O Relógio

1. 

Ao redor da vida do homem 

há certas caixas de vidro, 

dentro das quais, como em jaula, 

se ouve palpitar um bicho. 

Se são jaulas não é certo; 

mais perto estão das gaiolas 

ao menos, pelo tamanho 

e quadradiço de forma. 

Umas vezes, tais gaiolas 

vão penduradas nos muros; 

outras vezes, mais privadas, 

vão num bolso, num dos pulsos. 

Mas onde esteja: a gaiola 

será de pássaro ou pássara: 

é alada a palpitação, 

a saltação que ela guarda; 

e de pássaro cantor, 

não pássaro de plumagem: 

pois delas se emite um canto 

de uma tal continuidade 

que continua cantando 

se deixa de ouvi-lo a gente: 

como a gente às vezes canta 

para sentir-se existente. 

2. 

O que eles cantam, se pássaros, 

é diferente de todos: 

cantam numa linha baixa, 

com voz de pássaro rouco; 

desconhecem as variantes 

e o estilo numeroso 

dos pássaros que sabemos, 

estejam presos ou soltos; 

têm sempre o mesmo compasso 

horizontal e monótono, 

e nunca, em nenhum momento, 

variam de repertório: 

dir-se-ia que não importa 

a nenhum ser escutado. 

Assim, que não são artistas 

nem artesãos, mas operários 

para quem tudo o que cantam 

é simplesmente trabalho, 

trabalho rotina, em série, 

impessoal, não assinado, 

de operário que executa 

seu martelo regular 

proibido (ou sem querer) 

do mínimo variar. 

3. 

A mão daquele martelo 

nunca muda de compasso. 

Mas tão igual sem fadiga, 

mal deve ser de operário; 

ela é por demais precisa 

para não ser mão de máquina, 

a máquina independente 

de operação operária. 

De máquina, mas movida 

por uma força qualquer 

que a move passando nela, 

regular, sem decrescer: 

quem sabe se algum monjolo 

ou antiga roda de água 

que vai rodando, passiva, 

graçar a um fluido que a passa; 

que fluido é ninguém vê: 

da água não mostra os senões: 

além de igual, é contínuo, 

sem marés, sem estações. 

E porque tampouco cabe, 

por isso, pensar que é o vento, 

há de ser um outro fluido 

que a move: quem sabe, o tempo. 

4. 

Quando por algum motivo 

a roda de água se rompe, 

outra máquina se escuta: 

agora, de dentro do homem; 

outra máquina de dentro, 

imediata, a reveza, 

soando nas veias, no fundo 

de poça no corpo, imersa. 

Então se sente que o som 

da máquina, ora interior, 

nada possui de passivo, 

de roda de água: é motor; 

se descobre nele o afogo 

de quem, ao fazer, se esforça, 

e que ele, dentro, afinal, 

revela vontade própria, 

incapaz, agora, dentro, 

de ainda disfarçar que nasce 

daquela bomba motor 

(coração, noutra linguagem) 

que, sem nenhum coração, 

vive a esgotar, gota a gota, 

o que o homem, de reserva, 

possa ter na íntima poça.

João Cabral de Melo Neto

in, “João Cabral de Melo Neto, Obra Completa”