................................................ prisões auto-impostas

 

Este é o colapso 

(e a reestruturação, 

a reconstrução, e a 

refacturação - e fracturação) 

de tudo quanto nos impede de continuar a Cres_Ser.

Daí que mudanças, fins, reinícios (eventualmente não imediatos, mas no processo) estejam na ordem do dia (do mês, do ano).

É como quando percebemos que as antigas paredes que antes nos serviram e protegeram (ou os padrões antigos e limitadores que ainda assim encontraram maneira de ir an_dando) deixaram, absolutamente, de funcionar.

Tornam-se opressores e limitadores - o pintainho já não cabe dentro do ovo e está a bater com a cabeça - o bico - na casca dura e grossa que o sufocará e nunca deixará tornar-se galinha.

Ou então, ter responsabilidade sobre a sua própria vida.

Ou então, ter sucesso naquilo que nasceu realmente para ser, fazer, ter (como experiência; em rigor não temos nada a não ser, quando muito e nem parece ser para todos, a nós próprios), e tornar-se.

A Vida ama-nos tanto que mesmo que não reconheçamos o momento de partir aquela casca e reengenhar - sim, é um processo de reengenharia e requer re_engenho

(e Coragem, e Amor, e Confiança, que é como quem diz, compreender o que é a Vida mais além do transe, da ilusão, da educação, da adulteração, da mentalidade colectiva das massas, do estadio evolutivo da consciência consensual, e de tudo aquilo que fomos, todos, programados para acreditar que podemos, e devemos, 'ser')

Mesmo que não compreendamos essa absoluta, inadiável e inevitável necessidade evolutiva,

Vem a Vida por meio dos seus múltiplos agentes e circunstâncias e destrói-nos 'ela' o reduto da nossa acomodação, do nosso apego, do nosso conforto ilusório insustentável, da nossa auto-limitação ignorante e assustada.

Para nos libertar e possibilitar ir mais 'longe' (alto, fundo, além)

... Só que nesse caso sentimos que as circunstâncias nos ultrapassam, que não temos controlo, e que somos vítimas

Das forças do destino

Da Evolução.

É triste, mas é verídico.

É possível viver diferente, mas é raro.

Está ao alcance de todos, mas parece que é só para heróis,

Loucos,

E livres:

Vivos.

Parece que estamos todos mortos,

Quando a vida nos vem recordar que estamos vivos, que temos ainda tanto pela frente,

E nós reclamamos nos assustamos contrariamos assustamos fechamos tememos e nos viramos de costas para o nosso próprio 'futuro' de possibilidades

Agarrados aos destroços e aos cadáveres (de sonhos, de projectos antigos, de padrões ultrapassados, de figuras fortes: as autoridades antigas de quando éramos adultos infantilizados, de versões desactualizadas de nós próprios, das extensões que nos tornámos da nossa própria história e passado)

E parece que escolhemos ficar a chorar o leite derramado, a fazer velórios e a querer ressuscitar os mortos,

Em vez de reconhecer e honrar a sua herança,

De os trazer para dentro de nós para nos tornarmos mais ricos e inteiros e completos e redondos,

E de encararmos corajosa e diligentemente todo o Caminho que temos pela frente,

E que adiaremos gerando atrito, resistência e assim sofrimento para nós próprios, e para todos à nossa volta - especialmente aqueles que estão mais sintonizados com o movimento inevitável da Vida -

Porque nos querem bem e não gostariam de ter de nos deixar entregues à nossa própria cegueira, prepotência, resistência, ignorância, sofrimento tonto e inútil:

- é disso que trata a sua própria *

De modos que,

Não vamos esquecer que por muito belo, sonhado, confortável, familiar, reconfortante, protector, e necessário tenha sido o ovo,

É altura de abandonar essa casca

E descobrir quem sabe até

Que não somos pintainhos nenhuns,

Somos é filhos, destino e futuro

de uma ganda Águia *

Agora em português corrente para quem gosta de reclamar da  minha escrita:

Evolui e abre a pestana, senão tás fodddd

Vais bater com os cornos nas paredes limitadoras das tuas prisões auto-impostas.

Tá claro?

Espero bem.

Seria uma tristeza voarmos, com tanto céu tão vazio

O teu lugar por ocupar

As asas sem se tocarem

E tudo cheio de galinhas pequeninas a correrem às voltas, lá em baixo, assustadas e a cacarejarem

Quem mexeu no meu milho... 

Nuno Michaels