Um homem sentado no seu tempo

Está um homem sentado no seu tempo

cismando na mudança e em tantos

outros lógicos inexoráveis topos.

A pele o reveste com estrema cordura

como se manto, resguardando os vincos

de quebranto esparsos pelo corpo dentro.

Tem a mão combatente espalmada

sobre o rosto recoberto de incertezas -

ou é uma pragmática, anfíbia barbatana

tacteando o interior, seu elemento?

Eis uma máquina de produzir sistemas, 

que belo organismo em movimento.

Um engenho que, incessantemente, 

como um fio de baba vai debitando angústia. 

Ah, mas já a porção se completou, 

já ele toma a tesoura dos seus dedos 

e recolhe uma ideia arredondada 

e a acondiciona entre outras mil, 

todas densas, agudas, de morrer. 

O corpo do homem - exígua embalagem. 

Mas a máquina não pára, o fio finamente 

tecido das mais ínvias confissões 

já forma outra ideia, de configuração 

idêntica às restantes, e tão diversa, 

tão matematicamente original. 

Está um homem sentado no seu tempo, 

recebe do século as mais embravecidas 

aflições - e prossegue segregando, 

tão perfeita engrenagem de sofrer, 

sua atlética fronte tão suada. 

A. M. Pires Cabral