Navegamos

 Navegamos,

e as coisas vão mexendo devagar,

como a colher roçando o interior da chávena,

a música que apenas segura as coisas,

a cidade rodando em torno de um eixo cego,

tudo em segredo,

entre águas enormes e anónimas,

navegamos rumo ao vazio que trazemos,

na sensação de que nada poderá 

levar-nos de volta.

Somos monstros feitos desse grito

que não damos,

bloqueados nesta deslocação imparável.

Contra o casco as vagas parece que riem 

do espetáculo da nossa compostura,

enjoados com água doce e morna 

que levamos no corpo,

as nossas vidas tão sem sabor,

e o medo de o entornarmos.

Evitaremos outro desastre refugiados

na cabina, ouvindo o rumor uns dos outros,

lendo sobre uma tempestade fantástica,

uma narração que faça a vida

parecer uma coisa distante.

O navio treme, a máquina trabalha,

e o nosso juízo sufoca entre os respingos 

e a agitação, o arcabouço do vento.

Tentamos lembrar-nos como se faz,

como se respira, e um relâmpago ao longe 

parece lamber os contornos de outro mundo.

Aqui, apenas o vago temor

de não sermos reais.

E se a morte deixou de assustar-nos 

é pela sensação de que não iria sujar-se,

não por nós. Para quê dar-se ao trabalho,

vir buscar-nos, e arrastar-nos depois 

para onde?

Diogo Vaz Pinto