cama

se afoga lentamente,

reuni o que restava da minha fé perdida

sobre espaços silenciosos, como se quisesse

medir a duração de Deus contra a sombra da tua retirada.

Tudo só ditava já um soluço

e eu fiz-te um gesto usando a imaginação

da morte, chamava

para servir-te chá num parêntesis,

afastando com a mão essa nuvem

de um olor que te prendeu uma flor no cabelo.

As chávenas arrefeciam e na porcelana

vimos os pássaros azuis apagar-se.

Pedi que o calor perdurasse,

e olhava em redor, vendo tudo cobrir-se

de ervas altas. Sobre a minha boca enterrada

senti passar a primavera, e algures

nós dois ainda soprando

sorrindo aguardando esse travo forte

tão doce uns séculos mais tarde.

 

Diogo Vaz Pinto

in, De Aurora para os Cegos da Noite

Rosa

 

Podia esquecer tudo o que me disseste, ouvir

o canto do pássaro que passou nesta sala,

respirar o perfume do jardim que entra pela

janela, olhar para fora de mim, para aquilo

a que chamam o mundo. No entanto, o que

tenho pela frente são as lembranças que

procurei esquecer, a imagem de que não me

libertarei, a voz que ecoa na minha

memória, dizendo o nome tantas vezes

murmurado. E encosto-me a este instante,

contando o tempo que falta para que a

luz desapareça, e a noite me traga

o silêncio de onde nascem os sonhos.

Nuno Júdice 

in, "A pura inscrição do amor"

Navegamos

 Navegamos,

e as coisas vão mexendo devagar,

como a colher roçando o interior da chávena,

a música que apenas segura as coisas,

a cidade rodando em torno de um eixo cego,

tudo em segredo,

entre águas enormes e anónimas,

navegamos rumo ao vazio que trazemos,

na sensação de que nada poderá 

levar-nos de volta.

Somos monstros feitos desse grito

que não damos,

bloqueados nesta deslocação imparável.

Contra o casco as vagas parece que riem 

do espetáculo da nossa compostura,

enjoados com água doce e morna 

que levamos no corpo,

as nossas vidas tão sem sabor,

e o medo de o entornarmos.

Evitaremos outro desastre refugiados

na cabina, ouvindo o rumor uns dos outros,

lendo sobre uma tempestade fantástica,

uma narração que faça a vida

parecer uma coisa distante.

O navio treme, a máquina trabalha,

e o nosso juízo sufoca entre os respingos 

e a agitação, o arcabouço do vento.

Tentamos lembrar-nos como se faz,

como se respira, e um relâmpago ao longe 

parece lamber os contornos de outro mundo.

Aqui, apenas o vago temor

de não sermos reais.

E se a morte deixou de assustar-nos 

é pela sensação de que não iria sujar-se,

não por nós. Para quê dar-se ao trabalho,

vir buscar-nos, e arrastar-nos depois 

para onde?

Diogo Vaz Pinto

ÉDIPO

François Xavier Fabre

 O que o homem procura não se encontra

nas linhas em que a eternidade se cruza com o

instante. Ele pensa que o acaso desenhou esse

limite; e engana-se quando desvia a linha para

junto do seu desejo, desafiando os deuses. Mas

o que o futuro lhe propõe não é o que

ele vê: só as sibilas o adivinharam, e a chave

da sua linguagem perdeu-se num fundo

de nuvem, por entre aves enlouquecidas e

ventos contrários. O homem insiste, porém;

e as suas mãos cavam a terra, abrindo caminho

até às raízes secas de um século antigo, onde

ele procura a solução do enigma que,

se lhe perguntarem, não sabe enunciar: «Quem

sou? Ou antes, quem imagino que sou, agora

que nenhuma resposta me é dada?» E volta

a tapar o buraco que abriu, escondendo as

pedras onde teria lido o seu destino, se

ainda tivesse a luz do dia para reconhecer

os sinais. No entanto, à noite, os passos

conduzem-no para o lugar de onde partiu,

como se fosse o único caminho que

lhe resta. E ao chegar a esse princípio,

descobre que é o seu fim, para não ter de

voltar a partir, nem de fazer a pergunta

para que não encontrará, nunca, a resposta.

Nuno Júdice

in, Fórmulas de uma Luz Inexplicável 

Tão pouco que somos

 

Manhãs há que se despedaçam nas pálpebras,

revolvem a íris,

arrancam-nos do sono, dos seus bancos da névoa,

de qualquer torpor

Estranhas núpcias celebra o homem com a mais 

recôndita vida.

