Cetim

ele não sabe que eu o amo dentro dos armários, nos

dias

mais esquisitos, que eu me enfeito, me serpenteio de

fantasias,

que eu uso pintas, plumas e anáguas, rendas escuras e

visto

cintas e certas meias... ele não sabe que eu me deslizo

dentro

das tramas, baixo da cama, eu me escorrego, nem

desconfia

como eu me apego a essas manias.

ele não sabe como eu me entrego.

como que preparo, com que firulas, uma avidez de

festas

impossíveis, uns gostos, cânhamo, sândalo, essências,

suor

e uma gota de absinto, na pele um cheiro forte de tudo.

E de

marisco.

ele não sabe que eu pinto a boca de vermelho, percorro

todos

os espelhos da casa na maior cumplicidade clandestina,

e

largo o corpo, lasseio as cordas, me estico,

espreguiço, muito frouxa, mansa, transpirada, um vapor

que embaça os vidros, um calor de porta fechada.

que eu vou me encostando nas paredes, tirando

pulseira,

sandálias, me deixando acontecer, improvisando formas,

cedendo às tentações, devagar, os pés, tapete, coxas, a

umidade, pêlos, copos de vinho, olheiras.

ele não sabe que eu o envolvo nessas imagens, o

escondo

nessas figuras, que eu o possuo o quanto quero, o

invento

e deito e rodo, malho, mordo, uivo, rio.

ele não sabe que eu habito com essas danças na cabeça,

com essas ervas na gaveta, essas folias.

ele nem sabe do que estou falando

entende nada dessas alegorias.

BRUNA LOMBARDI

in, Gaia