Tão pouco que somos

 

Manhãs há que se despedaçam nas pálpebras,

revolvem a íris,

arrancam-nos do sono, dos seus bancos da névoa,

de qualquer torpor

Estranhas núpcias celebra o homem com a mais 

recôndita vida.

Enlaçados percorremos a noite, derrubamos as suas pontes,

queremos do amor os perfumes,

a trágica magia -

isto é:

lançamos as redes aos mares, somos um peixe de ouro 

que abandona as escamas,

o covil de todos os tráficos, a mutação das cores.

É um estar subterrâneo, liquidamente.

Podíamos adorar as florestas interiores, os labirintos 

da água,

estremecer com os golpes do remador, com as 

rapidíssimas visões no intervalo das luas.

Seguimos a corrente, a flutuação dos líquenes,

olhamos devagar -

serão aqueles sobre a falésia os pescadores de 

estrelas?

Eles, impassíveis,

veneradores do oceano e do Cruzeiro do Sul, eles 

que amaram a cintilação das Pléiades?

Despertamos de repente, ao descerrar das persianas.

Viajámos muito:

uma anémona, corais, um vestígio de náufragos, o nome 

eis quanto trazemos à luz.

Em pleno dia, já não recordamos - esfinges de 

sal e sol envelhecendo - 

tão pouco que somos.

José Agostinho Baptista