Aquele que abre um livro

Todo aquele que abre um livro entra numa nuvem

ou para beber a água de um espelho

ou para se embriagar como um pássaro ingénuo

A sôfrega retina

vai-se tornando felina e inflada

e os seus liames tremem entre o júbilo e agonia

Um livro é redondo como uma serpente enrolada

e formado de fragmentos onde lateja o sangue

[ de um pulso

que já não é de um autor que nunca o foi

e que será sempre o ritmo do que está a nascer

irrigando o nada e os terraços sobre os abismos

Nunca o livro se completa embora o redondo

[ o circunde

e o mova para o seu interior sem nunca o envolver

Jamais a nuvem se dissipa mesmo quando

[ a claridade ofusca

Como se fosse preciso adormecer nela como sobre

[ os ombros do mundo

para acompanhar o fluxo ingenuamente novo

com os delicados diademas de fogo e espuma

O livro ora é de veludo ora de bronze

e os seus traços abrem janelas ou terraços

sobre o corpo latente como um arbusto entre pedras

Se a palavra vibra como um meteoro ou desliza

[ como uma anémona

ou não é mais do que uma estrela de areia

a sua proa sulca o incessante intervalo

entre o ardor de incompletos liames

e a estátua aérea que se eleva à sua frente

e continuamente se forma e se deforma

por não ser nada e ser o alvo puro

de um movimento ingénuo sonâmbulo e incerto.

António Ramos Rosa