Ronda

A alma dele é revestida de um feminino invisível. 

Transparente. Tem quebras, rasgos, impulsos, 

momentos de 

uma grande carência, de uma loucura clandestina. 

Eu o construo diariamente no meu quarto, lhe dou 

coloridos, 

lhe deixo a barba malfeita, o mando pra rua sozinho, 

inseguro, 

com medo dos outros. 

Ele atravessa a avenida São João, se escora nas sombras 

dos 

desconhecidos, nas memórias, toma um café amargo 

e se sente espião dos seus próprios actos, acende um 

cigarro, 

tenta espantar uma ideia de solidão. 

Esbarro nele, mas às vezes chego tão perto, tão dentro,

quase no avesso. Depois ele se mistura, se perde no 

trânsito, 

me despista e eu de repente o localizo enfrentando 

anónimo 

a noite, o centro da cidade, o descubro escrevendo 

palavrões 

na porta de um banheiro. 

Meio desertor da vida, inutilmente refugiado na 

multidão, 

no escuro das esquinas, nas olheiras. 

Delator silencioso de não ter lugar, nem importância, 

percorrendo os túneis da própria marginalidade, 

Insónia. 

Ele anda, pára em balcões de bar, em bancas de jornais, 

olha 

nos olhos dos outros, os outros, todos os possíveis 

outros 

que passam. Tem a alma multipartida, multifacetada. 

Eu o deixo de madrugada na Avenida Ipiranga com um 

pouco 

de frio nas mãos e na cabeça a banda sonora dos 

super-heróis. 

Bruna Lombardi

in, O Perigo do Dragão