Árvore

Onde os frutos maduram:

sal e sol em minhas veias,

luz e mel em boca alheia.

Onde plantei

a alta acácia das febres

eu mesmo me deitei,

para ser a raiz da semente,

e de madeira e seiva

se fez o meu corpo.

Agora,

chove dentro de mim,

em minhas folhas se demoram gotas,

suspensas entre um e outro Sol.

Em mim pousam

cantos e sombras

e eu não sei

se são aves ou palavras.

Mia Couto

in, Vagas e Lumes