Dormiu comigo

 

Dormiu comigo, e agora que um dedo

mexe o último gole no copo que lhe dei,

outro conta os golpes até dez.

Antes fosse puta, digo-lhe,

e te bastasse juntar algum dinheiro.

Os espelhos tentaram em vão

copiar-lhe a beleza e até eles estão ali

a criar mofo no seu vazio íntimo.

Nos fundos do pátio aquela árvore

silenciosa parece escurecer. O ar em volta

detém-se quietamente e envelhece.

Chamam-lhe gato.

Os pássaros não se aproximam.

Se o fazem, se enfim se escondem

entre os ramos, é para morrer.

A nós, quem nos diz que estamos vivos?

Corre as cortinas, muda a roupa da cama

para não atrair as moscas ao sonho,

depois talvez possamos adormecer

com a chuva a medir a altura das coisas.

Enquanto as sirenes dos barcos

não atravessam a neblina do amanhecer,

somos a tinta escavando o seu buraco,

suores nocturnos, comboios

na mesma linha. Não me acostumo a isto,

a vida, e nem à guerra de ir e vir

pelas mesmas ruas, caminhos que sabem

o que foi preciso para dar outro passo.

Agora que as águas sobem sozinhas,

que a soma de sóis e luas de uma linha

à seguinte nos dá

a própria velocidade da terra,

regressas aos lugares como o seu afogado.

Como aos vinte anos nas tuas páginas

mais violentas.

O tempo que passa e não passa,

a abelha sagrada que te esperou

num copo voltado. Um sítio chama,

outro responde. Abandonas ao vento o verso,

e do mar, além do ritmo, tiras as espinhas

em que o resto ganha forma.

Meandros, restos, insignificâncias:

coisas que falam por nós.

Talvez o mar esteja perdido, e as ruas que

a ele caíram não nos levem a mais

lugar nenhum. Agora, tudo já faz parte

do vento. Hoje, procuramos saber

a quantas mortes dar

a mesma flor?

As pétalas caindo

de um aroma a outro. Aos dias,

a tudo isto, tivemos de emprestar

outro sentido, e por mais vago,

inventar um ritmo, seguir

de onde o coração parou.

Para quem dá esses passos, a vida

vira uma fábula… A fome aparece

só a meio da história, e a paixão depois,

mas logo que se apanhou com o rasto

do invisível não o largou mais.

Assim, adiantamo-nos ao efémero.

Onde a eternidade muda de pele,

reunimos os homens.

Projectos, planos, data de partida.

E na despedida: fogo. De cima abaixo,

fogo em tudo. Ininterruptamente fogo.

 

Diogo Vaz Pinto 

in, De Aurora para os Cegos da Noite