Arte Privada

Alexander Yakovlev

Deveria ter feito da minha música um amor mais silencioso 

como se de uma arte privada se tratasse. 

A ti, a quem falo de poesia, a ti 

que assistes ao desenrolar de qualquer coisa que não compreendes,

respondo-te que também eu não compreendo, 

que não há nada a compreender, 

porque nada nos condena à fala 

antes que as palavras aconteçam. 

Por exemplo, esse poema começado numa manhã de Junho 

e nunca terminado: um princípio de verão, 

a janela que dá para o alcatrão sem tráfego serpenteando pelas colinas. 

A rua de dia de semana 

e o arquipélago da solidão despertando 

para as poucas coisas que procuro 

e que o poema irá entretecer 

se entretecer. 

A virtude que, cega, 

vai conhecendo o seu caminho. 

Desprende-se um fio luminoso da impossibilidade das palavras, 

e se ficamos tristes não era para ficarmos, 

pois não existem momentos irrepetíveis. 

Eles aninham-se no sangue 

e voltam a mergulhar-nos na experiência: 

um dia de Verão, um bosque, colinas 

onde a serpente de alcatrão se enrola. 

A ausência de tráfego como motivo. 

A pouco e pouco vou recuperando a gravura. 

Agora sei que havia uma ave sobre as colinas, 

pois há sempre uma ave, ou a sombra dela, 

nos meus poemas. Que havia água, 

o cheiro das inusitadas chuvas 

pela manhã de Junho. 

O rumor da imagem colado aos dedos. 

O ocre escuro das areias espalhado na mesa 

é um símbolo da infância, 

mas não o reconheço ainda. 

O poema é uma enumeração que não teve lugar, 

que nunca terá. Eu, à beira do fracasso, 

não o reconheço ainda. 

Enquanto isso tem lugar em mim o advento 

do que me define, 

e o barro de que sou feito coze por dentro. 

Luís Quintais

in, A Imprecisa Melancolia