NÃO SUBSCREVO

 Não, não, não subscrevo, não assino 

que a pouco e pouco tudo volte ao de antes, 

como se golpes, contra-golpes, intentonas 

(ou inventonas - armadilhas postas 

da esquerda prá direita ou desta para aquela) 

não fossem mais que preparar caminho 

a parlamentos e governos que 

irão secretamente pôr ramos de cravos 

e não de rosas fatimosas mas de cravos 

na tumba do profeta em Santa Comba, 

enquanto pra salvar-se a inconomia 

os empresários (ai que lindo termo, 

com tudo o que de teatro nele soa) 

irão voltar testas de ferro do 

capitalismo que se usou de Portugal 

para mão-de-obra barata dentro ou fora. 

Tiveram todos culpa no chegar-se a isto: 

infantilmente doentes de esquerdismo 

e como sempre lendo nas cartilhas 

que escritas fedem doutras realidades, 

incompetentes competiram em 

forçar revoluções, tomar poderes e tudo 

numa ânsia de cadeiras, microfones, 

a terra do vizinho, a casa dos ausentes, 

e em moer do povo a paciência e os olhos 

num exibir-se de redondas mesas 

em televisas barbas de faláeia imensa. 

E todos eram povo e em nome del' falavam, 

ou escreviam intragáveis prosas 

em que o calão barato e as ideias caras 

se misturavam sem clareza alguma 

(no fim das contas estilo Estado Novo 

apenas traduzido num calão de insulto 

ao gosto e à inteligência dos ouvintes-povo). 

Prendeu-se gente a todos os pretextos, 

conforme o vento, a raiva ou a denúncia, 

ou simplesmente (ó manes de outro tempo) 

o abocanhar patriótico dos tachos. 

Paralisou-se a vida do pais no engano 

de que os trabalhadores não devem trabalhar 

senão em agitar-se em demandar salários 

a que tinham direito mas sem que 

houvesse produção com que pagá-los. 

Até que um dia, à beira de uma guerra 

civil (palavra cómica pois que 

do lume os militares seriam quem tirava 

para os civis a castanhinha assada), 

tudo sumiu num aborto caricato 

em que quase sem sangue ou risco de infecção 

parteiras clandestinas apararam 

no balde da cozinha um feto inexistente: 

traindo-se uns aos outros ninguém tinha 

(ó machos da porrada e do cacete) 

realmente posto o membro na barriga 

da pátria em perna aberta e lá deixado 

semente que pegasse (o tempo todo 

haviam-se exibido eufóricos de nus, 

às Áfricas e às Europas de Oeste e Leste). 

A isto se chegou. Foi criminoso? 

Nem sequer isso, ou mais do que um guião 

do filme que as direitas desejavam, 

em que como num jogo de xadrez a esquerda 

iria dando passo a passo as peças todas. 

É tarde e não adianta que se diga ainda 

(como antes já se disse) que o povo resistiu 

a ser iluminado, esclarecido, e feito 

a enfiar contente a roupa já talhada. 

Se muita gente reagiu violenta 

(com as direitas assoprando as brasas) 

é porque as lutas intestinas (termo 

extremamente adequado ao caso) 

dos esquerdismos competindo o permitiram. 

Também não vale a pena que se lave 

a roupa suja em público: já houve 

suficiente lavar que todavia 

(curioso ponto) nunca mostrou inteira 

quanta camisa à Salazar ou cueca de Caetano 

usada foi por tanto entusiasta, 

devotamente adepto de continuar ao sol 

(há conversões honestas, sim, ai quantos santos 

não foram antes grandes pecadores). 

E que fazer agora? Choro e lágrimas? 

Meter avestruzmente a cabeça na areia? 

Pactuar na supremíssima conversa 

de conciliar a casa lusitana, 

com todos aos beijinhos e aos abraços? 

Ir ao jantar de gala em que o Caetano, 

o Spínola, o Vasco, o OteIo e os outros, 

hão-de tocar seus copos de champanhe? 

Ir já fazendo a mala para exílios? 

Ou preparar uma bagagem mínima 

para voltar a ser-se clandestino usando 

a técnica do mártir (tão trágica porque 

permite a demissão de agir-se à luz do mundo, 

e de intervir directamente em tudo)? 

Mas como é clandestina tanta gente 

que toda a gente sabe quem já seja? 

Só há uma saída: a confissão 

(honesta ou calculada) de que erraram todos, 

e o esforço de mostrar ao povo (que 

mais assustaram que educaram sempre) 

quão tudo perde se vos perde a vós. 

Revolução havia que fazer. 

Conquistas há que não pode deixar-se 

que se dissolvam no ar tecnocrata 

do oportunismo à espreita de eleições. 

Pode bem ser que a esquerda ainda as ganhe, 

ou pode ser que as perca. Em qualquer caso, 

que ao povo seja dito de uma vez 

como nas suas mãos o seu destino está 

e não no das sereias bem cantantes 

(desde a mais alta antiguidade é conhecido 

que essas senhoras são reaccionárias, 

com profissão de atrair ao naufrágio 

o navegante intrépido). Que a esquerda 

nem grite, que está rouca, nem invente 

as serenatas para que não tem jeito. 

Mas firme avance, e reate os laços rotos 

entre ela mesma e o povo (que não é 

aqueles milhares de fiéis que se transportam 

de camioneta de um lugar pró outro). 

Democracia é isso: uma arte do diálogo 

mesmo entre surdos. Socialismo à força 

em que a democracia se realiza. 

Há muito socialismo: a gente sabe, 

e quem mais goste de uns que dos outros. 

É tarde já para tratar do caso: agora 

importa uma só coisa - defender 

uma revolução que ainda não houve, 

como as conquistas que chegou a haver 

(mas ajustando-as francamente à lei 

de uma equidade justa, rechaçando 

o quanto de loucuras se incitaram 

em nome de um poder que ninguém tinha). 

E vamos ao que importa: refazer 

um Portugal possível em que o povo 

realmente mande sem que o só manejem, 

e sem que a escravidão volte à socapa 

entre a delícia de pagar uma hipoteca 

da casa nunca nossa e o prazer 

de ter um frigorifico e automóveis dois. 

Ah, povo, povo, quanto te enganaram 

sonhando os sonhos que desaprenderas! 

E quanto te assustaram uns e outros, 

com esses sonhos e com o medo deles! 

E vós, políticos de ouro de lei ou borra, 

guardai no bolso imagens de outras Franças, 

ou de Germânias, Rússias, Cubas, outras Chinas, 

ou de Estados Unidos que não crêem 

que latinada hispânica mereça 

mais que caudilhos com contas na Suíça. 

Tomai nas vossas mãos o Portugal que tendes 

tão dividido entre si mesmo. Adiante. 

Com tacto e com fineza. E com esperança. 

E com um perdão que há que pedir ao povo. 

E vós, ó militares, para o quartel 

(sem que, no entanto, vos deixeis purgar 

ao ponto de não serdes o que deveis ser: 

garantes de uma ordem democrática 

em que a direita não consiga nunca 

ditar uma ordem sem democracia). 

E tu, canção-mensagem, vai e diz 

o que disseste a quem quiser ouvir-te. 

E se os puristas da poesia te acusarem 

de seres discursiva e não galante 

em graças de invenção e de linguagem, 

manda-os àquela parte. Não é tempo 

para tratar de poéticas agora.

Jorge de Sena