Enlaçados percorremos a noite, derrubamos as suas pontes,

queremos do amor os perfumes,

a trágica magia -

isto é:

lançamos as redes aos mares, somos um peixe de ouro 

que abandona as escamas,

o covil de todos os tráficos, a mutação das cores.

É um estar subterrâneo, liquidamente.

Podíamos adorar as florestas interiores, os labirintos 

da água,

estremecer com os golpes do remador, com as 

rapidíssimas visões no intervalo das luas.

Seguimos a corrente, a flutuação dos líquenes,

olhamos devagar -

serão aqueles sobre a falésia os pescadores de 

estrelas?

Eles, impassíveis,

veneradores do oceano e do Cruzeiro do Sul, eles 

que amaram a cintilação das Pléiades?

Despertamos de repente, ao descerrar das persianas.

Viajámos muito:

uma anémona, corais, um vestígio de náufragos, o nome 

eis quanto trazemos à luz.

Em pleno dia, já não recordamos - esfinges de 

sal e sol envelhecendo - 

tão pouco que somos.

José Agostinho Baptista

Ficarás comigo?

Ficarás comigo quando me levantar do chão

depois de desistir de ser manso

e calmo e pensar só em não mais

aquietar o mundo,

não mais poupá-lo às palavras que devem ser ditas

não mais desistir do que é correcto?

Ficarás comigo quando colocar em risco todas

as raízes e mesmo as nossas árvores e

houver um horizonte que possa ser só fogo,

tudo queimando

mesmo se te garanto que às vezes temos de arder?

Pedro Santo Tirso

Resgatado

 e era noite 

o espaço por mim habitado 

lugar onde imaginava 

os encontros do apóstolo com 

“os que jaziam 

na região sombria da morte” 

e era noite 

o tempo que me cobria quando 

na mente ecoavam as palavras 

que me tinham dito um dia: 

“entra apenas. permanece até ao fim. 

e sai mudado.” 

e era noite 

e eu buscava uma porta 

passagem 

para esse outro lugar 

onde aprenderia a pegar no fogo 

sem me queimar 

e era noite 

quando em meu peito repousaste a cabeça 

teus longos cabelos 

se espraiando em meu colo 

caindo por trás do pescoço que 

abandonaras nos meus braços 

e era noite 

quando mergulhei na luz do teu olhar 

e cometendo uma heresia 

disse: “eu sei que não sou digno 

que entres na minha morada 

mas diz uma palavra e serei salvo” 

e era noite 

quando dois rubros lábios 

me revelaram com três sílabas 

a porta nimbada de ternura que buscava

e resgatado ao deserto 

assim me entregaste de novo à vida.

Rui Amaral Mendes 

in, Frágil

Do Fundo do Silêncio

Gregory Colbert 

in, Ashes and Snow

quando o tempo orbitava em torno do útero

 e as mãos fundavam um inocente contínuo com o presente

 desconhecia a essência inabitável do pretérito

 e as minudências de um tempo ausente e indefinido;

 

 mais tarde revelaram-me a oponibilidade do polegar e

 o mecanismo da flexão dos dedos

 e descobri um espaço ausente por dentro de um punho

 onde cuidei ser possível encerrar o futuro:

 

 desconhecia o sublime e transcendental movimento dos astros

 a ininterrupção primacial da luz

 e a circulação das folhas

 sob o vento que sopra onde quer.

 

 

 

Rui Amaral Mendes

in, “Do Fundo do Silêncio”

A vida

 Duncan Chard

A vida, as suas perdas e os seus ganhos, a sua

mais que perfeita imprecisão, os dias que contam

quando não se espera, o atraso na preocupação

dos teus olhos, e as nuvens que caíram

mais depressa, nessa tarde, o círculo das relações

a abrir-se para dentro e para fora

dos sentidos que nada têm a ver com círculos,

quadrados, rectângulos, nas linhas

rectas e paralelas que se cruzam com as

linhas da mão;

a vida que traz consigo as emoções e os acasos,

a luz inexorável das profecias que nunca se realizaram

e dos encontros que sempre se soube que

se iriam dar, mesmo que nunca se soubesse com

quem e onde, nem quando; essa vida que leva consigo

o rosto sonhado numa hesitação de madrugada,

sob a luz indecisa que apenas mostra

as paredes nuas, de manchas húmidas

no gesso da memória; 

a vida feita dos seus

corpos obscuros e das suas palavras

próximas. 

Nuno Júdice

in, Teoria Geral do Sentimento