Casas

Há casas

cuja beleza começa no projecto;

outras, e são talvez as mais belas,

existem só na cabeça do arquitecto.

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Há casas feitas à medida do homem,

outras há para andar de bicicleta;

há casas sobre cascatas

onde ao sortilégio da água

se junta a música de Bach.

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Há casas tão ajustadas

como fato por medida

ou um verso de Cesário,

outras de tão confusas

não viram régua nem esquadro.

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Há casas de papel, casas de madeira,

casas de palha e de barro;

casas que trepam pelo céu,

casas que cheiram a jasmim do Cabo;

há casas só para dormir

parecidas com um sudário.

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Há casas onde

habitar é o começar da morte;

há casas de pátios caiados

com varandas para o mar;

casas onde apetece estar sentado

com um gato nos joelhos

e o coração apaziguado.

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Há casas com recantos para amar,

há outras onde o amor

se faz em cinco minutos

e às vezes já é demais;

há casas como um dedal

e geometria de abelhas,

casas de perfil atento

ao rumor das nascentes e das estrelas.

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Há casas como um cristal,

casas de luz circular,

casas onde não é possível

ouvir correr o silêncio; há casas

que de casas só têm o nome;

há casas que nem para cães.

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Há casas tão inteligentes

que não consentem qualquer margem

para luxos e arrebiques,

casas onde a alegria se instala

sem tempo nenhum para a mágoa.

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Há casas onde o pão é triste

e a roupa mal lavada;

há casas que são um rio, há casas

que são um barco;

outras têm pomares

onde os diospiros ardem;

há casas com terras de vinha e trigo

e muros a toda roda.

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Há casas que são um poema

para dar a um amigo.

Eugénio de Andrade