A PERFEIÇÃO DAS COISAS

O vento - finalmente no fogo do dia - o vento do mundo

neste lugar aberto 

escreve a inclinação dos jovens álamos na última colina

contra o céu para sempre novo e antigo. 

As mãos do vento escrevem em verso ramos e folhas, pontos e traços,

a sombra da luz; encurvam para a esquerda e em cima 

as hastes longas e breves: as vogais aéreas

da paisagem terrestre que teríamos esquecido.

É subitamente que o vês claramente visto

repetindo a imagem do tempo:

é uma caligrafia de acaso.

Mas é uma caligrafia minuciosa nítida;

inquieta e exacta;

ofuscante como a incriada perfeição das coisas.

Numa outra folha ou margem ou luz ou lugar do mundo

és tu agora. Levantas o vestido leve; os teus dedos

enrodilham-no, subindo-o numa onda irrepetível e

contudo, repetidas vezes sem conta.

As tuas mãos enquanto quase quase danças - embora

apenas andes sobre o imortal chão da casa -

sobem o pano

de algodão, apanham a bainha, colhem as asas do escasso 

mar

que te cobria e

levam-nas até à linha irrevogável das ancas

como se fossem prender o vestido à levíssima ondulação

do mundo andante.

É como se uma onda no corpo abrisse lenta e fulminante

a incalculável praia ao esplendor em que cada coisa se diz

como se cantasse o nome do sem nome.

A curvatura daquelas hastes e a onda vertical que o teu gesto inventa

escrevem então a infindável passagem entre os separados mundos

e a isso só podemos chamar a alegria.

Manuel Gusmão

in,"Teatros do Tempo"