Reconstrução

Chribeu

Em setembro, a construção do ser torna-se mais fácil: 

o outono, com a sua melancolia, empresta um estranho 

perfume de terra ao espírito. As linhas da natureza ficam 

tão nítidas como a linha do horizonte; e pode ver-se 

para o outro lado, onde as ideias se sobrepõem como 

peças de um jogo de cubos. Espreito através deles, 

tentando esquecer as letras que serviam para que, 

com esses cubos, se formassem palavras: as palavras 

simples de um vocabulário infantil. Mas as letras tapam-me 

a vista do horizonte, e trazem-me de volta ao puro 

jogo do ser, onde nada ainda está decidido. É verdade que podia 

atirar tudo abaixo, pensando que o que importa são 

essas linhas abstractas que desenham, entre as nuvens e o mar, 

uma hipótese de alma. Para isso, seria preciso que eu 

esquecesse as palavras que aprendi, e que voltasse à planície 

branca da origem. Fogo, água, luz, terra, todas as letras 

me obrigam a tê-los em conta, mesmo quando o que eu quero 

é outra coisa - a própria qualidade, o essencial, o que 

nenhum sentido capta. Então, espero pelo inverno para 

me desembaraçar da matéria: a chuva, a neve, as tardes 

de nevoeiro, o frio da noite até ao nascer da madrugada, 

onde os cubos de luz caem entre ser e não ser. 

Nuno Júdice