O fascismo

O fascismo...
As crianças pobres assistem à humilhação dos pais, pobres. É um sofrimento redobrado.
Não há comida, não há conforto, não há respeito, e isso determina tudo. 
Não há nada que apague isto. 
Pertencia a uma classe social que era humilhada, desprezada pelas classes superiores.
Ainda hoje assim é: as classes superiores acham que aquelas pessoas são pessoas de segunda, que existem para as servir, para os libertar das actividades mais primárias da existência humana (a limpeza da casa, cozinhar). Como se servir fosse um motivo de desprezo. O fascismo é isso. Achar que há seres humanos de primeira e seres humanos de segunda. Os filhos também não são crianças como as deles. Uma infância destas não tem espaço para a alegria.

Tinha que ter consciência da discrepância entre ricos e pobre.
A minha mãe leu num livro que era importante para o desenvolvimento intelectual de uma criança ter puzzles, fazer construções de Legos. Virou mundo para que eu tivesse isso. Da mesma maneira que me incutiu o gosto pela leitura. Achava que a salvação de um pobre era a inteligência e o conhecimento.

O risco desta conversa é que às vezes as pessoas que têm o meu percurso tornam-se numa espécie de petisco para tias. É isso que não quero. A pobrezinha heroína que ultrapassou a sua condição social... “Estão a ver, quando se quer consegue-se”. Isto é abjecto. Daí a minha salvaguarda. 

A minha mãe tinha uns pais muito inteligentes, que a amaram muito.
Apesar de vir de uma grande pobreza, tem uma origem em nada miserável.
É só pobre, não acumula. Normalmente a pobreza atrai a miséria e contaminam-se reciprocamente, mas não era o caso.
Aquela frase do Strindberg n’O Sonho: “A miséria é sempre um pouco suja”.
Era o que dizia o João Bernardo, num artigo que escreveu: “A pobreza trata-se com dinheiro, a miséria não”. 
Ela quis passar para mim essa herança, e conseguiu mesmo.

É natural em mim gostar da delicadeza – é uma coisa bela.
Tornei-me uma pessoa sensível ao silêncio, à honestidade.
Apesar de ter uma consciência social muito grande, tinha sete anos quando aconteceu a Revolução. Íamos todos ter uma casa confortável, boas escolas. As pessoas iam tornar-se todas muito bondosas, os maus iam arrepender-se dos seus erros, os bons iam vencer tudo. Era assim que festejava o 25 de Abril.
Fui crescendo. Quando cheguei à adolescência, quer pela capacidade de entendimento do que me rodeava, quer pela inquietação dessa fase, tive a primeira explosão de revolta. Foi a primeira vez que as emoções ultrapassaram a razão.
Mas fui uma criança racional. A minha mãe diz que eu não chorava, dizia: “Apetece-me chorar”. É sinistro. O meu primeiro grande contacto com as emoções foi na adolescência. É na adolescência que deito tudo cá para fora que nem um vulcão. Fiquei em erupção. Até muito tarde. Lembrei-me de que não tinha sido feliz na infância. E tive raiva. “Tiraram-me a infância, estes filhos da mãe dos fascistas!”.

Sempre tive horror a ser má. Achava que havia qualquer coisa de mau dentro de mim, e que nos podemos tornar maus sem dar conta. E ainda acho. Mas hoje tenho recursos para escolher e decidir, que não conhecia. Temos de ser muito vigilantes. Estragamo-nos num instante sem nos darmos conta.
A leitura e a música podiam salvar-me. Não sei explicar melhor isto. Salvar-me do que fosse.
E sejamos pragmáticos, era o espaço que tinha para não estar sozinha, e protegida.
As pessoas que consomem mais música e mais literatura têm mais hipótese de desenvolver a sua sensibilidade, de atingirem níveis de compreensão mais profunda.

Tive a preocupação de me tornar independente, muito cedo. A sobrevivência foi uma questão sempre presente. Ainda hoje, mesmo quando estou mais segura financeiramente, sinto que é um fantasma.
Criei aversão a horários, a rotinas, durante a adolescência. Tudo o que se parecesse com autoridade, rejeitava veementemente.

Como dizia Eugene O’Neill, “por mais triste que fosse o que eu contava, ainda era mais triste o que eu escondia”
Quando a tristeza é muito profunda nunca se consegue revelar completamente.
Habituarmo-nos à tristeza é o mais fácil, dá menos trabalho.
O medo do desconhecido pode impedir-nos de viver. 
É o medo que o desconhecido traga sofrimentos maiores do que aqueles que já conhecemos.



Aldina Duarte