Lençóis herdados

 

A mais íntima ferida é herdada.

O onde, o como, o quando,

a morte, o nascimento,

língua, família, deus, tempo, amor:

o decisivo do que nos acontece,

e quem somos,

não é algo desejado nem escolhido.

E passamos a vida, no entanto, ou por isso,

crendo que o desejo é nosso deus,

e não uma rosa rara que em nós cultiva

o azar

que nos guia, nos cega e nos ignora.

Ninguém escolheu o mundo em que nasceu.

Nem sequer seu nome, sua memória.

O importante se impõe, não se escolhe.

E, no entanto, somos seres livres

para escolher entre dar e destruir

o que temos, deseja-lo, ama-lo

mais do que o que não há, lutar sem um mundo,

aceitar o que acontece e trabalhar

duro para que aconteça

o que de qualquer maneira vai acontecer.

Não há mais sabedoria ou remédio

que amar a vida mais do que o seu sentido

e deixar-se levar pelas águas selvagens

de estar aqui e, portanto, com sede de partir,

de escolher o que existe e, ai de nós,

ser quem somos, pródigos, saber

que não temos mais do que o que damos.

Chamamos liberdade a esta tarefa

minuciosa e secreta de bordar,

manchar, romper, lavar, estender, dobrar,

guardar no armário, entre folhas de marmelo,

lençóis herdados da avó

que por sua vez herdou da sua, um estranho enxoval

para essa solidão que me tem algemado.

Juan Vicente Piqueras